GadżetCould you please provide the part of the story you’d like me to continue?

Starszy syn, jedyny nadzieja rodziny, odszedł na służbę wojskową i wrócił z obcą żoną. Nie miał ani majątku, ani rodziców, a jedynie tajemniczą przeszłość nie wiadomo, czy wychowała się w przytułku, czy w sierocińcu. Młodszy brat milczał, żartując: Spokojnie, mamo, już zgarnąśmy własny majątek. Lecz matka, pięćdziesiątletnia Barbara, wiedziała, że przyszła synowa nie wpisała się w żadne wyobrażenie o idealnej zięcia.

Wtedy do domu wkrótce wejdzie nowa przybraną w nazwie, jakby przyniosła ze sobą jedynie pecha. Nazywała się Wiktoria Nikiticzka, a od chwili jej pojawienia się nie spała jednej nocy. Główka za oknem drgnęła w półśnie, bo czekała na każdy kaprys nowej bratowej, kiedy zacznie grzebać w szafkach, wciągać do kieszeni rodzinne kosztowności. Zróbmy coś, żeby nie stracić naszą pierścionek i złoto, szeptała córka, podpuszczając matkę. A gdyby przyjechał jeszcze jakiś złodziej, co nie wiadomo, ilu ich już jest w okolicy!

Wiktoria nie spała, oczekując kolejnych podstępów, a babcia, Barbara, nie mogła już dłużej znieść napięcia. Każdego ranka wypowiadała: Zadzwoń do mnie po imieniu i patronimiku. Chciała, by nowa synowa przyzwyczaiła się do roli poddanej i nie zapominała, że w tym domu jest już dziewczyna z krwi. Od tej chwili Wiktoria nazywała się Wiktoria Nikiticzka, a Barbara nie używała już słowa synowa. Zamiast tego powtarzała: Trzeba coś zrobić. Nie było więc miejsca na rozpusty każde luzowanie było surowo karane.

Dom był spory wokół trzydzieści arów ziemi, trzy prosięta w zagrodzie, ptaki, które nie liczy się w przychodach. Praca nie dawała wytchnienia, a Wiktoria nie narzekała. Gotowała, sprzątała, pasła prosięta, dbała, by zadowolić teściową. Ale serce matki było już zepsute jakby nie liczyło się, czy podłóżysz złoto pod dywan, wszystko i tak będzie nie tak. Z pierwszego dnia Wiktoria wycięła słowami:

Nazywaj mnie imieniem i nazwiskiem, tak będzie lepiej. Mam już własne córki, a ty, choćbyś się starała, nie będziesz moją prawdziwą córką.

Od tej chwili Barbara wołała ją Wiktoria Nikiticzka. Matka nie nadawała synowej żadnego przydomka. Trzeba zrobić powtarzała w nocnych rozmowach. Nie dopuszczała, by jakikolwiek krewny złamał porządek w domu, bo porządek miał pierwszeństwo nad krzykami. Wiktoria była pracowita, nie leniwa, chwytała się wszelkich zadań. Niewidzialnie matała się w swoim sercu, a Barbara powoli topniała w jej obecności.

Może życie miało się ułożyć, ale Tomasz, po latach zamieszania, zniknął w wirze rozrywki. Nie miał siły znieść, że od rana do nocy dwie głosy krzyczą: Kogo poślubiłaś, kogo poślubiłaś!. A gdy starsza córka, Świętosława, przedstawiła mu znajomą piękną, zwiną dziewczynę, cała rodzina wpadła w wir plotek i podziałów. Wiktoria, choć wciąż milcząca, robiła wrażenie, jakby nic się nie stało, jedynie jej oczy przyblakły, patrząc w dal z tęsknotą.

Nagle, niczym grzmot w bezchmurnym niebie, dwa niecodzienne wieści: Wiktoria spodziewa się dziecka, a Tomasz zamierza ją zostawić.

Nie mogło tak się stać rzekła Barbara, patrząc w Tomasza. Nie przedstawiłam ci jej jako żony!

Lecz już poślubił, więc żył, jakby nie miał wyboru. Będziesz ojcem, przystała na niego surowo: Jeśli zepsujesz rodzinę, wyrzucę cię z domu i nie będę cię znała. A więc wbrew wszystkim, mały chłopiec miał przyjść na świat.

Po raz pierwszy w całym życiu Barbara wypowiedziała imię Wiktorii. Siostry zamarły. Tomasz podniósł głos: Jestem mężczyzną, decyduję. Matka, ręce w biodrach, śmiała się:

Jakim jesteś mężczyzną, kiedy wciąż nosisz spodnie jak chłopiec? Gdy już urodzisz dziecko, wychowasz je, wykształcisz, a dopiero wtedy będziesz prawdziwym mężczyzną!

Mama nigdy nie szukała wymówek, a Tomasz wciąż był pod wpływem jej słów. Gdy podjął decyzję, opuścił dom, a Wiktoria została same. Po kilku miesiącach urodziła dziewczynkę, nazwała ją Wiktoria, ale w rodzinie zwano ją Wiktorka. Barbara, usłyszawszy to, nie przemówiła słowem, lecz w jej oczach błyszczała niewypowiedziana radość.

W domu nic się nie zmieniło, jedynie Tomasz zgubił drogę powrotną. Był obrażony, Barbara ukrywała żal, ale w sercu kochała wnuczkę, rozpieszczała ją, kupowała słodycze, prezenty. Tymczasem Wiktoria już nigdy nie wybaczyła, że straciła syna przez nią, choć nigdy nie wypowiadała tego wprost.

Dziesięć lat minęło. Córki poślubiły się, a w wielkim domu zostały trzy: Barbara, Wiktorka i jej matka Wiktoria. Tomasz został powołany i wyjechał na północ z nową żoną. Do Wiktorki zbliżył się emerytowany żołnierz, poważny, starszy od niej, rozwiedziony, zostawił jej mieszkanie, a sam mieszkał w komunalnym pokoju. Pobierał rentę, był solidnym kandydatem na męża. Wiktorka go polubiła, lecz co zrobić? Czy przyprowadzi go do teściowej?

Wyjaśniła mu wszystko, poprosiła o wybaczenie i odsunęła się. Nieoczekiwanie pojawił się przed domem, klęcząc przed Barbarą:

Wiktorio Nikiticzko, kocham Wiktorę, nie mogę bez niej żyć.

Barbara nie poruszyła nawet brwi.

Kochasz? odparła. No to żyjcie razem.

Po chwili dodała:

Nie pozwolę ci wciągać Wiktorki do swojego mieszkania. Tu będziecie mieszkać razem, pod moim dachem.

Tak więc wszyscy zamieszkali pod jednym dachem. Sąsiedzi wyciągali języki, szepcząc o szalonej Wiktorii, która wywędrowała syna z domu, a przygarnęła przybraną jakby oszukała starą babcię. Nikt nie przemywał kości Wiktorii, a ona nie przejmowała się plotkami, nie rozmawiała z sąsiadami, nie opowiadała o młodzieńczych romansach, trzymała się dumna i niewzruszona.

Wiktorka urodziła córkę Kasię. Barbara nie mogła się oprzeć dumie, choć nie przyznała się, że to jej własna wnuczka.

Los jednak po raz kolejny uderzył Wiktorka ciężko zachorowała. Mąż stracił siłę, na moment popadł w alkohol. Barbara, milcząco, wyciągnęła wszystkie oszczędności z konta i zawiozła Wiktorkę do Warszawy. Zlecała leki, odwiedzała lekarzy, lecz nic nie pomogło.

Rankiem Wiktorka poczuła się lepiej i poprosiła o rosół. Barbara, radosna, natychmiast upiekła kurczaka, obrała i ugotowała bulion. Gdy podała go Wiktorce, ta nie mogła go zjeść i po raz pierwszy w życiu zapłakała. I wtedy matka, której nikt nigdy nie widział płaczącej, wypłynęła łzami razem z nią:

Dlaczego, kochana, odchodzisz, gdy dopiero cię pokochałam? Co robisz?

Po chwili uspokoiła się, otarła łzy i rzekła:

Nie martw się o dzieci, nie zginą.

Od tej chwili już nie płakała, siedziała obok, trzymała Wiktorkę za rękę, delikatnie głaskała, jakby prosiła o przebaczenie za wszystko, co się stało.

Kolejne dziesięć lat minęło. Wiktorka w końcu wyszła za mąż, a jej syn Aleksander został nazwany na cześć ojczyma. Świętosława i Jasna, starsze siostry, przyjechały, już podeszły w lata, już nie mogły mieć własnych dzieci. Zebrali się krewni, a Tomasz przybył. Z żoną już dawno się rozstał, pił wódkę. Gdy zobaczył piękną Wiktorkę, ucieszył się, ale gdy usłyszał, że synka nazywa ojca panią i panią, zaczął się gniewać i obwiniał matkę:

To twoja wina, że wpuściłaś obcego mężczyznę pod dach! Niech odchodzi, bo ja jestem ojcem!

Barbara odpowiedziała:

Nie, synu. Nie jesteś ojcem. Jak miałeś spodnie, tak nie wyrosłeś w mężczyznę.

Tak rzekła, a Tomasz, zraniony taką pogardą, spakował rzeczy i znów wyruszył w podróż po świecie. Wiktorka poślubiła, urodziła syna, nazwała go Aleksandrem, a babcię starą Wiktorię pochowano obok Wiktorki.

Leżą teraz ramię w ramię: teściowa i synowa, a wiosną pomiędzy nimi wyrosła mała brzoza. Skąd się wzięła, nikt nie wie. Nie posadzono jej żadnym ręką. Może to pożegnanie od Wiktorki, może ostatni gest od matki.

Nina RóżaWierzbowa.