– Wezmę twoją córeczkę do mojej klasy, jeśli nie masz nic przeciwko – powiedziała nauczycielka, która usłyszała rozmowę mojej mamy, dyrektorki i jeszcze jednej nauczycielki.

Wezmę waszą dziewczynkę do swojej klasy, jeśli się nie sprzeciwiacie powiedziała nauczycielka, która przypadkiem usłyszała rozmowę mojej mamy z dyrektorką i jeszcze jedną pedagog.

Ta druga nauczycielka, do której klasy mama próbowała mnie zapisać, kategorycznie odmawiała.

Ależ ona będzie u was dwóją! Nie umie czytać, nawet liter nie potrafi złożyć w sylaby tak brzmiał jej główny argument. Gdzie to słyszane, żeby w „A” klasie były dwóje?

Miała rację. Ani czytać, ani pisać nie umiałam, mama nie miała czasu się ze mną uczyć, bo ja za nic w świecie nie chciałam w wakacje ślęczeć nad elementarzem. Wolałam biegać po podwórku od rana do nocy tak właśnie mówiła mama, choć ja przecież tylko chciałam poznać każdy zakamarek naszego osiedla, a potem i sąsiednich, wspiąć się na każde drzewo. Z takimi ambicjami nawet od świtu do zmroku ledwo dawało radę.

Ale pani Zofia chyba coś we mnie dostrzegła. I tak trafiłam do „B” klasy. Zachowanie miałam koszmarne, ale uczyłam się świetnie. Wszystko przychodziło mi z łatwością ona umiała znaleźć klucz do każdego dziecka.

Jakże ją kochaliśmy! W naszej klasie do piątej klasy nie było nie tylko dwójek, ale nawet trójek sami piątkowicze. Inaczej u pani Zofii po prostu się nie dało.

Odeszła na emeryturę, gdy kończyliśmy podstawówkę. Swoich dzieci nie miała, nigdy nie wyszła za mąż. Całe życie poświęciła nauczaniu.

W weekendy często razem chodziliśmy do niej w gości to były nasze małe święta. W jej mieszkaniu zawsze stały świeże kwiaty, a na stole czekały stosy słodyczy, choć w tamtych czasach to był prawdziwy skarb. Często zastawaliśmy u niej dawnych uczniów, którzy opowiadali nam o wycieczkach i szkolnych przygodach. I my marzyliśmy, że kiedyś też będziemy przychodzić z czekoladkami i snuć opowieści dla nowych roczników.

Mieszkała sama w trzypokojowym mieszkaniu odziedziczonym po rodzicach. Wnętrze proste, ale pełne gustu. Na półkach stały pamiątki przywiezione przez uczniów albo przez nich samodzielnie wykonane. W jednym pokoju były same regały z książkami morze literatury, a obok wygodny fotel.

To w nim siadała, a my, jak pisklęta, rozsiadaliśmy się na miękkim dywanie. Czytała nam ciekawe historie, a potem żywo dyskutowaliśmy. Opowiadała o malarzach, poetach, kompozytorach, puszczała płyty zanurzaliśmy się w świat sztuki.

Na początku każdej pory roku szliśmy z sztalugami do pobliskiego parku. Przenosiliśmy na papier to, jak widzieliśmy świat tylko zimą malowaliśmy w domu, patrząc przez okno. A jej obrazy to było coś! Potem rozdawała je nam w prezencie. Graliśmy w warcaby, a zwycięzca dostawał nagrodę.

Po skończeniu szkoły wciąż odwiedzaliśmy panią Zofię. Po nas miała jeszcze jeden rocznik, zanim odeszła ze szkoły. Ale nie na odpoczynek zaczęła uczyć dzieci w domu.

Odeszła w wieku osiemdziesięciu lat. Siedziała w swoim ulubionym fotelu, z książką w dłoniach, po prostu zamknęła oczy, jakby zasnęła. Obok była jedna z jej uczennic, Kasia już czterdziestoletnia lekarka, która po dyżurze zawsze wpadała ją odwiedzić.

Nigdy nie widziałam tylu płaczących ludzi na pogrzebie. Kwiatów było tyle, że ledwo mieściły się na cmentarzu, a słowa wspomnień płynęły bez końca.

Taka była pani Zofia. Jej rodzina to nie kilka osób, lecz dziesiątki ludzi, którzy ją kochali. Pamiętała każdego ucznia, dla każdego miała dobre słowo. Nigdy nie musiała podkreślać swojego autorytetu był oczywisty. Jak powiedział jeden z jej wychowanków: „Pani Zofia nie była tylko nauczycielką. Była naszym pierwszym przewodnikiem po świecie wiedzy i dobroci. Pokazała nam, jak piękny i ciekawy może być ten świat”.