Teściowa zniknęła na trzy dni. Wróciła z dokumentami, które wywróciły naszą rodzinę do góry nogami

Teściowa zniknęła na trzy dni. Wróciła z dokumentami, które wywróciły naszą rodzinę do góry nogami

Siedem lat mieszkałam z tą kobietą pod jednym dachem, a dalej nie potrafiłam jej rozgryźć. I kiedy zniknęła na trzy dni bez zapowiedzi, bez telefonu, zostawiając tylko kartkę z pięcioma słowami pomyślałam, że może w ogóle zupełnie nic o niej nie wiem.

Znalazłam tę notatkę w środę rano. Leżała na stole w kuchni, przyciśnięta solniczką. Kawałek kartki w kratkę, wyrwany z zeszytu, a pismo Zofii Nowakowej dokładnie takie jak ona konkretne, bez ozdobników, bez nachyleń. Pięć słów: Pojechałam. Nie martwcie się. Wrócę. Żadnej daty, żadnego gdzie i po co. Koniec, kropka.

Marek już wyszedł do pracy. Stałam w kuchni w szlafroku, trzymałam tę karteczkę dwoma palcami i myślałam: o co tu chodzi.

Siedem lat jadłam z nią śniadania, dzieliłam lodówkę i kolejkę do łazienki. A choć wydawało mi się, że już trochę zaczynam ją rozumieć ona zawsze potrafiła mnie czymś zaskoczyć i znowu czułam się obca.

Poznałyśmy się kilka miesięcy przed ślubem. Marek zabrał mnie na kolację powiedział, że mama chce mnie poznać. Przygotowywałam się, w głowie układałam odpowiedzi na pytania o pracę, rodzinę, plany. Zofia Nowakowa spotkała nas w drzwiach, kiwnęła głową tak, jak się kiwa sąsiadce w windzie, bez uśmiechu i wróciła na kuchnię. Przez cały wieczór odezwała się do mnie dwa razy: najpierw zapytała, czy dokładki, potem, czy nie za późno na powrót do domu. Koniec rozmowy.

Myślałam obserwuje mnie, może potem będzie inaczej.

Nie było.

Po ślubie zamieszkaliśmy u niej. Marek zaproponował duże mieszkanie, mama sama, po co wynajmować? Zgodziłam się, bo go kochałam, i naiwnie wierzyłam: jakoś się dotrzemy. Połówka roku, rok i będzie lepiej. Przecież ludzie są różni, różne nawyki to normalne.

To już siedem lat.

W domu się ograłyśmy: wiedziałam, że nie jada cebuli, telewizję ogląda tylko podczas Wiadomości, w niedziele wstaje najwcześniej i godzinę pije kawę w ciszy. Nie lubi, jeśli ktoś wchodzi do niej bez pukania. Ma swoją półkę w lodówce lewa, wyłącznie dla niej zorientowałam się, kiedy przesunęła mój jogurt. Ręczniki wiesza tylko na środkowym wieszaku w łazience.

To się zna, gdy się długo razem mieszka. Ale dalej była ściana elegancka, bez pęknięć.

Kiedy cztery lata temu nagle zmarł Stefan Nowak serce nie wytrzymało widziałam, jak płakała, raz, krótko, tyłem do ludzi, przy ścianie. Odwróciła się, przetarła twarz i już była znów jak zawsze. Po prostu żyła dalej.

Nie wiem, jak ona to robiła.

Markowi też było trudno, często milczał, ale potrafił czasami wieczorem powiedzieć: Brakuje mi go. Albo po prostu brał mnie za rękę. Zofia nie mówiła nic. Zlikwidowała jedno fotel, postawiła tam regał z książkami. Koniec żałoby.

Ręce miała inne niż większość kobiet w jej wieku: duże, solidne, długie palce, niepasujące trochę do jej niskiego wzrostu. Gdy coś robiła: prasowanie, segregowanie papierów, nakrywanie do stołu jej ruchy były dokładne, zero zbędnych gestów. Czasem się gapiłam i zastanawiałam: kim ona była w młodości. Marek mówił całe życie księgowa. Cyferki, sprawozdania. Może stąd ta dokładność. A może coś więcej.

Nie pytałam. Nie rozmawiałyśmy tak.

Jej pokój był na końcu korytarza, tam biurko z zamykanym dolnym szufladą. Wiedziałam o tym, bo kiedyś przez pomyłkę weszłam bez pukania. Myślałam, że jej nie ma. A była. Siedziała przy otwartej szufladzie, coś przeglądała zdążyła szybko wsunąć papiery z powrotem i zamknęła szufladę na klucz. Spojrzała na mnie bez nerwów. Milczała. Wyszłam, mrucząc przeprosiny.

Długo mnie to uwierało. Myślałam: papiery, stare listy, dokumenty, każdy coś chowa… Ale sposób, w jaki zamknęła szufladę szybko i bez emocji budził niepokój.

Było jeszcze coś: gdy dzwonił telefon, zawsze chodziła do swojego pokoju i zamykała drzwi. Słyszałam stłumiony głos, długie przerwy i głos znowu. Nigdy nie wyłapałam ani jednego słowa.

Marek tylko machał ręką: mama tak już ma, nie przejmuj się.

Tylko że ja się przejmowałam.

I jeszcze na regale w jej pokoju. Raz, kiedy pomagałam powiesić firankę, zobaczyłam zdjęcie. Ceglasty blok czteropiętrowy, balkony z żelaznymi balustradami, drzewa przed wejściem. To nie Warszawa od razu widać. Nieznane miasto, nieznane podwórko. Stare zdjęcie, wyblakłe. Młode drzewo, cienkie. Dom jak dom. Nie pytałam. Poprawiłam firankę i wyszłam.

A teraz, stojąc z karteczką w kuchni, nie wiedzieć czemu właśnie to zdjęcie miałam przed oczami.

***

W środę zaraz po przeczytaniu notatki drugi raz, zadzwoniłam do niej. Nie odebrała. Zadzwoniłam jeszcze raz cisza. Napisałam wiadomość: Pani Zofio, wszystko w porządku? i czekałam.

Jedna ptaszka nieprzeczytana.

Zadzwoniłam do Marka do pracy. Odebrał po drugim sygnale.

Zostawiła karteczkę, że wyjechała powiedziałam. I nie odbiera.

Może rozładowała się jej komórka, skrzywił się Marek.

Marek. Tylko pięć słów. Bez wyjaśnień.

Asia, mama jest dorosła. Chciała pojechać pojechała. Przyjedzie powie.

Nie odpowiadałam. Bo właśnie w tym był problem. Ja jej wcale nie znałam.

Dzień minął dziwnie, niby pracowałam, dzwoniłam do pacjentów, podbijałam pieczątki a głowa wciąż przy tej karteczce. Wstydziłam się tego niepokoju: przecież nie dziecko, skończyła 62 lata, przeżyła trochę bez mnie. No, a Marek spokojny.

Ale w przerwie obiadowej znów do niej zadzwoniłam. Znów cisza.

Koleżanka, Basia, nalała kawy i spytała, co się dzieje. Odpowiedziałam: swatka pojechała, nie odbiera. Basia pokiwała głową: Teściowe, wiadomo Nie tłumaczyłam, że mój problem jest trochę inny.

Wieczorem Marek wrócił około wpół do ósmej, zjadł kolację, zerknął na puste miejsce na końcu stołu od śmierci Stefana Nowaka zawsze tam siedziała teściowa i rzucił:

Ciekawe, gdzie pojechała.

Ja też jestem ciekawa.

Wróci się dowiemy.

Jadł spokojnie. Patrzyłam na niego i myślałam, że po prostu nauczył się tej stoickiej postawy przez lata z nią pod jednym dachem. Albo już przywykł do tego, że mama znika i wraca bez wyjaśnień. Marek wodząc palcem po brzegu stołu tam i z powrotem. Zawsze tak robił, gdy coś analizował, pewnie nieświadomie.

A pamiętasz, żeby kiedyś tak pojechała nagle bez słowa? pytam.

Raz pojechała do Gdańska, powiedział Marek. Osiem lat temu, do koleżanki. Jeszcze wtedy nie byłem żonaty.

Sama?

No tak. Powiedziała, że na trzy dni. Wróciła po czterech. Przywiozła mi pierniki.

Uśmiechnął się lekko.

A nie pomyślałeś, że może jest coś poważnego? No, nie wiem zdrowie albo coś innego?

Mama nie kręci z takimi sprawami, powiedziałaby prosto. Ona jest konkretna.

Zamilkłam. Dla mnie konkretność i tajemniczość nie muszą się wykluczać. Ale nie komentowałam.

W nocy nie mogłam zasnąć. Jedno pytanie w głowie wracało w kółko: dokąd wyjechała starsza kobieta, sama, w lutym, bez zapowiedzi, z wyłączonym telefonem? Wersji miałam kilka i żadna nie uspokajała.

Może coś jej jest, nie chce straszyć. Może do szpitala charakterystyczne dla niej, żeby nie martwić. Może ktoś ze starych znajomych zadzwonił: pilne. A może tę myśl odganiałam, ale wracała samo się zrobiło coś niespodziewanego.

Nie. Ona zawsze miała kontrolę.

Przymknęłam oczy. Za ścianą jej puste łóżko, biurko z zamknięta szufladą. Zdjęcie obcego domu na półce.

Znów nawracałam do tego zdjęcia.

I do myśli, że niby tyle lat przeżyłyśmy razem, a nie wiem praktycznie nic. Po co pojechała? Co chowała w szufladzie? Skąd zdjęcie i dlaczego nikt go nie ruszał przez tyle lat?

Może to ja nie zadawałam pytań. Wmawiałam sobie: taki typ rodziny, nie wolno dopytywać. Usprawiedliwiałam się, że szanuję jej przestrzeń. A tak naprawdę bałam się. Że spojrzy na mnie, nie powie nic, i znowu będę czuć się obca. Lepiej nie pytać, niż znosić takie milczenie.

Ale wyszła i wcale nie było mi lepiej z niewiedzą. Teraz, naprawdę martwiłam się i już tego nie umiałam wyciszyć.

Odwróciłam się na bok. Marek spał równo, spokojnie. Nagle zrobiło mi się na niego lekko przykro. O to jego opanowanie. O przyzwyczajenie. O to, że nie musi pytać on po prostu wierzy, że mama wróci i opowie. A ja po siedmiu latach nadal nie rozumiem tej rodziny.

W czwartek zadzwonili z pracy miałam zastąpić koleżankę wcześniej. Telefon Zofii ciągle milczał. Napisałam: Wszystko dobrze? znów jedna ptaszka.

Byłam w pracy, rozliczałam dokumenty, odbierałam telefony, wyglądałam na zajętą a myślami byłam gdzie indziej. Że u nas w domu zawsze była jakaś zamkniętość, terytorium, na które się nie wchodzi. Starałam się to szanować. Ale trzy dni ciszy? To już inna para kaloszy.

Pomyślałam o pierwszej wspólnej zimie. Kiedy wróciłam z pracy, a ona siedziała sama w kuchni, patrząc w jakiś papier, nie zauważyła mnie. Jak mnie spostrzegła, szybko schowała kartkę do kieszeni i oznajmiła: Obiad podany. Koniec tematu.

Wtedy uznałam: zamyślona jest. Może pieniądze liczy. Może list od kogoś. Nie dopytywałam.

Teraz przyszło mi do głowy: co, jeśli to papiery sprawy? List od adwokata, wyrok sądu, a ona sama na kuchni i czyta, nikomu nie powie.

Osiem lat. Ile było takich wieczorów?

Wieczorem Marek sam już napisał do niej. Widziałam z okna, jak klepie na komórce. Co napisał nie pokazał. Ona nie odpisała.

W piątek Marek pierwszy pękł podczas śniadania.

Dziwne, że nie odbiera mruknął podczas zalewania sobie kawy. Głos miał już inny jeszcze nie nerwowy, ale blisko.

Mówiłam od początku odpowiedziałam.

Ale wezwać policji? Przecież to śmieszne.

Czemu niby śmieszne? Zapaliłam się.

Asia, dorosła kobieta, zostawiła karteczkę

Pojechałam. Nie martwcie się. to jest wyjaśnienie?

Asia

Co, Asia? poczułam, że zaraz podniosę głos, i ugryzłam się w język. Marek, trzy dni całkowitej ciszy. Zero odebranych połączeń, żadnej przeczytanej wiadomości. Wiem, że ty jesteś przyzwyczajony, że taka już jest, ale to już nie jest taka. To coś innego.

Marek zamilkł. Znów jeździł palcem po stole.

Dajmy do wieczora, rzucił w końcu. Jeżeli nie wróci, będziemy szukać.

Kiwnęłam głową, ale czekać nie zamierzałam.

Wyszłam do korytarza i stanęłam przed drzwiami jej pokoju. Wcisnęłam klamkę.

Porządek typowy: łóżko pościelone, na biurku tylko lampka, kubek z ołówkami, kilka gazet na brzegu. Dolna szuflada zamknięta, jak zawsze.

Podeszłam do półki.

Zdjęcie wciąż na miejscu. Czteropiętrowy ceglasty blok, balkony z żelaznymi balustradami. Wzięłam je do rąk. Z tyłu nic, żadnej dedykacji. Młode, cienkie drzewko przed wejściem. Letnie podwórko.

Dom nieznany. A ona trzymała je na półce te siedem lat i dwadzieścia ileś przed tym. Po co? Co dla niej znaczył?

Odstawiłam zdjęcie i wyszłam.

***

Wróciła w piątek wieczorem.

Siedziałam w kuchni z kubkiem herbaty, Marek w pokoju. Nagle szczęk zamka, dźwięk kluczy.

To ja.

Poderwałam się na równe nogi, aż przewróciłam krzesło. Wypadłam do przedpokoju.

Zofia Nowakowa stała w płaszczu, z małą podróżną torbą na ramieniu i teczką granatową z troczkiem w objęciach. Te jej wielkie ręce ściskały teczkę z ważnością, jakby miała tam własne serce. Twarz spokojna, tylko trochę zmęczona.

Wróciłam, rzuciła.

Tak wróciła pani.

Z pokoju wyszedł Marek. Zatrzymał się w drzwiach. Spojrzał na matkę.

Cześć, mamo.

No cześć, Mareczku.

Usiedliśmy w trójkę przy kuchennym stole. Zofia powiesiła płaszcz, weszła, usiadła na starym miejscu na czele stołu. Położyła teczkę obok. Ja nalałam jej herbaty kiwnęła głową, chwyciła kubek w dwie dłonie, choć się nie poparzyła.

Przez chwilę trwało milczenie. Potem pękłam.

Dzwoniliśmy do pani, Zofio.

Wiem.

Pani nie odbierała.

Nie.

Dlaczego?

Pomyślała chwilę, jakby porządkowała swoje myśli.

Nie chciałam tłumaczyć przez telefon. Wolałam od razu, osobiście. Tak po prostu.

Zerknęła na teczkę. Potem na nas.

Pojechałam do Łodzi.

Marek się lekko zmarszczył. Ja czekałam w ciszy.

Tam moja mama miała mieszkanie, ciągnęła dalej. Umarła w dziewięćdziesiątym ósmym roku. I to mieszkanie powinno było przejść na mnie. Ale nie przeszło.

Pauza. Za oknem już wieczór, światła przy ulicy.

Był taki jeden człowiek. Pracował tam, gdzie załatwia się dokumenty. Podrobił podpis mamy. Przepisał wszystko na siebie zanim zdążyłam się zorientować. Dowiedziałam się, jak już przyjechałam, żeby załatwić sprawę. Dokumenty wyglądały na rzetelne. Próbowałam coś zdziałać wtedy prawnik powiedział: za późno, nic się nie uda.

To przecież oszustwo, szepnął Marek.

Tak. Tylko w ’98 ciężko było to udowodnić.

Pociągnęła łyk herbaty.

Osiem lat temu trafiłam do nowej prawniczki. Przypadkiem w przychodni zaczęłyśmy rozmowę. Powiedziała, że można zrobić ekspertyzę grafologiczną. Że termin przedawnienia w innym trybie jeszcze nie minął. Że jest szansa.

I wtedy poszłaś do sądu? spytał Marek cicho.

Tak.

Osiem lat temu.

Tak.

Marek patrzył na mamę. Potem na mnie.

Dlaczego nam pani o tym nie powiedziała? zapytałam.

Podniosła na mnie spokojnie wzrok.

Bałam się. Jeśli się nie uda, tylko niepotrzebnie was rozczaruję. To trwało, tu się ciągnęło, tam znów coś drgnęło, raz się wydawało, że nie ma szans, raz że może jednak. Po co was mieszać? Wygram się dowiecie.

Zrobiłbym, co trzeba powiedział cicho Marek. Pieniędzy, pomocy

Miałam prawniczkę, dałam radę sama.

Mamo

Mareczku. Ty wiesz, jak ja załatwiam sprawy. Nie umiem inaczej.

Przebiegło coś między nimi, co rozumieją tylko długoletnie rodziny: jedno kiwnięcie głową, stara sprawa załatwiona.

Wtedy zrozumiałam o czym były te telefoniczne rozmowy za zamkniętymi drzwiami. Dla adwokatki. Lata: rozprawy, ekspertyzy, apelacje wszystko w ciszy, żebyśmy się nie domyślili. Zamknięta szuflada papiery od sprawy. Nie chciała, żebyśmy dopatrzyli się za wcześnie.

Dźwigała to w sobie lata.

I co teraz? spytał Marek.

Zofia położyła dłoń na teczce.

Sąd wydał decyzję dwa tygodnie temu, rzekła. Ostateczną. Na naszą korzyść. Pojechałam do notariuszki, załatwiałam papiery. Zamilkła na chwilę. Mieszkanie jest przepisane na was oboje. Na ciebie i Asię.

Nie dotarło do mnie od razu. Potem, stopniowo. Zaniemówiłam.

Na nas? powtórzyłam, żeby się upewnić.

Na was powtórzyła spokojnie. Dwa pokoje. Czwarte piętro. Zadbane byłam i widziałam.

Marek milczał. Ja milczałam.

Po co? zdziwiłam się w końcu. Przecież to pani mieszkanie. Pani mamy.

No właśnie, odparła Zofia. I na tym zakończyła wyjaśnienie.

Wstałam. Podeszłam do okna musiałam złapać chwilę oddechu. Za oknem wieczór, światła od autobusów. Łódź nigdy tam nie byłam. Czteropiętrowy blok z balustradami, młode drzewo pod wejściem.

To właśnie było drzewko z tego zdjęcia. Leżało u niej na półce przez te wszystkie lata, zrobione pewnie w ’98, w ten sam weekend, gdy dowiedziała się, że została z niczym.

Odwróciłam się.

To zdjęcie ceglasty blok w pani pokoju mruknęłam.

Pokiwała głową.

To ten dom?

Tak. Mamy dom. Zrobiłam wtedy, jak dowiedziałam się, że go straciłam.

Trzymała je przez dwadzieścia osiem lat. Walczyła o ten dom po cichu, uparcie. W końcu odzyskała, oddała go nam.

Nie umiałam znaleźć słów. Stałam jak wryta.

Dziękuję, powiedział Marek cicho.

Zofia kiwnęła głową i napiła się herbaty. Koniec rozmowy.

***

Siedzieliśmy długo. Z czasem atmosfera się poluzowała rozmowa była już zwyczajna, praktyczna. W którym miejscu Łodzi, jaka ulica, jak tam dojechać, jaki stan mieszkania. Zofia odpowiadała rzeczowo dwa pokoje, czterdzieści dwa metry, kuchnia nieduża, okna na podwórko. Słuchaliśmy z Markiem, on czasem dopytywał. Czułam, że słyszę jej głos trochę inaczej niż kiedyś. Może nie on się zmienił, tylko ja teraz chciałam słuchać.

Potem otworzyła teczkę, zaczęła układać papiery: wyrok sądu, akt notarialny, wypis z ksiąg. Pomagałam jej sortować.

I wtedy zauważyłam kopertę.

Leżała na samym dnie, pod papierami. Biała, zaklejona, bez napisu na wierzchu tylko ręcznie podpisane Dla Asi i Marka niebieskim długopisem. Poznałam pismo od razu. Na kartkach nad komodą w przedpokoju podpisywał imieniny i święta zawsze Stefan Nowak.

Nie ruszałam się. Tylko patrzyłam.

Co to? spytał Marek.

On też zauważył.

Zofia przestała segregować papiery, chwyciła kopertę, potrzymała przez chwilę jak coś cennego.

To tata pisał, powiedziała cicho. Trzy miesiące przed śmiercią. Kazał dać razem z mieszkaniem.

W kuchni zapadła cisza.

Wiedział o sprawie? dopytał Marek.

Wiedział. Tylko on od początku.

Myślałam o Stefanie Nowaku. Trzy lata razem, zawsze bardziej otwarty niż żona, lubił żarty, zaczynał rozmowy. Ale i on coś trzymał w sobie. Taki typ rodziny powtarzałam sobie wcześniej.

A tu koperta. Napisana na trzy miesiące przed końcem, na cztery lata zamknięta w szafce, czekała na tę chwilę.

Marek wziął kopertę z rąk mamy.

Otworzyć?

Zofia kiwnęła głową.

Ostrożnie przeciął brzeg. Wyjął kilka kartek, trochę pożółkłych.

Czytać na głos?

Czytaj odparła Zofia.

Marek zaczął:

Zosiu i Marek,

Skoro to czytacie, to znaczy, że Zosia jednak swoje załatwiła do końca. Wierzyłem w nią. Ja zawsze w nią wierzyłem tylko mówiłem to bardzo rzadko. Pewnie wiecie, że osiem lat walczyła w sądach i nic nam nie mówiła. Tak już ma. Nie miejcie pretensji, taki charakter.

Marek przewrócił stronę, czytał spokojnie, tylko palce mu zbielały na kartce.

O mieszkaniu dużo myślałem w ostatnich miesiącach. O mamie Zosi znałem ją mało, tylko z opowieści. O tym, jak bardzo przygniata ludzi niesprawiedliwość i jak dobrze, kiedy można ją naprawić. Dobrze, że się udało.

Marek, wyrósł z ciebie porządny facet. Rzadko to mówiłem. Może źle. My z twoją mamą jakoś nie potrafimy tego mówić głośno. Ale to wcale nie znaczy, że nie wiemy.

Zatrzymał się, przełknął ślinę.

Asia.

Kiedy pojawiłaś się w naszym domu, pomyślałem: ta da radę. Skąd to nie wiem, po prostu tak czułem. Siedem lat z nami wytrzymałaś i mówię szczerze: nigdy się nie zawiodłem. Ani razu. Po prostu nigdy nie umieliśmy mówić takich rzeczy ani ja, ani Zosia. Ale myśleliśmy. Pamiętaj o mamie.

Tata.

Marek odłożył papier.

Parę sekund nikt się nie odzywał.

Patrzyłam na papier. Na obcy charakter pisma, który stał się bliski. Stefan Nowak, którego od czterech lat z nami nie ma, właśnie napisał do mnie. Nazwał mnie po imieniu. Powiedział coś, czego nie słyszałam przez trzy lata, gdy był bo nie umiał. Napisał to wcześniej, żeby żona przekazała jak już można.

Nie wiedziałam, co czuję. Siedziałam nieruchomo.

Zwróciłam uwagę na te słowa nigdy się nie zawiodłem. Nie dobrze, że jesteś czy cieszymy się z Marka. Tylko nie zawiodłaś. Znaczy: miał oczekiwania. Znaczy: widzieli. Nie komentowali. Po prostu swoje wiedzieli.

A ja myślałam nie akceptują mnie. Myślałam: jestem obca, gość.

A tu koperta z szuflady. Z tych czterech lat, kiedy go nie ma.

Wtedy usłyszałam szelest. Podniosłam wzrok.

Zofia Nowakowa płakała. Po cichu, bez szlochu tylko krople leciały po policzkach jedna za drugą. Siedziała prosto, dłonie na stole, nie wycierała twarzy. Płakała tak samo, jak wszystko robiła do środka, dla siebie. Po mężu, który napisał jej list cztery lata wcześniej napisał i kazał czekać. Doczekała się.

Nie pamiętam, jak wstałam i podeszłam. Nagle stałam obok, a Zofia spojrzała na mnie.

Potem ujęła moją rękę swoją dużą, ciepłą dłonią. Ścisnęła raz, mocno i puściła.

Pierwszy raz od siedmiu lat.

Jeszcze długo myślałam o tamtym wieczorze. Jak to jest, że można mieszkać przy kimś tyle lat i nie wiedzieć o nim prawie nic. A potem nagle się dowiadujesz nie dlatego, że ktoś ci to powie, tylko przez to, co przez lata robi w ciszy. Przez zamkniętą szufladę w biurku. Przez rozmowy za zamkniętymi drzwiami. Przez zdjęcie obcego domu, które ogląda przez dwadzieścia osiem lat i nie tłumaczy.

Może nigdy mi nie powie wprost, że mnie lubi. Ale teraz już wiem, w jaki sposób to robi.