Straciłam mamę w wieku sześciu lat, gdy rodziła mojego młodszego brata.

Zostałam sierotą w wieku sześciu lat, gdy moja mama umarła przy porodzie młodszego brata.
Pamiętam to, jakby było wczoraj. Byłyśmy już dwie dziewczynki, a mama spodziewała się trzeciego dziecka. Do dziś słyszę jej krzyki, sąsiadki, które się zbiegły, płaczące, aż w końcu jej głos ucichł

Dlaczego nie wezwali lekarza? Dlaczego nie zabrali mamy do szpitala? Do dziś nie rozumiem. Czy wieś była zbyt daleko? Drogi nieprzejezdne? Nie wiem, ale na pewno był jakiś powód. Mama zmarła, zostawiając nas same z nowo narodzoną Olą.

Tata, zagubiony w żalu, nie miał rodziny na północy wszyscy byli na południu. Nie było nikogo, kto mógłby mu pomóc z nami. Sąsiadki radziły, by szybko się ożenił. Nie minął tydzień od pogrzebu, a tata już był zaręczony.

Namówiono go na nauczycielkę mówili, że to kobieta o dobrym sercu. I poszedł. Oświadczył się, a ona przyjęła. Może spodobał się jej? Był młody, przystojny. Wysoki, smukły, z ciemnymi, cygańskimi oczami trudno było nie zwrócić na niego uwagi.

Tak czy inaczej, pewnego wieczoru tata przyprowadził narzeczoną, by nam ją przedstawić.
Przyniosłem wam nową mamę!

Ogarnęła mnie gorycz i ból, których moje dziecięce serce nie potrafiło zaakceptować. W domu wciąż unosił się zapach naszej mamy. Nosiliśmy sukienki, które uszyła i wyprała własnymi rękami, a on już wprowadzał nam nową matkę. Dziś go rozumiem, ale wtedy znienawidziłam go i ją też. Nie wiem, co ta kobieta o nas myślała, ale weszła pod rękę z tatą.

Oboje trochę podpici, a ona powiedziała:
Nazwijcie mnie mamą, a zostanę.
Ja, zwracając się do młodszej siostry, odparłam:
Ona nie jest naszą mamą. Nasza mama umarła. Nie wołaj tak!

Siostra rozpłakała się, a ja, jako starsza, dodałam:
Nie, nie będziemy cię tak nazywać! Nie jesteś naszą mamą. Jesteś obcą!
Patrzcie, jaka zuchwała! No to dobrze, nie zostanę z wami.

Nauczycielka wyszła, a tata chciał za nią biec. Zatrzymał się w progu, nie poszedł. Stał tam ze zwieszoną głową, wrócił, przytulił nas i wybuchnął płaczem. My płakałyśmy razem z nim. Nawet maleńka Ola w swoich pieluszkach kwiliła. Opłakiwałyśmy mamę, on swoją ukochaną żonę, ale w naszych łzach było więcej cierpienia niż w jego. Łzy sierot są takie same na całym świecie, a tęsknota za matką brzmi jednakowo w każdym języku. To był jedyny raz, kiedy widziałam, jak mój ojciec płacze.

Został z nami jeszcze dwa tygodnie. Pracował przy wyrębie lasu, jego brygada wyjeżdżała w góry. Co miał zrobić? W wiosce nie było innej pracy. Dogadał się z sąsiadką, zostawił jej trochę złotych na jedzenie, a Olę oddał pod opiekę innej kobiecie. I wyjechał.

Zostałyśmy same. Sąsiadka przychodziła, gotowała, rozpalała w piecu i odchodziła. Miała własne sprawy. A my całe dni w chłodzie, głodne i przerażone.

Wieś zastanawiała się, jak nam pomóc. Potrzebowałyśmy kobiety, która uratowałaby naszą rodzinę. Nie byle jakiej, ale wyjątkowej takiej, która przygarnie obce dzieci jak swoje. Gdzie ją znaleźć?

W rozmowach dowiedziałyśmy się, że jest pewna młoda kobieta, daleka krewna jednej z mieszkanek, porzucona przez męża, bo nie mogła mieć dzieci. Albo miała, ale umarły, i Bóg nie dał jej więcej nikt nie był pewien. Zdobyli adres, wysłali list, i przez ciotkę Wandę sprowadzili do nas Zytę.

Tata jeszcze nie wrócił z pracy w lesie, gdy Zyta pojawiła się pewnego poranka. Weszła tak cicho, że nawet jej nie usłyszałyśmy. Obudził mnie szmer w domu. Ktoś się krzątał, tak jak mama, stukając garnkami w kuchni, a w powietrzu Pachniało racuchami!

Ostrożnie wyjrzałyśmy przez szparę w drzwiach. Zyta zajmowała się domem spokojnie: myła naczynia, zamiatała podłogę. Dopiero gdy zauważyła, że nie śpimy, zawołała:
Chodźcie, złotka, jemy!

Zabawiło mnie, że nazwała nas złotkami. Bo faktycznie byłyśmy jasnowłose, z niebieskimi oczami, jak mama.

Ośmielone, wyszłyśmy z pokoju.
Siadajcie przy stole!
Nie trzeba było nas długo namawiać. Zjadłyśmy racuchy i od razu poczułyśmy do tej kobiety zaufanie.
Mówcie mi ciocia Zyta.

Potem wykąpała nas, wyprała ubrania i wyszła. Ale następnego dnia wróciła! Dom w jej rękach zmieniał się w czystą, uporządkowaną przystań, jak za czasów mamy. Minęły trzy tygodnie, a tata wciąż był w górach. Ciocia Zyta dbała o nas wzorowo, ale trzymała dystans może bała się, że się do niej zbyt przywiążemy. Zwłaszcza Weronika lgnęła do niej, miała wtedy zaledwie trzy lata. Ja byłam bardziej ostrożna. Ciocia Zyta była surowa, rzadko się uśmiechała. Nasza mama była radosna, śpiewała, tańczyła, nazywała tatę Krzysiem.

Gdy wróci twój ojciec, może mnie nie zaakceptuje. Jaki on jest?
Zakłopotana, wypowiedziałam się o nim tak dobrze, że niemal wszystko zepsułam. Powiedziałam:
Jest wspaniały! Spokojny! Jak się napije, od razu zasypia!
Ciocia Zyta zaniepokoiła się:
Często pije?
Tak! odparła Weronika, ale ja ją szturchnęłam i dodałam:
Tylko na weselach.

Tej nocy ciocia Zyta wydawała się spokojniejsza, a tata wrócił z gór późnym wieczorem. Wesz