Kłopotliwa synowa

Magda, czy ty w ogóle czytałaś tę listę? Przecież ci ją dałam, wszystko jest tam napisane głos pani Barbary Lewandowskiej brzmiał tak, jakby tłumaczyła coś komuś, kto nie za bardzo rozumie. Napisane jest: galaretka z trzech rodzajów mięsa. Z TRZECH. Nie z dwóch, nie z jednego. Z trzech.

Pani Barbaro, czytałam. Ale właśnie o to chciałam zapytać. Urodziny za tydzień, myślałam

Ty myślałaś te słowa zawisły w powietrzu, cięte jak nóż. Ty sobie myślałaś, a ja ci mówię. Galaretka z trzech rodzajów mięsa, pierogi z kapustą i grzybami, ryba po grecku, sałatka jarzynowa, śledzie pod pierzynką, jajka faszerowane, naleśniki ze śmietaną, kaczka z jabłkami, rolady ziemniaczane, sernik, tort makowy i tort bezowy. To jest minimum, Magdo. Minimum. Czterdzieści osób przyjdzie.

Magda zaciskała słuchawkę i patrzyła przez zaparowane okno. Za oknem listopadowy śnieg topniał na chodniku, ciężki i nieprzyjemny jak ta cała rozmowa.

Rozumiem, pani Barbaro. Oddzwonię potem, dobrze?

Lepiej nie zwlekaj. Do soboty nie ma czasu.

Odłożyła telefon na stół w kuchni i przez sekundę tylko siedziała, patrząc na niego. Lista, wypisana zdecydowanym pismem teściowej leżała przygnieciona solniczką. Czternaście pozycji. Przy każdej dopisek: domowe, nie sklepowe, jak ostatnio, ale lepsze.

Jak ostatnio Ostatnim razem była rocznica ślubu Joli, szwagierki. Magda gotowała przez trzy dni. Spała po trzy godziny, wieczorem nogi odmawiały posłuszeństwa, a dłonie miała popękane od ciągłego zmywania. Andrzej trzy dni zaglądał do kuchni, próbował coś z garnka i szedł oglądać telewizję. Raz się spytał, czy nie pomóc, Magda odpowiedziała ogarnę. Kiwnął głową i poszedł. Bez emocji.

Na imprezie pani Barbara spróbowała galaretki, zawołała Magdę i szepnęła: Słone za bardzo. I już. Nic więcej. Goście chwalili, pytali o dokładkę, ktoś powiedział, że takich pierogów nie jadł od lat. Pani Barbara kiwała głową i powtarzała: U nas tradycja taka.

O Magdzie ani słowa.

Siedząc teraz przy stole w mieszkaniu przy ul. Dąbrowskiego, gdzie mieszkali z Andrzejem już dziewiętnaście lat, Magda pomyślała, że tradycja w oczach pani Barbary to coś bardzo konkretnego. Tradycja: synowa gotuje. Synowa sprząta. Synowa wdzięczna, że ją zaprosili do stołu.

Telefon zawibrował Jola.

Magda, gadałaś z mamą? Mówiła, że jakaś dziwna byłaś.

Zwyczajna, trochę tylko zmęczona.

No właśnie. A urodziny już za tydzień, trzeba robić zakupy. W środę mogę z tobą pójść i pomóc torby nosić. Pauza. Nie, w środę mam paznokcie. W czwartek?

Jola, sama zakupy ogarnę.

Jak chcesz, tylko mama chce, żeby kaczka była KONIECZNIE z szarą renetą. Żadna inna odmiana. Musi być ta kwaskowatość.

Wiem.

I galaretka, żeby była przejrzysta, bo ostatnio była mętna.

Magda westchnęła. Przejrzysta galaretka, reneta do kaczki. Dwa torty. Czterdzieści osób.

Dobrze, Jola. Słyszałam cię.

Odłożyła telefon. Musiała zrobić już kolację, bo Andrzej wróci o siódmej, głodny, a jak nie będzie obiadu, spojrzy pytająco i powie: Nie gotowałaś dzisiaj?. Nie pretensja, po prostu zdziwienie, jakby tramwaj się nie zatrzymał.

Magda otworzyła lodówkę. Wyjęła kurczaka, cebulę, marchew. Ruchy automatyczne, jak od lat.

Poznała Andrzeja mając 26 lat. Był wtedy głośny, umiał opowiadać takie historie, że wszyscy się śmiali. Pani Barbara już na pierwszym spotkaniu powiedziała: Widać, Magdo, żeś mądra dziewczyna. Magda wzięła to za komplement. Potem zrozumiała, że to znaczy: umiesz się nie sprzeczać.

Wyszła za mąż w wieku 28 lat. Pierwszy rok był nawet niezły. Potem urodził się Bartek. Potem Bartek wyjechał na studia do Poznania. Zostało to: mieszkanie, kuchnia, lista na kratkowej kartce.

Bulion się gotował. Magda zmniejszyła ogień i poszła do pokoju. Chciała zadzwonić do mamy, po prostu usłyszeć głos. Ale telefon już dzwonił.

Dzwoniła mama.

Magda spokojny głos, ale od razu coś ścisnęło ją w żołądku. Możesz dziś przyjechać?

Co się stało?

Tata źle się poczuł. Pogotowie wzięło go do szpitala. Siedzę w szpitalu.

Magda zakładała już kurtkę, kiedy przypomniała sobie o bulionie. Wróciła, wyłączyła kuchenkę, napisała do Andrzeja: Tata w szpitalu, jadę do rodziców, obiad na kuchence. Wzięła torbę i wyszła.

Na dworze było ciemno i mokro. Złapała taksówkę. Przez całą drogę patrzyła w rozmazane światła. Tata. Henryk. Siedemdziesiąt dwa lata, całe życie zdrowy, nigdy nie narzekał. Zwykł żartować: Jeszcze wszystkich was przeżyję. Chciała w to wierzyć.

Szpital pachniał dezynfekcją, długi biały korytarz. Mama stała przy oknie w poczekalni. Mała, w płaszczu, trzymała torebkę obiema rękami przy piersi.

Mamo.

Mama się odwróciła. Suche oczy, ale takie, że Magda nie mogła złapać oddechu.

Mówią, że wysokie ciśnienie. I coś z głową. Upadł na korytarzu. Wyszłam z kuchni, a on już leżał.

Jak teraz?

Robią badania. Trzeba poczekać.

Siedziały potem razem na twardych krzesłach. Mama ściskała jej dłoń zimną i drobną. Magda myślała, że nie była u rodziców już prawie trzy tygodnie. Bo zawsze coś, zawsze coś do ogarnięcia, gotowanie, rozmowy z teściową o menu.

Po półtorej godziny przyszedł lekarz, młody, zmęczony.

Stan ustabilizowany powiedział. Ale podejrzenie niedokrwienia mózgu. Potrzebne dodatkowe badania, obserwacja, co najmniej tydzień szpitala.

Czy będzie dobrze? zapytała mama.

Trudno teraz oceniać, musimy obserwować.

Potem Magda odwiozła mamę do mieszkania, zrobiła herbatę, posiedziała na kanapie, aż mama przysnęła w fotelu. Siedziała potem jeszcze chwilę w ich kuchni tej, w której zawsze panowała cicha, przyjazna cisza. Geranium kwitło jak co roku. Na ścianie zdjęcie: mała Magda z ojcem za rękę.

Wróciła do domu po północy.

Andrzej nie spał. Leżał z telefonem, ale gdy weszła, odłożył go.

I jak tata?

Źle. Podejrzenie udaru.

O kurcze. Westchnął. Zjadłaś coś chociaż?

Nie.

Kurczak jest w garnku, podgrzałem. Zjedz.

Magda zjadła, stojąc w kuchni, nawet nie ścieliła stołu. Potem się położyła. Długo nie spała, myślała o twarzy ojca, o rękach mamy, o zapachu tej kuchni.

Rano zadzwoniła pani Barbara.

Magda, słyszałam, że gdzieś pojechałaś. Andrzej powiedział, że z ojcem coś. Chciałam przypomnieć, że zostało tylko sześć dni do urodzin.

Pani Barbaro, tata leży w szpitalu.

No wiem. Ale szpital jest tuż. Przecież to nie ty leżysz. Kiedy zaczniesz gotować?

Magda poczuła, jak w środku wszystko spowalnia i staje się krystalicznie jasne.

Jeszcze nie wiem.

Jak to nie wiesz? w głosie Barbary pojawił się ten charakterystyczny dla niej ton, gdy coś ją autentycznie dziwiło. Magda, to moje siedemdziesiąte urodziny. Raz w życiu. Rozumiesz?

Rozumiem. Mój tata też jest jeden.

Cisza.

No powiedziała po chwili pani Barbara. Myślę, że wszystko ogarniesz. Przecież nie trzeba cały czas w szpitalu siedzieć. Posiedzisz, potem do kuchni.

Magda nie odpowiedziała. Pożegnała się i odłożyła telefon.

Andrzej popijał kawę w kuchni.

Mama dzwoniła?

Tak.

I co?

Dopytywała o gotowanie.

Skinął głową, pociągnął łyk kawy.

Rozumiesz, że dla niej to ważna sprawa. Czterdzieści osób. Nie odwoła tego.

Nie mówię, żeby odwoływać.

No właśnie. Odwiedzasz ojca, ale gotować możesz po godzinach?

Magda spojrzała na niego. On patrzył w telefon, czoło zmarszczone, ale od jakiegoś newsu, a nie jej słów.

Andrzej odezwała się cicho. A jakby twoja mama była w szpitalu?

Podniósł wzrok.

Ale co to ma do rzeczy?

Nic. Tak pytam.

To co innego.

Czemu?

Bo to moja mama powiedział takim tonem, jakby tu było wszystko jasne.

Magda pojechała do szpitala.

Ojciec leżał w sali czteroosobowej. Kiedy weszła, spał. Pielęgniarka powiedziała, że drzemie. Usiadła obok, patrzyła na jego twarz: zmarszczki, szary zarost, duże, zgrabiałe dłonie leżące na kołdrze. Te same, które kleiły jej z drewna ptaszki, gdy była mała. Te same, które złapały ją raz, jak spadała z roweru.

Tata otworzył powoli oczy. Uśmiechnął się nieśmiało.

Przyjechałaś odezwał się cicho.

No przecież.

Trochę mi się kręci w głowie. Ale to minie.

To nie jest błahostka, tato.

Ech, żyje się dalej.

Była przy nim dwie godziny. Potem zadzwoniła do mamy: tata już mówi, już jest przytomny. Mama westchnęła: No, chwała Bogu.

W autobusie patrzyła w zaparowane okno. Myślała, że to jest najważniejsze tata w szpitalu. Mama sama w domu. A lista pani Barbary, z renetami i galaretką, nie jest ważna. Zupełnie nie. I myśl ta była tak oczywista, że aż się zdziwiła, czemu tak długo jej nie dopuściła do siebie.

Wieczorem Andrzej wrócił w świetnym nastroju, przyniósł chleb, coś opowiadał. Słuchała, przytakiwała. Potem powiedziała:

Andrzej, nie będę gotować na urodziny.

Zastygł w pół ruchu.

Co znaczy nie będziesz?

Po prostu nie będę. Tata w szpitalu, mama potrzebuje mnie w domu. Nie będę trzy dni stała przy garnkach.

Magda użył pełnego imienia, czego nigdy nie robił, jak się złościł. Tam czterdzieści osób będzie. Mama liczy na ciebie.

Andrzej, mój tata ma podejrzenie udaru.

Rozumiem. Ale są lekarze. To nie znaczy, że masz tam siedzieć ciągle.

Nie. To znaczy, że nie będę robić dwunastu dań dla czterdziestu osób, kiedy mój ojciec leży w szpitalu.

Andrzej pochodził po kuchni nerwowo.

Rozumiesz, że mama nie może odwołać urodzin? Wszyscy zaproszeni. Jola już wszystkim mówiła.

Niech zamówią catering.

Catering? powiedział to, jakby zaproponowała coś niestosownego. Mama chce domowe.

Wiem odpowiedziała Magda bardzo dobrze wiem.

Patrzył na nią. W oczach miał coś nowego, nie złość raczej zdezorientowanie, jakby ulubiony sprzęt nagle przestał działać.

Magdo, pomyśl raz w życiu taka okazja. Tata w szpitalu, ale ty przecież możesz…

Nie.

Nie?

Nie, Andrzej.

Między nimi zawisła cisza, w końcu wyszedł. Po chwili zadzwoniła Jola.

Magda, co się dzieje? Andrzej mówi, odmawiasz gotowania? Tam czterdzieści osób, rozumiesz?

Rozumiem.

Mama ma urodziny! To przecież coś znaczy!

Znaczy. Ale mój tata jest chory. To też coś znaczy.

Ale terminu nie przesuniemy!

Jolo powiedziała Magda zamówcie jedzenie. Albo sami zróbcie. Przepis chętnie dam.

Cisza, potem:

Nie umiemy tak gotować.

To się nauczcie.

Odłożyła telefon. Ręce jej nie drżały i aż ją to zaskoczyło. Myślała, że się przestraszy, a w środku czuła tylko spokój.

Następnego dnia znów szpital. Ojcu już lepiej, jadł już zupę, narzekał na szpitalne jedzenie. Magda się zaśmiała, przyniosła mu bulion w termosie, który mama rano przygotowała. Wypił do ostatniej łyżki.

Z mamą piły potem herbatę w małej kuchni z wyblakłymi zasłonkami w kwiatki. Pachniało chlebem i miętą, którą mama zbierała latem. To był jej domowy zapach, nie ten obcy, w którym przez trzy dni gotuje się dania, za które nikt nie dziękuje.

Jak się czujesz, Magda? zapytała cicho mama.

Poradzę sobie.

A Andrzej? Coś się dzieje?

Teściowa ma urodziny.

I pójdziesz?

Może. Ale nie będę gotować.

Mama milczała, a potem spytała nieśmiało:

Magda ty tam jesteś naprawdę szczęśliwa?

Magda spojrzała na nią.

O co ci chodzi?

Zawsze jak przyjeżdżasz, jesteś zmęczona, w pośpiechu. Tylko na telefon patrzysz.

Magda zerknęła na telefon. Rzeczywiście.

To tylko nawyk.

Wiem powiedziała mama, dolewając herbaty. Nic więcej.

W środę zadzwoniła pani Barbara. Głos inny niż zwykle, drżący, cichszy.

Magda, chcę porozmawiać poważnie.

Słucham.

Wiem, że twój ojciec ma poważne problemy. Współczuję. Ale chyba rozumiesz, jak długo czekałam na te urodziny? Siedemdziesiąt lat się ma raz w życiu.

Magda milczała.

Nie proszę, żebyś zostawiła ojca. Tylko proszę zrób, co umiesz najlepiej. Gotujesz najlepiej. To twój wkład w rodzinę. Czy nie tak?

Pani Barbaro powiedziała, powoli ja zrozumiałam w tym tygodniu coś ważnego. Mój wkład w rodzinę to nie są galaretki i pierogi. Mój tata leży w szpitalu. Tam chcę być.

To bądź. Rano do szpitala, wieczorem do gotowania. Nie proszę o niemożliwe.

Dla pani to nie jest niemożliwe. Dla mnie jest. Bo nie umiem udawać, że wszystko OK, jeśli nie jest.

Cisza.

Zawsze byłaś trochę wymagająca powiedziała w końcu Barbara, tonem bardziej opisowym niż oceniającym.

Być może.

Andrzej jest zawiedziony.

Wiem.

On mówi, że zmieniłaś się.

Może tak.

Pożegnała się, odłożyła telefon. Spokojnie.

W czwartek rano Magda spakowała torbę ubrania, ładowarkę, kosmetyczkę, paszport. Nie myślała długo, po prostu to zrobiła. Napisała do Bartka: Dziadek ma się lepiej. Pobędę parę dni u nich, wszystko OK. Bartek odpisał od razu: Zadzwonię wieczorem. Trzymaj się. Odpisała: Też cię mocno ściskam.

Kiedy Andrzej poszedł do pracy, Magda zostawiła na stole karteczkę: Będę u rodziców, zadzwonię.

Stanęła na progu swojej kuchni. Spojrzała dziewiętnaście lat tej kuchni, tego stołu, tej kuchenki, tego zimnego, nie swojego poranka. Zamknęła drzwi, zeszła na dół i wyszła na ulicę.

Śniegu już nie było; było zimno, jesiennie, niebo miało kolor stali. Szła na przystanek i myślała, że dziewiętnaście lat to szmat czasu. Prawie pół dorosłego życia. I przez cały ten czas godziła się na to, co było jej dane. Nie więcej.

W domu rodziców pachniało miętą i ciepłym światłem z korytarza. Mama otworzyła drzwi, zobaczyła torbę i nic nie spytała. Tylko się cofnęła, by ją wpuścić, potem objęła. Mocno, krótko. Magda stała chwilę w tych ramionach i czuła, jak coś ściśniętego w środku zaczyna odpuszczać.

Zostaniesz? spytała mama.

Na parę dni. Mogę?

Co to za pytanie mama spojrzała z lekkim wyrzutem. To twój dom.

Cztery dni u rodziców minęły spokojnie. Codziennie rano z mamą jeździły do szpitala. Tata mówił coraz wyraźniej, narzekał na kroplówki, domagał się normalnego jedzenia. Lekarz stwierdził: stan ostrożnie dobry, potem rehabilitacja.

Magda w końcu naprawdę spała bez budzika, do oporu. Jadła proste rzeczy: kaszę z masłem, barszcz, szarlotkę z renety, którą mama przywiozła z ogrodu. To był zwykły, domowy placek, a pachniał tak, że Magdzie wilgotniały oczy.

Co ci? zapytała mama.

Nic, po prostu pyszny.

Nie dopytywała.

Andrzej zadzwonił w piątkowy wieczór, głos spięty.

Kiedy wrócisz?

Jeszcze nie wiem.

Magda, jutro urodziny. Wszyscy będą.

Wiem.

Mama panikuje, Jola próbuje coś robić, przypala

Zamówcie jedzenie. Już mówiłam.

Wiesz, że mama jest zraniona?

Wiem. Przykro mi, ale ja tu jestem.

Długa pauza.

Zmieniłaś się powiedział, jak Barbara, tylko inaczej, z czymś między żalem a zdziwieniem.

Chyba tak.

W sobotę nie pojechała.

Rano z mamą zawiozły do szpitala domowy bulion i bułkę. Tata wszystko zjadł i pochwalił wypiek. Zażartował, że jak wróci, sam zacznie gotować, bo mama się odzwyczaiła. Mama się roześmiała. Magda patrzyła na nich: po siedemdziesiątce, wciąż potrafią się droczyć i dopowiadać półsłówka. Najbardziej zwyczajna, ale ważna bliskość.

Wieczorem siedziała w fotelu z książką. Za oknem spokojny, już grudniowy śnieg. Telefon zawibrował parę razy. Jola napisała: Totalny chaos, goście głodni, wstyd. Barbara nie napisała wcale. Andrzej napisał jedno słowo: No?

Odłożyła telefon. Wzięła książkę.

Rozmowa z Andrzejem odbyła się kilka dni później, gdy Magda wróciła na Dąbrowskiego. Tata był już w zwykłej sali, powoli wracał do siebie.

Andrzej siedział w kuchni. Spojrzał na nią coś się w nim też zmieniło.

Pogadamy?

Tak.

Rozmawiali długo. Nie kłócili się, nie krzyczeli. Po raz pierwszy od lat gadali naprawdę nie o pracy czy obiedzie, tylko o sobie. Magda tłumaczyła, że jest zmęczona, że miała być pomocą domową. Przez dziewiętnaście lat była wygodna i coś za to zapłaciła. Andrzej czasem próbował się bronić, że nie miał złych intencji tak wyszło, mama to mama. Magda nie kłóciła się. Po prostu mówiła, jak ona to widzi.

Chcesz rozwodu? zapytał wprost.

Milczała przez chwilę.

Chcę żyć inaczej. Jak to się nazywa nie jestem pewna.

Skinął głową. Wstał. Nalał sobie wody.

Zadzwonię do Bartka.

Dobrze.

Bartek przyjechał po dwóch tygodniach. Sam, z wielką torbą i poważną miną dziecka, które wie, że teraz trzeba pogadać na serio.

Mamo, jak się czujesz?

Dobrze, Bartuś. Naprawdę.

Tata mówił że wszystko się rozpadło.

Nie poprawiła. Wszystko jest szczere. To inne słowo.

Został trzy dni. Był nawet trochę zły najpierw na nią, potem na ojca, aż w końcu po prostu był. Gdy odjeżdżał, przytulił mocno.

Dawno nie widziałem, żebyś była taka spokojna.

Aż tak to widać?

Bardzo.

Rozwód załatwili po cichu, bez dramatu, jak ludzie, którzy dawno żyli obok siebie, a nie razem. Andrzej został w mieszkaniu, Magda wzięła rzeczy, kilka kartonów, i na razie zamieszkała u rodziców. Mama nie komentowała nic, tylko posprzątała dla niej pokój, świeżą pościel położyła, a na szafce stał drewniany ptaszek, którego tata kiedyś jej zrobił. Magda podniosła go idealny, gładki, z drobnymi nacięciami od noża.

Tatę wypisali na początku grudnia. Szedł wolniej niż zwykle, opierał się na lasce, ale szedł. Na progu spojrzał na Magdę.

No, wszyscy w domu.

Nowy Rok spędzili we czwórkę: Magda, mama, tata i Bartek, który zjechał specjalnie. Ubierali choinkę, oglądali stare polskie filmy, jedli sałatkę i kapuśniak. Zwykły placek, żadnych wykwintności. Magda lepiła go z mamą, z mąką na blacie, myślała: to jest gotowanie dla bliskich. Nie dla tradycji, nie dla tabelki. Dla ludzi.

W lutym wynajęła sobie kawalerkę. Piąte piętro, okno na spokojne podwórko z kilkoma brzozami. Skromnie, niewiele mebli, pachniało świeżością. Przyniosła kilka toreb, długo stała na środku pokoju. Potem podeszła do okna, popatrzyła na te drzewa.

Jola zadzwoniła w marcu, głos trochę urażony, trochę pojednawczy.

Magda, jak tam? Mama się martwi, a wiesz, nie powie ci tego wprost.

Wiem.

Może przyjedziesz czasem? Na święta chociaż. My sami średnio tu ogarniamy

Magda uśmiechnęła się do słuchawki.

Pomyślę. Jak się ułoży.

Przyjdź, umiesz galaretkę, a my mamy ciągle mętną.

Jola, wyślę ci przepis. Najważniejsze: przecedzić przez gazę dwa razy. Spróbuj.

Serio?

Serio. To proste, trzeba samemu zrobić.

Przesłała przepis. Jola odpisała tylko zdziwioną buźką i więcej nie dzwoniła.

Tata dochodził do siebie długo. Wiosną już nie potrzebował laski, marudził na lekarzy, planował jechać na działkę. Lekarze mówili: zobaczymy. On na to: to patrzcie, bo ja i tak pojadę. Pojawił się w maju, jak ziemia odtajała. Magda go zawiozła, napaliła w piecu. Siedzieli na werandzie i popijali herbatę ze starych kubków. Za ogrodem kwitła czeremcha.

Pamiętasz, jak robiłeś mi ptaszki z drewna?

Ty je zawsze gubiłaś.

Jedna została. Mam ją.

Wiem. Mama mówiła. Przez chwilę milczał. Dobrze zrobiłaś, Magda.

Ale co?

Po prostu dobrze. Oparł filiżankę na balustradzie i patrzył w dal. Życie długie jest. Szkoda robić w nim rzeczy niepotrzebne.

Skinęła głową. Pachniało ziemią, czeremchą i słodyczą. Cicho, gdzieś dalej kukała kukułka.

Wróciła do pracy na wiosnę. Przez lata była księgową, potem egzystowała częściowo, bo Barbara zawsze twierdziła, że dom jest najważniejszy, a Andrzej się nie przeciwstawiał. Teraz złapała etat w małej firmie, atmosfera zdrowa, robotę znała. Pierwsze tygodnie były trudne, ale z każdym dniem rosło poczucie, że znów ma swoje życie.

W weekendy odwiedzała rodziców, czasem zostawała na noc. Pieczenie ciast już nie według listy, ale z tego, co było pod ręką. Tata siedział obok, doradzał bez zaproszenia. Mama mówiła: poradzę sobie bez twoich rad. Na szafce spokojnie stał drewniany ptaszek.

Latem Bartek zadzwonił po prostu tak, porozmawiać.

Mamo, jak ci?

Dobrze, Bartku. Naprawdę dobrze.

Wiesz Cieszę się. Jesteś zupełnie inna.

Inna? zaśmiała się.

W sensie: szczęśliwsza.

Zaśmiała się.

A u ciebie jak?

W porządku, planuję przyjechać w sierpniu. Ugotujesz barszcz?

Oczywiście. Według babcinego przepisu.

Lepszego nie ma. I umówili się na spotkanie.