Bliska, Inna, Ale Ukochana Babcia

DZIENNIK: MOJA, OBCA, ALE PRAWDZIWA BABCI

— Babciu, a ty możesz jeszcze raz zostać babcią?

— Co ty pleciesz, Wiolko? Nie rozumiem.

— Słuchaj, babciu, wszystkie dzieci na podwórzu mają babcie. Niektóre mają jedną, inne dwie, a ja mam aż cztery. Dwie moje rodzime i po jednej od mamy i taty. A Andrzejek nie ma żadnej. Strasznie mi go szkoda.

— Więc chcesz, żebym ja została jego babcią?

— No, babciu, ty zawsze wszystko przewrócisz do góry nogami. Nie oddawać cię, ale podzielić się. Żebyś i jemu smażyła racuszki i na zimę zrobiła ciepły szalik.

— Oj, ty moja cebulowa zgryzoto… Andrzejek miał babcię Jadzię. Znałyśmy się od małego. Szkolne przyjaciółki, jak dwie krople wody. Tylko że odeszła… W tamtym wypadku. Akurat gdy Andrzejek się urodził.

— Babciu, czemu płaczesz?

— Ciężko, dziecko. Pojechali z dziadkiem po młodą mamę ze szpitala. Wczesnym rankiem. A na przeciwko — tir, wielka ciężarówka. Kierowca zasnął za kierownicą… Zderzenie. Odeszli. Och, jak to boli…

— Babciu… Nie płacz. Andrzeja i tak będę zapraszać do nas. Uwielbia twoje racuchy. I zrób mu skarpety na Nowy Rok, dobrze?

— Jasne, że zrobię. Tylko, Wiolka, nie mów mu nic. Skoro mama nie powiedziała, to znaczy, że tak trzeba. Umiesz dochować tajemnicy?

— Umiem, babciu. Obiecuję.

— No to dobrze. A teraz leć do dzieci — obiad niedługo.

Wybiegłam na podwórko i skakałam na skakance. Chłopcy pod domem Szymka sprawdzali, kto dalej splunie. Wygrał Szymek — po minach było widać: śmiał się, a Kuba z Andrzejkiem marszczyli brwi.

— Ludzie! Ktoś się wprowadza do pustego domu! Chodźmy zobaczyć!

— Kto ostatni, ten smarkacz!

Ruszyliśmy hurmem na sąsiednią ulicę. Dom stał pustny już drugie lato. Ale dziś pod nim — ciężarówka, panowie wynoszą meble. Podeszliśmy. Jeden tęgi pan zdjął czapkę, przetarł spocone czoło:

— Dzieci, gdzie tu można się napić wody?

— Mogę przynieść z domu!

— Albo z hydrantu!

— Pokażecie?

— Chodźcie, pokażemy. A kogo przywieźliście?

— Starszą panią. Babcię. Bądźcie dla niej mili, dobrze? Nikogo już nie ma. To wszystko, co wiem.

— Jesteśmy mili! A jutro możemy przyjść się poznać?

— Oczywiście, przychodźcie.

Rozbiegliśmy się, tylko Andrzejek został. Marzył o zawodzie kierowcy. Nawet zapach benzyny go fascynował. Wspiął się na jabłoń przed domem i cicho obserwował.

Nagle tuż pod drzewem usłyszał głos:

— Przepraszam, chłopcze. Nie chcę przeszkadzać, ale nie mam gdzie spać. Zgubiłam klucze. Mógłbyś wejść przez lufcik i otworzyć nam drzwi?

Andrzejek zastygł, potem skinął głową.

— Nazywam się Andrzejek. Pomogę. Tylko niech panowie mnie podniosą.

Zeskoczył z drzewa i stanął przed drobną babcią o ciepłych oczach.

— A lubisz pierogi, Andrzejku?

— Z marmoladą. I jeszcze z kapustą i grzybami!

— Zapamiętam. Za parę dni zwołaj przyjaciół — na pierogi.

Wlazł przez lufcik, otworzył drzwi. Dom był zakurzony i pusty. Gdzieś podarł koszulę — westchnął. Mama się zezłości. Ale babcia obiecała, że zaszyje. I zaszyła — do rana nie było widać różnicy.

Od tamtej pory Andrzejek miał babcię. Obcą, ale prawdziwą. Robiła mu rękawiczki, czytała bajki, zapraszała na herbatę. Nawet mama Andrzeja przychodziła w odwiedziny. Aż pewnego dnia babcia Hela zachorowała.

Gotowaliśmy dla niej kaszę. Ja zapalałam gaz, Andrzejek obierał ziemniaki. Kubuś nawet napalił w piecu, gdy zrobiło się zimno. Dorośli pomagali, ale Andrzejek dbał o babcię najbardziej. To przecież jego babcia.

Teraz on też ma babcię. Swoją. Choć obcą. Ale prawdziwą.