Oksana przyszła na rozmowę kwalifikacyjną i zamarła, gdy zobaczyła, kto siedzi w gabinecie dyrektora

Ola przyszła na rozmowę kwalifikacyjną i zamarła, zobaczywszy, kto siedzi w gabinecie dyrektora

Dwadzieścia lat Ola Gromadzka prowadziła korespondencję, odbierała telefony, uśmiechała się do interesantów, którzy na to wcale nie zasługiwali, no i z takim kunsztem parzyła kawę szefom, że raz niemal awansowała na kierowniczkę bufetu. I mimo wszystko została zwolniona. Życie, co poradzić.

A teraz rozmowa. Po raz pierwszy od dwudziestu lat.

Stała w przedpokoju przed lustrem, prowadziła z sobą poważną rozmowę. Garnitur w porządku. Fryzura w porządku. Twarz… No cóż, twarz nie ukryje czterdziestu sześciu lat, ale jest ok. Kluczowe: nie denerwować się. To tylko praca. Nowe biuro, nowe biurko, nowe telefony.

Przyjaciółka Tamara odprowadzała ją do windy i mówiła:

Trzymaj się tam! Ty jesteś fachowiec. Dwadzieścia lat to nie przelewki.

Dwadzieścia lat powtórzyła Ola. I też wyrzucili.

No i co z tego? Zawsze masz doświadczenie.

Tamara, idź już do siebie.

Biuro znajdowało się w spokojnej uliczce na Powiślu. Czteropiętrowa kamienica z rozmachem: kolumny, szklane drzwi, cieć w marynarce pod krawatem. Ola wyprostowała ramiona. Wdech. Wydech. Weszła.

Recepcjonistka pokazała ręką na trzecie piętro:

Dyrektor panią oczekuje. Gabinet trzysta dwa.

Trzecie piętro. Korytarz. Drzwi z tabliczką.

Ola zapukała. Weszła.

I zamarła – za biurkiem siedział Paweł.

Jej były. Ten sam, któremu kiedyś wyciągała drzazgę z palca, karmiła drożdżówkami na egzaminach, raz wybaczyła coś, czego nigdy nie powinna. Po którym przez trzy lata spała z przerwami.

On patrzył na nią. Ona na niego.

Pauza miała długość, po której zwykle się wychodzi. Albo zostaje. Trzecia opcja nie istnieje.

To się nazywa, pomyślała Ola z jakimś spokojnym zdziwieniem, los z poczuciem humoru.

Paweł wyglądał dobrze. I to było najbardziej irytujące.

Naprawdę. Przez ostatnie osiem lat Ola w głowie układała scenariusze spotkania z byłym mężem i zawsze był skulony jak ogórek po kiszeniu. Przygaszony, pomarszczony. Może z piwem na brzuchu. Coś przecież powinno się wydarzyć w osiem lat z człowiekiem, który tak umiał ranić.

Ale nie.

Paweł za dyrektorskim biurkiem, świetny garnitur, fryzura na poziomie, mina człowieka, który z sumieniem podpisał korzystny pakt. Skronie lekko siwe. Na biurku laptop, kalendarz, miniaturowy kaktus. Kaktus jak symbol.

Ola powiedział. Nie pani Aleksandro, nie dzień dobry, po prostu Ola. Jakby rozstali się wczoraj po kolacji.

Cześć, Pawle odparła.

Wskazał na krzesło. Ola usiadła, torbę trzymając jakby kurczowo dziwnie ważne było, by coś mieć w dłoniach.

CV mam już tutaj skinął na biurko. Już czytałem.

Dobrze.

Dwadzieścia lat w sekretariacie. Imponujące.

Tak.

Głos miał spokojny, rzeczowy. Patrzył gdzieś obok, nie w oczy, raczej w okolice jej ucha. Tak patrzą, gdy rozumieją wszystko, ale udają, że nie.

No proszę, gramy w profesjonalistów pomyślała Ola. Dobrze, zagram.

Proszę opowiedzieć o poprzednim miejscu pracy powiedział.

I się zaczęło.

Ola mówiła rzeczowo, spokojnie: obowiązki, zadania, liczba dokumentów, programy, podlegli pracownicy. Ale jednocześnie w głowie szedł zupełnie inny dialog.

To ten człowiek, który powiedział ci ty mnie nie rozumiesz i uciekł do Ireny z kadr.

Z jakich programów pani korzystała?

Wymieniała. A myślała: to ten sam facet, przez którego nie mogła jeść trzy miesiące i spać pół roku.

Należało do pani zadań organizowanie spotkań z partnerami biznesowymi?

Tak. Zajmowałam się dokumentacją umów i aranżacją spotkań na najwyższym szczeblu.

Ten właśnie człowiek. Oto on. W dobrym garniturze.

Paweł kiwał głową, robił notatki, a może tylko udawał. Ola kątem oka obserwowała jego długopis i czuła ironię losu wyrafinowaną, jeśli nie wręcz okrutną.

Za oknem cicha uliczka, liście na chodniku, zwyczajny październik. A w środku tego gabinetu osiem lat, rozwód, walka o mieszkanie, potem jeszcze o działkę, noce telefonów do Tamary, gdy nie potrafiła mówić, tylko milczała.

A on siedzi. Z kaktusem.

Dlaczego odeszła pani z poprzedniej firmy? spytał Paweł. Głos rzeczowy, bez emocji.

Redukcja etatów. Zlikwidowano cały dział.

Rozumiem. Pauza. Była pani blisko z zarządem?

Tak, miałam bezpośredni kontakt z prezesem i radą nadzorczą.

Potrafi pani dochować dyskrecji?

Potrafię.

Paweł patrzył jej prosto w oczy. Kilka sekund. Ola wytrzymała spojrzenie, bez uśmiechu, bez wrogości. Po prostu patrzyła.

W porządku powiedział wreszcie. Odłożył długopis. Chciałbym, byśmy mogli porozmawiać mniej formalnie. Może kawa?

I tu coś w środku Oli lekko zaszumiało. To nie był strach. To było przeczucie zaraz zacznie się inny dialog. I na ten trzeba się już przygotować.

Nie mam nic przeciwko odpowiedziała spokojnie.

Paweł wstał, podszedł do niewielkiego ekspresu w kącie. Tyłem do niej. Ola patrzyła na jego kark, myśląc: on zaraz coś powie. Coś istotnego, lub niezręcznego. Coś dla czego właśnie zaproponował kawę.

Ekspres wypuścił parę, zaszumiało.

Dobrze wyglądasz rzucił Paweł, nie odwracając się, przechodząc na ty.

Ola milczała.

Jedną filiżankę postawił przed nią, wrócił na miejsce.

Serio.

Ola spojrzała na kawę. Potem na niego.

Dziękuję powiedziała neutralnie.

Paweł zamilkł na moment.

Ola, chcę coś powiedzieć. Nie jako szef, po prostu jako ktoś, kto cię zna.

To ciekawe odnotowała Ola. Ciekawe i trochę groźne. Jak gdy pilot wychodzi z kabiny z miną, która oznacza, że zaraz powie coś nieobowiązkowego, ale ważnego.

Cieszę się, że przyszłaś akurat tutaj powiedział Paweł.

Przypadek odcięła Ola.

Może i tak. Ledwo się uśmiechnął. Ale ja się cieszę. Naprawdę. Jesteś profesjonalistką, od razu to widać. A ja kogoś takiego właśnie potrzebuję.

W porządku.

Ale chciałbym tu pauza, Paweł dobierał słowa z ostrożnością stąpania po cienkim lodzie: Chciałbym, żebyśmy się dobrze rozumieli już od początku. Żeby nie było starych historii. Czysta kartka, rozumiesz.

To właśnie.

Ola odstawiła filiżankę.

Czysta kartka. Osiem lat czysta kartka. Rozwód o mieszkanie czysta kartka. Trzy miesiące, kiedy nie mogła jeść? Chyba też.

Przez moment milczała. Dwie sekundy. Patrzyła na niego spokojnie, uważnie, jak na przedmiot, który przed zakupem trzeba naprawdę dokładnie obejrzeć.

Paweł powiedziała. Czy dobrze rozumiem: oferujesz mi pracę pod warunkiem, że zapomnę o wszystkim, co było?

Brwi Pawła lekko drgnęły.

Proponuję zacząć od nowa. To różnica.

Nie odpowiedziała Ola. To to samo.

Cisza. Kaktus niewzruszony sterczał na biurku.

Widzisz dodała Ola ja nie zamierzam wracać do dawnych spraw. Nie mam chęci ani czasu. Ale nie zamierzam też udawać, że tego nie było. Bo było. To moja historia. Moje życie, a nie kartka, którą można tak po prostu wyrwać.

Paweł patrzył na nią w milczeniu.

Przyszłam na rozmowę oznajmiła Ola. Nie na wieczór wspomnień. Jeśli potrzebujesz szefowej z dwudziestoletnim doświadczeniem, możemy rozmawiać. Jeśli osoby, która będzie udawać, że nic się nie zdarzyło to nie ja.

Podniosła filiżankę. Łyk. Kawa była dobra, zauważyła to jakby osobno, mimochodem.

Paweł milczał. Patrzył na nią z wyrazem, którego najpierw nie rozpoznała. To był szacunek.

Zmieniłaś się stwierdził.

Tak przyznała Ola. Minęło osiem lat.

Paweł wstał. Podszedł do okna, chwilę patrzył na ulicę. Potem się odwrócił.

Ola głos cichszy. Wiem, że postąpiłem źle. Wtedy. To nie jest czysta kartka. Masz rację. Było. I zawaliłem.

Ola patrzyła, lekko zaskoczona.

Tego nie przewidziała w żadnej wersji swoich snów. Że po prostu powie zawaliłem.

Miło to usłyszeć powiedziała po chwili. Nawet jeśli bardzo późno.

Tak. Skinął głową. Późno.

Cisza przestała być napięta, stała się po prostu lekka. Jak po rozmowie, gdy wszystko już powiedziano i można pomilczeć.

Co do stanowiska zaczął Paweł. Proponuję ci stanowisko szefowej działu administracyjnego. To wyżej niż sekretariat. Dobre warunki. Decyzja należy do ciebie.

Ola zamyśliła się.

Muszę się zastanowić powiedziała.

Oczywiście.

Wstała. Wzięła torbę. Paweł też wstał, po prostu, bez dyrektorskiej pompy.

Ola powiedział, gdy wychodziła.

Odwróciła się.

Dziękuję, że nie wyszłaś od razu.

Ola zawahała się.

Sama tego nie przewidziałam szczerze przyznała.

Na korytarzu Ola zatrzymała się przy drzwiach.

Po prostu stała chwilę przy zamkniętych drzwiach.

Na zewnątrz czekała Tamara, z kawą z automatu. Zobaczyła Olę, coś wyczytała z twarzy i od razu spytała:

No?

Zaproponowali mi stanowisko odrzekła Ola.

Dobre?

Tak. Kierowniczka działu administracyjnego.

Łał. Tamara zamilkła. A dyrektor to kto?

Paweł.

Długo w nią patrzyła.

Paweł?! Twój Paweł?!

Były sprecyzowała Ola.

I co?

Powiedziałam, że się zastanowię.

Ola wzięła od niej kubek, upiła łyk. Kawa z automatu była, rzecz jasna, o wiele gorsza niż w gabinecie na górze. Ale taka swojska.

Szły przez uliczkę. Liście szeleściły pod stopami tak październikowo, znajomo. Słońce świeciło mdło, raczej dla towarzystwa niż dla ogrzania.

Teraz to już mój wybór. Nie jego uśmiechnęła się Ola lekko. Mój. Naprawdę.