Mur po jej stronie

Ściana po jej stronie

Justyno, dlaczego znów się wtrącasz w tę rozmowę? Jerzy nawet nie spojrzał w moją stronę. Stał przy oknie z kieliszkiem w dłoni, pewny siebie, szeroki w barkach, jak zawsze spokojny, a mówił cicho, prawie łagodnie, co było najgorsze. Tomek pytał mnie, rozumiesz? Mnie. Nie zrzucaj na niego swoich pomysłów.

Tomasz Pawłowski, nasz gość, wspólnik Jerzego w jakimś nowym projekcie logistycznym, patrzył w talerz. Było mu niezręcznie, widziałam to po tym, jak przesunął się lekko na krześle i sięgnął po widelec, choć ewidentnie nie miał zamiaru jeść.

Powiedziałam tylko, że w centrum miasta stoją puste całe hektary powiedziałam równym tonem.

Justyno Jerzy wreszcie się odwrócił, a w oczach miał to spojrzenie, które poznałam przez dwadzieścia siedem lat. Nie gniew. Coś gorszego. Pobłażanie. Nakarmiłaś gości, stół jest świetny, wszystko wspaniale. Może przyniesiesz deser, dobrze?

Przy stole siedziały jeszcze cztery osoby. Grażyna, żona Tomasza, rzuciła mi szybkie spojrzenie, w którym mignęło coś na kształt współczucia. A może to sobie wymyśliłam. Wstałam, zebrałam kilka talerzy i poszłam do kuchni.

Stałam przez chwilę przy zlewie, patrzyłam w ciemne okno. Padał drobny, jesienny deszcz, rozmywał światła sąsiednich domów w żółte plamki. Miałam pięćdziesiąt dwa lata. Za plecami słychać było rozmowy, śmiech Jerzego, brzęk szkła. Wyjęłam z lodówki tort, który piekłam rano, i z powrotem zaniosłam do jadalni.

Tak właśnie żyłam.

Nasz dom stał w dobrym rejonie Poznania, gdzie spędziliśmy niemal całe dorosłe życie. Jerzy wybudował go, kiedy firmie dobrze się powodziło, piętnaście lat temu. Duży, dwupiętrowy, z garażem, ogrodem, który założyłam sama, bo Jerzemu nie było czasu, a zatrudniony ogrodnik wszystko sadził nie tam, gdzie chciałam. Dom był piękny. Goście zawsze powtarzali: jaki państwo mają gust, pani Justyno! Uśmiechałam się i dziękowałam, bo to rzeczywiście był mój smak każda zasłona, półka, krzew agrestu przy płocie.

Tyle że dom był na Jerzego.

Nigdy nie pracowałam tak jak on. Po studiach, gdzie się poznaliśmy, kilka lat uczyłam rysunku technicznego w technikum. Potem urodził się Michał, potem firma Jerzego zaczęła się rozwijać, pojawiły się przeprowadzki, spotkania, trzeba było przyjmować ludzi w domu, jeździć na imprezy biznesowe, być obok. Odeszłam z pracy. Jerzy mówił: Po co ci ta marna pensja, ja cię utrzymam. I rzeczywiście utrzymywał. Porządnie, bez skąpstwa, ale tak, że zawsze, kiedy potrzebowałam pieniędzy na coś swojego, musiałam prosić albo odkładać z domowego budżetu.

Biżuterię zaczęłam robić przypadkiem, jakieś dziesięć lat temu. Utknęłam na działce w czasie deszczu, znalazłam w szafce pudełko ze starymi koralikami. Do wieczora zrobiłam naszyjnik. Był niespodziewanie ładny. Potem powstały kolejne. Przyjaciółki prosiły, żebym im coś równie zrobiła, potem chciały kupić. Kupiłam narzędzia, zaczęłam pracować ze srebrem i kamieniami. To było coś mojego, rozumiesz? Tylko mojego.

Jerzy traktował tę pasję jak moje pomidory w szklarni. Hobby, dobrze, niech się czymś zajmie.

Ty z tymi świecidełkami wzdychał, gdy pokazywałam nowe prace. To niepoważne, Justyno. Gdzie chcesz to sprzedawać? Na targu?

Nie odpowiadałam. Po co.

Michał dorósł, wyjechał do Warszawy, ożenił się, został tam. Widzieliśmy się na święta. Dzwonił co niedzielę, pytał o zdrowie, ja dopytywałam o pracę. Było dobrze, choć tylko na odległość. Kochaliśmy się, choć każdy miał własne życie.

Ja swojego nie miałam.

Miałam duży, ładny dom, męża, gości dwa razy w tygodniu, dobroczynne obiady, bo Jerzemu trzeba było robić kontakty, i ja byłam zawsze tam, gdzie trzeba: w odpowiedniej sukience, z odpowiednim uśmiechem. Byłam jego wizytówką. Powaga, rodzina, dom, żona z ogładą, umiejąca przyjmować gości. To też praca. Tyle że za tę nie płacą i nie dziękują.

List przyszedł w lutym. Zwykła koperta, notariusz z ul. Ratajczaka, nazwisko nieznane. Otworzyłam przy kuchennym stole, Jerzy jeszcze spał.

Siostra mojej mamy, Józefa Zielińska widziałam ją trzy razy w życiu, ostatnio z dwadzieścia lat temu na pogrzebie, zmarła w grudniu. Nie miała dzieci. Zostawiła mi budynek. Nie mieszkanie, nie działkę, tylko budynek dawny magazyn w centrum miasta, dwupiętrowy, zbudowany jeszcze w latach pięćdziesiątych, trzysta czterdzieści metrów kwadratowych. Od lat opuszczony.

List czytałam trzy razy.

Potem zadzwoniłam do notariusza.

Tak, pani Justyno, wszystko się zgadza. Józefa Zielińska wskazała panią jako jedyną spadkobierczynię. I jeszcze, działka pod budynkiem również jest w spadku. Wszystko czysto, formalności nie ma.

Ziemia w centrum miasta? zapytałam cicho.

Tak, centrum. Nieduża, ale miejsce świetne.

Podziękowałam, odłożyłam słuchawkę i długo siedziałam, trzymając list w rękach.

Jerzemu nie powiedziałam nic. Sama nie wiem czemu. A może wiem. Bo już wiedziałam, jak to będzie: przyjedzie, sprawdzi, powie, że trzeba zburzyć, sprzedać, zna odpowiednie osoby, i znowu będą decydować za mnie, a ja będę stała obok i się uśmiechała.

Pojechałam tam sama, mówiąc, że jadę do Magdy.

Budynek stał przy bocznej ulicy za starym teatrem, w tej części Poznania, gdzie przedwojenne wille stoją obok socjalistycznych bloków i nowych szklanych biurowców. Uliczka była spokojna, brukowana, drzewa już miały pierwsze pąki.

Budynek odstraszał. Odpadający tynk, zabite deskami okna parteru, zardzewiałe wrota. Ale ściany były mocne. Obeszłam go dwa razy, dotykałam cegieł w różnych miejscach, patrzyłam na dach. Dach trzymał się dobrze. Weszłam do środka przez uchylone drzwi boczne.

Wysokie stropy. Duże okna z resztką szyb. Drewniane stropy na piętrze, miejscami spróchniałe, ale w większości zdrowe. Na podłodze stara terakota pod warstwą kurzu. Czuć było wilgoć i coś z drewna, starego i prawdziwego.

Stanęłam pośrodku i spojrzałam w dziurę w suficie, przez którą było widać niebo.

I nagle poczułam coś, czego nie znałam. Nie strach, nie żal. Więcej jak wtedy, gdy trafia się w miejsce, które jest po prostu twoje.

Notariusz był miły, czterdziestokilkuletni. Wszystko udało się załatwić w dwa tygodnie. Dokumenty odebrałam sama i schowałam do teczki, którą trzymałam w moim pokoju do robienia biżuterii, gdzie Jerzy nigdy nie zaglądał.

Zadzwoniłam do Magdy, przyjaciółki jeszcze z liceum, teraz agentki nieruchomości.

Serio? spytała po chwili milczenia.

Serio.

Justyna, przecież to gruby pieniądz. Budynek w centrum, ziemia, ogromna wartość. Rozumiesz?

Rozumiem. Nie chcę sprzedawać.

A co chcesz?

Milczałam chwilę.

Magda, pamiętasz, jak chodziłyśmy na wystawy? Do starego Domu Sztuki przy Św. Marcinie?

Pewnie.

Coś takiego chcę zrobić. Przestrzeń dla ludzi. Na wystawy, warsztaty, naukę, artystyczne miejsce.

Magda dłuższą chwilę się nie odzywała.

To ogromne koszty, Justyna. Remont, media, wszystko.

Wiem.

Masz pieniądze?

Na razie nie. Ale będą.

Nie dopytywała. Umiała słuchać i milczeć, za to zawsze ją ceniłam.

Pieniędzy zaczęłam szukać po swojemu. Biżuteria. Przez te lata nagromadziło się mnóstwo prac, których nie sprzedawałam, robiłam dla siebie. Były srebrne zawieszki z bursztynem, bransoletki ręcznie robione, kilka kompletów, nad którymi ślęczałam tygodniami.

Magda postanowiła pomóc. Jej znajoma prowadziła niewielki sklep z autorską biżuterią. Umówiłyśmy się: Magda przywoziła moje rzeczy, mówiła, że to prace anonimowej artystki, sklep brał niewielką prowizję. Pierwsza partia sprzedała się w trzy tygodnie.

Nie uwierzysz, Justyna! śmiała się przez telefon Magda Pytają, czy będzie więcej. To z labradorytem, pamiętasz, które robiłaś dwa lata temu? Poszło w dwie godziny.

Za ile?

Podała sumę.

Wyszłam na balkon, bo w pokoju zrobiło się duszno.

W trzy miesiące sprzedałam biżuterii za kwotę, która wcześniej wydawała mi się nierealna. Wszystko zbierałam na konto, które założyłam sama, w banku niedaleko notariusza. Jerzy o koncie nie wiedział.

Równolegle szukałam ekipy remontowej bez znajomych męża, tylko internet, kilka spotkań w kawiarniach w czasie kiedy Jerzy był w biurze. Ostatecznie wybrałam czteroosobową ekipę pod wodzą Marka milczącego, fachowego faceta koło pięćdziesiątki, który patrzył na budynek jak ja: bez niechęci.

Ściany solidne podsumował, stukając cegły młotkiem. Dach do wymiany. Podłogę na parterze częściowo do nowej wylewki. Okna wszystkie nowe. Prąd od zera. Za cztery miesiące zdążymy, o ile nie będzie przestojów.

Nie będzie.

Patrzył na mnie uważnie, bez oceny.

Dobrze powiedział tylko.

W domu życie toczyło się normalnie. Gotowałam, przyjmowałam gości, jeździłam z Jerzym na jego uroczystości, słuchałam rozmów o logistyce, inwestycjach. Czasem kiwałam głową, a w środku myślałam o ramach do okien, o antresoli na piętrze z miejscem na płótna, o ledach do galerii.

Jerzy niczego nie podejrzewał. Byłam jak tło. Tło się nie rusza.

Raz omal nie wyszło. Znalazł w mojej torbie paragon z Castoramy byłam po próbki farb.

Co to? zapytał przy kolacji.

Kupiłam coś do piwnicy odpowiedziałam spokojnie.

Jakaś gruntówka.

Chcę odświeżyć ścianę, bo wilgoć w piwnicy.

Wzruszył ramionami, wrócił do swojego telefonu. Sprawa trwała pół minuty.

Marek był fachowcem. Tam, gdzie trzeba było powoli, robił powoli. Tam, gdzie się spieszyło działał szybko. Rozmawialiśmy konkretnie, bez zbędnych słów. Czasami przyjeżdżałam i stałam pośrodku hałasu, kurzu, stukania i czułam się dobrze. Fizycznie, w ciele, w głowie. Jakby powietrze było inne.

Magda przyjechała popatrzeć w czerwcu, kiedy wstawili okna i były wykończone ściany.

O rany, Justyna rozglądała się szeroko. To będzie piękne.

Będzie.

Myślałaś już, co tu organizować? Jakie przedsięwzięcia? Trzeba ustalić koncepcję, jak teraz mówią.

Myślałam. Wystawy lokalnych artystów u nas ich masa, a nie mają gdzie wystawiać. Warsztaty. Wynajem pracowni dla potrzebujących miejsca. Mała kawiarnia na parterze. Kącik książkowy.

Ty wszystko już wymyśliłaś uśmiechnęła się Magda.

Myślałam o tym trzy lata odpowiedziałam. Tylko nie wiedziałam, że to możliwe.

We wrześniu poznałam Ulę. Sprzedawała na jarmarku swoje ręcznie szyte lalki, stała za maleńkim stoiskiem i czytała książkę, gdy ludzie przechodzili obojętnie. Lalki były niezwykłe. Zatrzymałam się i wzięłam jedną do ręki.

Sama pani robi? spytałam z zaciekawieniem.

Sama.

Od dawna?

Siedem lat. Spojrzała na mnie. Podobają się pani?

Bardzo. Jestem Justyna. Otwieram miejsce, niewielką przestrzeń artystyczną. Szukam ludzi, którzy chcieliby tam działać lub wystawiać swoje prace.

Odstawiła książkę.

I tak zaczęli się zbierać ludzie. Ula znała dwóch malarzy. Jeden z nich przyprowadził rzeźbiarza. Rzeźbiarz był bliski z kobietą, która prowadziła warsztaty ceramiczne, długo szukała dobrego lokalu. W październiku miałam już listę dwunastu chętnych czekających na otwarcie.

Pieniądze się kończyły. Biżuterii zostało niewiele, kilka zestawów. Markowi płaciłam za kolejne etapy, trzeba było kupić sprzęt i zrobić szyld.

Sprzedałam ostatni komplet, który chciałam zostawić dla siebie. Robiłam go dwa lata srebro i ametyst z Karkonoszy. Magda zadzwoniła dzień później:

Kupiła w godzinę, od kiedy przywiozłam. Pani mówiła, że nigdzie takiej rzeczy nie widziała. Pytała, czy będzie jeszcze coś.

Już nie odpowiedziałam.

Jesteś smutna?

Nie, Magda. I to prawda.

Otwarcie było na początku listopada. Bez rozgłosu. Napisałam tylko w lokalnej grupie facebookowej, że powstaje przestrzeń artystyczna, zapraszamy. Na pierwszym wieczorze zjawiło się ponad sześćdziesiąt osób.

Jerzy tego dnia był na delegacji. Powiedziałam mu, że spędzam wieczór u Magdy. Odparł: W porządku, odgrzeję sobie sam.

Stałam na sali, patrzyłam jak ludzie oglądają prace, rozmawiają, biorą do rąk lalki Uli. Ręce mi się trzęsły, ale nie ze strachu. To taki rodzaj emocji, kiedy przez długie lata czegoś chcesz, a potem się to wydarza.

Marek też przyszedł, stanął pod ścianą, rozejrzał się powoli.

Naprawdę się udało powiedział.

To dzięki panu odpowiedziałam.

Dzięki pani odparł bez ceregieli.

Potem wszystko potoczyło się szybciej niż myślałam. Pracownie były wynajęte. Warsztaty ceramiczne miały po trzy grupy. Kawiarenką na parterze zajęła się młoda kobieta, Zosia od grudnia stało się tam miejscem spotkań nie tylko dla nas. Dziennikarze napisali pierwszą notatkę. Potem kolejną.

Pewnego dnia spotkałam w bocznej uliczce starszego sąsiada, który mieszkał naprzeciwko.

To pani to wszystko zrobiła? spytał, wskazując na budynek.

Ja.

Mieszkam tu od wojny Pierwszy raz mam powód, żeby tu wpaść. Dobra robota.

Podziękowałam, poszłam, a uśmiech nie schodził mi z twarzy pewnie aż do samochodu.

Jerzy dowiedział się w styczniu. Nie ode mnie. Jego biznesowy znajomy czytał artykuł w miejskim tygodniku, było zdjęcie z otwarcia galerii i moje nazwisko. Poruszył temat przy kolacji:

Justyna zapytał w ten wieczór, gdy się rozeszli goście masz mi coś do powiedzenia?

Zmywałam naczynia, spokojnie, bez pośpiechu.

Mam przytaknęłam. Usiądź, zrobię ci herbatę.

Opowiedziałam wszystko. O spadku, budynku, remoncie, o biżuterii. Słuchał milcząc. Z twarzy nie umiałam nic wyczytać, miał tę swoją biznesową maskę.

Gdy skończyłam, przez chwilę milczał.

Ukrywałaś to przede mną.

Tak.

Dlaczego?

Spojrzałam na niego. Naprawdę chciał znać odpowiedź. Albo mu się tak wydawało.

Bo gdybym powiedziała wcześniej, Jerzy, wszystko stałoby się twoje. To byłby twój projekt, nie mój.

To nieuczciwe.

Nieuczciwe zgodziłam się. Tak jak to, że przez dwadzieścia siedem lat ani razu nie zapytałeś, czego ja właściwie chcę. Tak prawdziwie.

Wstał, podszedł do okna.

Chcesz, żebym był dumny?

Nie, nie musisz nic mówić.

Nic nie powiedział.

Jeszcze przez kilka miesięcy mieszkaliśmy razem, ale coś się przesunęło. Nie z hukiem, tylko cicho, jak topniejący lód bez dźwięku, po prostu zmienia kształt.

Potem był bal.

Coroczny bal charytatywny miasta Poznań, wielkie wydarzenie z udziałem biznesu i samorządu. Jerzy chodził co roku. Tym razem przyszło zaproszenie także na moje nazwisko. Oddzielnie. Zadzwoniła do mnie kobieta z komitetu organizacyjnego i powiedziała, że w tym roku po raz pierwszy będą przyznawać nagrodę dla Nowych Miejskich Przestrzeni i moja galeria, Zielonka (od imienia ciotki), została laureatem.

Może się pani pojawić? spytała.

Oczywiście odpowiedziałam.

Jerzy dowiedział się o nagrodzie w ten sam dzień, już nie kryłam się. Spojrzał na mnie dziwnie jak człowiek, którego znasz długo i nagle widzisz inaczej, trochę nieśmiało.

Gratulacje rzucił.

Dziękuję.

Sukienkę kupiłam sama. Granatową, klasyczną, bez ozdób. Biżuterię założyłam własnej roboty: pierścionek z labradorytem, drugi komplet kolczyków z granatami.

Na sali siedzieliśmy osobno. On, jako stały uczestnik komitetu, był bliżej sceny. Ja, jako laureatka przy stole z innymi nominowanymi. Znalazłam go wzrokiem, kiwnął mi lekko głową. Odpowiedziałam tym samym gestem.

Sala była piękna, stary dwór z gzymsami, żyrandolami. Elegancki tłum, muzyka, zapach kwiatów. Siedziałam prosto i myślałam, że rok temu szorowałam cudze talerze i przez ścianę słyszałam nie swój śmiech.

Gdy padła nasza kategoria, wstałam i poszłam na scenę. Wolno, bo nogi się trochę miękły, ale nie było tego widać.

Komitet miał przemowę o ważności miejsc kultury dla miasta. Potem wyczytał moje nazwisko, wręczył kryształową statuetkę i kopertę.

Może pani powiedzieć parę słów? podsunął mikrofon.

Znalazłam wzrokiem Magdę (siedziała z mężem daleko, uśmiechała się szeroko) i Jerzego. Patrzył na mnie, niezrozumiale. Nie była to duma, nie był żal. Coś pośrodku.

Chciałabym podziękować tym, którzy uwierzyli w to miejsce zanim powstało: artystom, rzemieślnikom, wszystkim, którzy przyszli i zostali. I mojej ciotce Józefie, której już nie ma. Nie wiedziała nawet, jak wiele mi zostawia.

Mówiłam może trzy minuty. Sala biła brawo. Zeszłam z sceny ze statuetką i wróciłam na swoje miejsce.

Magda dopadła mnie przy pierwszej przerwie, uściskała mocno.

Justyna, widziałaś jego twarz?

Widziałam.

I co?

Nic odpowiedziałam. Nic szczególnego.

Jerzy podszedł po oficjalnej części, w czasie tańców.

Ładna przemowa.

Dziękuję.

Dobrze wyglądasz.

Jerzy… zostaw. Nie trzeba.

Zamilkł.

Musimy porozmawiać, tak na serio.

Wiem. Porozmawiamy w domu.

Rozmowa była długa. Nie było awantur byliśmy oboje zbyt zmęczeni. Było to inne zmęczenie, kiedy siedzisz z kimś i czujesz, że ciebie tam nie ma.

Powiedziałam, że chcę rozwodu.

Długo milczał. Potem zapytał:

Jesteś z kimś?

Nie. Po prostu chcę żyć po swojemu.

Przecież już żyjesz. Teraz.

Tak. I chcę to robić sama.

Wstał, przeszedł się po pokoju.

Dom powiedział. Dzielimy go?

Dom jest na ciebie powiedziałam spokojnie. Ale ziemia pod nim należy do mnie.

Zatrzymał się.

Co?

Spokojnie wyjaśniłam. Działka pod naszym domem została kiedyś przepisana przez rodzinę mamy, przez ciotkę Józefę. Dowiedziałam się dopiero podczas formalności w sprawie spadku. Notariusz zwrócił uwagę, poprosiłam adwokata o sprawdzenie. Wszystko czyste i legalne. Działka była moja.

Patrzył na mnie tak, jak nigdy przedtem.

Wiedziałaś od dawna?

Od spadku.

I siedziałaś cicho.

Tak. Jak ty na wiele innych tematów.

Usiadł.

Rozmawialiśmy do późna. Bez łez, bez krzyku. Zmęczeni, niemłodzi ludzie, którzy nagle zobaczyli w sobie coś zupełnie obcego. Albo znajomego, lecz od dawna zapomnianego.

Prawnicy pracowali trzy miesiące. Cichy rozwód, bez skandali. Zostawiłam mu dom, ale na warunkach, które mój adwokat opisał bardzo precyzyjnie. Kompensację zainwestowałam w Zielonkę. Kawiarnia się rozrosła, otworzyłam na piętrze małą galerię.

Wynajęłam mieszkanie. Niewielkie, w tej samej dzielnicy, co Zielonka. Czwarte piętro, widok na stare dachy i krzywy klon, który co wiosnę tak pachnie, że czuć nawet przez zamknięte okna.

Pierwszej nocy obudziłam się o trzeciej, leżałam w ciemności i słuchałam ciszy. Bez głosów, kroków, czyjegoś oddechu. Tylko sporadyczne samochody i deszcz.

Miałam pięćdziesiąt trzy lata. Byłam sama i się nie bałam. To było ważne.

Minął rok.

Zielonka w kolejną zimę działała pełną parą. Trzech stałych twórców wynajmowało pracownie, warsztaty ceramiczne były trzy razy w tygodniu, zapisy z miesięcznym wyprzedzeniem. Zosia prowadziła kawiarnię tak, że zamieniła ją w przytulne miejsce. W piątki grał jazzowy kwartet.

Ula sprzedała wszystkie swoje lalki i robiła już zamówienia. Polubiłyśmy się jak ludzie, którzy spotkali się w odpowiednim czasie.

Magda nieraz mówiła:

Justyna, odmłodniałaś o dziesięć lat. Albo piętnaście.

Po prostu się wysypiam odpowiadałam.

Tworzyłam dalej biżuterię nie dla pieniędzy, dla siebie. Wieczorami, w moim mieszkaniu, przy lampce, rozkładałam kamienie, srebro, narzędzia. To był mój cichy czas. Czas, który należał tylko do mnie.

Z Jerzym spotkałam się przypadkiem na początku grudnia. Wyszłam z kawiarni niedaleko Zielonki, on szedł w przeciwną stronę. Zobaczyliśmy się naraz.

Trochę się postarzał przez ten rok. Albo dopiero teraz to widziałam, bo kiedyś patrzyłam zupełnie inaczej.

Justyna powiedział.

Jerzy. Cześć.

Zatrzymaliśmy się. Pauza nie była niezręczna. Po prostu jak u ludzi, którzy znają się od lat, ale nie wiedzą, co mówić.

Jak się masz? spytał.

Dobrze. A ty?

W porządku. Przerwał na moment. Słyszałem, że otworzyłyście drugi salon.

W listopadzie.

Świetna robota powiedział szczerze, bez dawnych nut pobłażliwości. Po prostu tak.

Dzięki.

Znów chwila milczenia.

Słuchaj zaczął. Mam pytanie. Służbowe, jeśli można. Myślę o showroomie w centrum. Nie wiesz, kto teraz robi dobre remonty w tej okolicy? Taki, któremu można by zaufać?

Spojrzałam na niego. Coś się we mnie odezwało, coś starego. Przez dwadzieścia siedem lat odpowiadałam, pomagałam, załatwiałam, byłam użyteczna. Zostało mi to w krwi.

Uśmiechnęłam się.

Nie wiem, Jerzy odpowiedziałam spokojnie. Naprawdę nie wiem.

Trochę się zdziwił. Nie obraził. Po prostu był zaskoczony.

No w porządku. Rozumiem.

Powodzenia powiedziałam.

I tobie.

Rozeszliśmy się w przeciwne strony. Doszłam do rogu, poprawiłam kołnierz. Lekki mróz, przyjemny, suchy. Z sąsiedniej ulicy pachniało lasem i choinkami.

Pomyślałam, że wieczorem wpadnę do Zielonki, Ula dziś wiesza nową serię, przyjdą ludzie. Zosia coś upiecze, jak zawsze. Będzie jazz, śmiech, światła w dużych oknach.

Szłam dalej.