„Starszy syn mści się na matce po podarowaniu mieszkania młodszemu”

Dzisiaj rano odebrałam telefon od mamy. W jej głosie słychać było niepokój.

— Córeczko, możesz odwiedzić naszą sąsiadkę, ciocię Wandę? Jest bardzo przygnębiona, prosiła o poradę prawną. Nie chciała wiele mówić, ale wierzy, że ty coś wymyślisz…

Znałam Wandę Kazimierzównę od dzieciństwa. Mieszkałyśmy w tym samym bloku. Nawet gdy się wyprowadziłam, zawsze ją widywałam, gdy wracałam do mamy. Ma już dziewięćdziesiąt lat, ale jeszcze niedawno była pełna energii. Przychodziła z pierogami, siedziała na ławce z sąsiadkami. Ostatnio jednak narzekała na serce i ciśnienie. Jej młodszy syn, Jacek, mieszkał z nią i się nią opiekował. Starszy, Marek, dawno wyprowadził się na drugi koniec Warszawy i odwiedzał ją coraz rzadziej.

Marek w młodości poszedł do szkoły wojskowej, potem służył, ożenił się, kupił mieszkanie, domek letniskowy, samochód. Zamożny, niezależny, ale… zimny. Z matką rozmawiał szorstko, często się obrażał lub milczał. Tymczasem Jacek zawsze był blisko. To właśnie jemu ciocia Wanda postanowiła przepisać mieszkanie na wiosnę.

Kiedy Marek się dowiedział, tylko wzruszył ramionami.

— Mnie to niepotrzebne. Mam swoje. Niech Jacek ma choć trochę szczęścia.

Wydawało się, że sprawa załatwiona sprawiedliwie. Ale spokój nie trwał długo.

Gdy wieczorem przyszłam do cioci Wandy, od razu zobaczyłam, że płakała. Usiadła, otarła łzy i spytała drżącym głosem:

— Kochanie… gdzie można zrobić te… badania genetyczne?

Zaniemówiłam.

— Ciociu Wandziu, po co?

Wtedy opowiedziała. Kilka dni temu zjawił się Marek. Stanął w progu i rzucił oschle:

— Nie jestem synem twojego męża. Mamy inną grupę krwi. Wszystko jasne. Dlatego dałaś mieszkanie Jackowi, a nie mnie. Jestem ci obcy. On — twój prawdziwy syn.

Potem zatrzasnął drzwi i wyszedł. Nie dał jej dojść do słowa. Nie odbiera telefonów.

Ciocia Wanda szeptała:

— Mój mąż miał grupę Rh+, pamiętam… Ale swojej nie jestem pewna. W starym dowodzie było zapisane, ale już dawno go wymieniłam. A grupy Marka nigdy nie znałam… Gdy się urodził, byłam w szoku, nawet nie myślałam o tym pytać…

Ktoś podsunął jej pomysł z testem DNA. Wytłumaczyłam jednak, że to trudne — jej mąż zmarł ponad dwadzieścia lat temu. Potrzebne są próbki biologiczne: krew, włosy, ślina… albo ekshumacja. A tę musiałby zatwierdzić sąd. I kosztuje majątek.

Znowu się rozpłakała.

— Więc nigdy nie udowodnię, że on jest synem mojego męża?…

Wtedy nie wytrzymałam. Mój głos też zadrżał.

— Ciociu Wandziu! Nie musi nic udowadniać! On nawet nie powiedział, jaką ma grupę. Po prostu się obraził. Wymyślił pretekst, żeby was zranić. Dorosły mężczyzna, a zachowuje się jak rozkapryszony chłopiec. Postąpiłaś uczciwie — dałaś mieszkanie temu, który był przy tobie. A on tylko szuka powodu, by zadać ból.

Wzięłam głęboki oddech.

— Jeśli chcesz, idź z Jackiem do przychodni, zróbcie badania krwi. Może w szpitalu, gdzie rodziłaś, są jakieś archiwa. Albo w papierach męża… Ale nawet jeśli nie — Marek powinien sam przyjść i przeprosić. A nie rzucać oskarżeniami, które bolą bardziej niż nóż.

Skinęła głową, trochę się uspokoiła.

— Masz rację… Ale on i tak nie odbiera…

Poprosiłam o numer Marka. Wyszłam przed blok i zadzwoniłam. Odebrał.

— Dzień dobry — powiedziałam. — Jestem sąsiadką pani matki.

— Czego pani chce?

— Chciałam porozmawiać o pani Wandzie…

— Słucham.

— Bardzo się martwi…

W tej chwili się rozłączył. Po prostu rzucił słuchawkę.

Stałam, patrząc na wygaszony ekran. W piersi czułam tylko jedno: jak łatwo zniszczyć najświętsze więzi, gdy zamiast miłości pojawia się uraza. I jak straszne jest to, gdy syn oskarża matkę o coś, czego nigdy nie zrobiła.

Wanda Kazimierzówna nikogo nie zdradziła. Po prostu oddała dom temu, który przy niej został. Starszy sam odszedł. A teraz mści się — bezwzględnie, bez słów. A dla niej zawsze był synem. Prawdziwym. Jedynym. Aż do wczoraj…