OD MIŁOŚCI DO NIENAWIŚCI TYLKO JEDEN KROK

OD MIŁOŚCI DO NIENAWIŚCI JEST TYLKO JEDEN KROK

Ludkę Krutowską nie znosiłam już od pierwszej klasy za jej wrodzoną chudość. Ta chudzinka była przecież moją najlepszą przyjaciółką. Marny uczeń i wiecznie powtarzający klasę Kazio Baranowski już w dziewiątej dostał pomysł, by nadać nam przezwiska. Ludkę nazwał Ludmiłą Markowną. Za każdym razem, kiedy wchodziła do klasy, Kazio złożył ręce, udając, że ogrzewa je w mufce, i radośnie podśpiewywał:
Pięć minut, pięć minut! To dużo czy mało?
Ludka rozkwitała wtedy w uśmiechu pełnym samozadowolenia. Powoli przechadzała się między ławkami, kołysząc swoimi szczupłymi biodrami.

Ja zawsze próbowałam się wmknąć do klasy po dzwonku, skulona, by zwrócić na siebie jak najmniej uwagi. Nie zawsze się to udawało. A gdy już mi nie wyszło, ten głuptas Baranowski wrzeszczał:
Dzieeeeń dobry, Ludmiła Georgiejewnaaa!
A potem ryczał ile miał sił w płucach:
Z daleka płynie Wisła szeroka!
Twarz mi wtedy płonęła jak ogień, łzy spływały mi po policzkach, mocząc piersi, które, szczerze mówiąc, nie były zbyt dziewczęce. Ludka zawsze stawała wtedy w mojej obronie. Rzucała w Kazia podręcznikami, wyzywała od idiotów, ale zaraz wybuchała takim śmiechem, jak potrafią tylko kobiety pewne swego uroku.

Każdy w klasie wiedział, że Kazio i Ludka są sobie bliscy. Nikt nie pojmował, czemu taka koziczka Ludka Krutowska trzyma się z krową Ludką Sazonowską. To byłam ja Sazonowska. I ja również nie rozumiałam, czemu Ludka chce się przyjaźnić właśnie ze mną. Ona natomiast złościła się i wybuchała:
Aleś ty głupia, Sazonowska! Masz same piątki, a nie rozumiesz, że przyjaźń to nie kwestia figury czy pięknych oczu. Po prostu jesteś dobrym człowiekiem. Ludka, no weź, nie wszyscy muszą być szczupli! Spójrz, ile jest znanych pulpetów i wszyscy ich kochają!

Nie interesowały mnie gwiazdy. Tak naprawdę, nie interesował mnie nikt oprócz Baranowskiego. A on myślał tylko o Ludce. Widziałam, jak na nią patrzył a mnie ignorował. Zupełnie tak, jak odwracamy się od biedaka, któremu szkoda nam dać złotówkę, bo mamy przy sobie tylko banknoty. Albo żartował sobie ze mnie, albo udawał, że nie istnieję.

Przed Nowym Rokiem uprosiłam rodziców, by przenieśli mnie do innej szkoły. Mama napisała podanie, zabrała dokumenty z sekretariatu. Po zimowych feriach czekać miało mnie nowe życie. Z dawnego została tylko Ludka. Pokłóciła się ze mną wtedy strasznie, nazwała zdrajczynią i trzasnęła drzwiami. Ale szybko jej przeszło. Wróciła i zaczęła dzwonić do naszych drzwi.

Szeroko, triumfalnie otworzyłam drzwi, zadowolona, pełna ulgi. I oniemiałam. Na klatce stał Baranowski. Zły, rozpięty kożuch, bez czapki, cały w śniegu:
Co ty w ogóle wyprawiasz, Sazonowska? Czemu nagle w środku roku przenosisz się do innej szkoły? Za pięć miesięcy mamy maturę, a ty uciekasz? Halo, pytam cię!

Nie słyszałam, co mówi to znaczy słyszałam, ale nie rozumiałam sensu słów. Chciałam tylko zapamiętać tę magiczną chwilę sam Kazimierz Baranowski przed moimi drzwiami. Przystojny, aż dech zapiera! Rumiane policzki od mrozu, iskierki w oczach. Tej chwili starczyło, żebym się odważyła odezwać zaczepnie:
Co? Boisz się, że nie znajdziesz innej frajerki do wyśmiewania?
Co powiedziałaś? Gdzie ja znajdę drugą taką jak ty, Sazonowska? Tylko ty jedna jesteś taka na całym święcie! syknął przez zęby Baranowski. Złapał mnie za rękę, wyciągnął na klatkę i objął.

Nie, nie objął! Tak się nie obejmuje. Objęcie jest czułe. W tym, co Baranowski zrobił, nie było delikatności było rozpaczliwe przywiązanie, jakby chcieli mi go odebrać, a on nie pozwalał. Przycisnął moją głowę do swojej piersi, w szorstkim, wełnianym swetrze, nie pozwalając się poruszyć. Drugą ręką trzymał mnie mocno za plecy. Utknęłam w pułapce. Dziwne, ale nie czułam strachu było mi tak dobrze, jak we śnie. A może w marzeniach? Skąd mógłby wiedzieć, o czym marzę? Może to kolejna kpina? Tego się wystraszyłam i zaczęłam płakać, zanosiłam się łzami, bez końca. Gdy już wypłakałam wszystko, zaczęłam się uspokajać. Raz jeszcze pociągnęłam nosem i dopiero wtedy zrozumiałam, co się dzieje. Baranowski obejmował mnie już z czułością, kołysząc jak małe dziecko.

Płacz, Ludka. Jak ci się chce, to płacz. Mama mi tak zawsze mówi. I jeszcze mówi, że jestem głupi. Że jak ci ktoś się podoba, to trzeba podejść i prosto to wyznać. Ludka, ja przyszedłem ci powiedzieć, że jestem głupcem. I że cię lubię, rozumiesz?
I jeszcze się ciebie wstydzę. Ty prymuska, chcesz na medycynę, a ja co? Dobry będę, jak zdam do technikum samochodowego. Może mi nie pozwolą twoi rodzice spotykać się z tobą, po co im taki chłopak jak ja? Ale ja nie jestem głupi, tylko mnie nie kręcą te wasze sinusy i cosinusy. Ja chcę być mechanikiem, kocham auta i… ciebie.

A co z Krutowską?
Co z Krutowską? Krutowska za dwa lata będzie świadkową na naszym ślubie! usłyszałam, uniosłam głowę, spojrzałam mu w oczy i wyszeptałam:
Nienawidzę cię…
Dobrze! Od miłości do nienawiści tylko krok! Jeszcze mnie pokochasz! odparł przyszły mąż i uśmiechnął się szeroko.

Minęło trzydzieści lat.
Rocznicy ślubu zazwyczaj nie świętujemy. Obchodzimy dzień, gdy zaczęła się nasza rodzina. Dziś po raz trzydziesty. Najpierw świętowaliśmy we dwoje. Potem we troje z córką. Cztery lata później w czwórkę, bo syn doszedł na świat.

Wieczorem znów zbierzemy się z najbliższymi. Syn przyjdzie z dziewczyną. Spodziewam się ukochanej przyjaciółki Ludki z mężem i synem. Ale za stołem zabraknie córki. Nasza dziewczyna jest zajęta ważną sprawą całą noc przygotowywała dla nas prezent. O poranku urodziła córeczkę, Ludzię Krutowską. Dała nam z przyjaciółką po raz pierwszy zostać babciami.