Porozmawiaj z nim… A może z nią? Albo po prostu ze sobą

Porozmawiaj z nim, Kasia… A może z nią? Albo po prostu sama ze sobą?

— Kasia, no błagam… On tam się zabije! — głos matki drżał od łez.

— Mamo, skąd ci to przyszło do głowy?

— Przecież wiesz! On jest jeszcze taki młody! — prawie krzyknęła Helena Nowak.

— Ma dwadzieścia pięć lat. Za miesiąc. Młody… — Kasia powstrzymała się i, by nie krzyczeć do słuchawki, cicho westchnęła. — Dobrze. Zadzwonię do niego…

Rozłączyła się i przygryzła wargę.

„Arturku, Arturku… Tylko o nim i gadanie. A ja? Ja jestem tylko tłem, statystą w czyjejś dramie. Kasia jest dorosła, Kasia sobie radzi, Kasia nie płacze, więc i nie cierpi. Mama nie spyta nawet — jak się czuję, co u mnie…”

— Zaczęło się u niej po śmierci taty — opowiadała Kasia koleżance Agnieszce, mieszając łyżeczką w kubku kawy.

— Żałoba, stres, tęsknota — skinęła głową Agnieszka. — Ale minęły już dwa lata…

— Właśnie! A ona jakby uczepiła się Artura jak ostatniej deski ratunku. Teraz on jest jej całym życiem. Mama jakby się wyzerowała.

— A ty?

— A ja? — Kasia prychnęła. — Jestem obok, ale się nie liczę. Z bratem ma jakąś szczególną więź. I niechby, gdyby nie to, że przeradza się to w chorobliwą obsesję. Jest tylko dwa lata młodszy, a ona traktuje go jak niemowlę: nakarmi, okryje, myśli mu odgadnie…

— Pewnie podobny do ojca?

— Wszyscy byli do niego podobni — i Artur, i tata ze szkolnych zdjęć. Tylko ja chyba mam inne DNA.

Kasia miała dwadzieścia siedem lat. Pracowała w kancelarii prawnej, wynajmowała kawalerkę w starej kamienicy koło stacji Politechnika. Z życiem osobistym było… neutralnie. Po kilku nieudanych związkach postanowiła wstrzymać się z zakładaniem rodziny i skupić na sobie.

Artur był inny. Od dziecka — apatyczny, roztargniony, unikający wysiłku. Szkołę ledwo przebrnął, poszedł tam, gdzie „nie trzeba matematyki”. Tata wtedy jeszcze żył, rozmawiał z nim po męsku, i chłopak w końcu, choć niechętnie, się zdecydował.

Potem — śmierć ojca. Nagła, ciężka. Mama jakby pękła na pół. Chorowała, chodziła po lekarzach, łzy, tabletki, modlitwy. Praca o mało nie runęła. I w tym wszystkim Artur — jedyna pociecha.

Chłopiec-pocieszyciel. Choć dawno już dorosły.

Znalazł pracę. Pieniędzy do domu nie nosił, ale na kolację zawsze przychodził, potem — w fotel, do komputera. Tam było jego życie. Ale coś się zmieniło, gdy poznał Olę.

Na Święta Kasia przyjechała do matki. Artur, z oczami w telefonie, pisał do Olki. Uśmiechał się głupio, mruczał coś pod nosem. Kasia zrozumiała — zakochany. Nawet się ucieszyła.

Ale matka była spięta.

— Żebyś go widziała! — lamentowała Helena, gdy zostały same w kuchni. — Wcześniej z łóżka nie dało się go wyciągnąć, a teraz haruje jak koń. W weekendy na dodatkowej, wieczorami w biurze. Wszystko dla Oli! Wszystko dla „przyszłości”. Pierścionek jej chce kupić, kwiaty, restauracje… Nawet oszczędzać zaczął! Nie chcę, mówi, przychodzić z pustymi rękami…

— Mamo, i co w tym złego, że chce być dorosły? — Kasia patrzyła na matkę ze zdumieniem. — Zawsze tego chciałaś.

— Ale nie tak! Gdzie oni nie jeżdżą! To w góry, to na kajaki… Jakiś ekstremalny sport! A jak coś się stanie? Zostanę sama…

— Mamo, nie można trzymać człowieka w próżni — pokręciła głową Kasia. — On żyje. To normalne.

Minęło trochę czasu. Kasia siedziała w knajpie na obiedzie, widelcem w barszczu, gdy telefon rozbłysnął — „Mama”. Westchnęła i odebrała.

— Nie wrócił do domu, Kasia! Rozumiesz? Poszedł do niej, uprzedził, oczywiście, ale myślałam, że nie zostanie…

— Mamo, on ma prawie dwadzieścia pięć lat. Jest dorosły. To normalne, że ma związek…

— Dla mnie on jest dzieckiem! Nie spałam całą noc. Porozmawiaj z nim, błagam. Mnie nie słucha. Ciebie posłucha.

Kasia wydychała. Obiegnie, oczywiście. Ale pomyślała — czy warto? Może trzeba z nim mówić nie jak starsza siostra, ale jak dorosła z dorosłym. Albo wcale — sam sobie poradzi.

Potem poszły nowe tematy. Konie. Wyścigi. Katastrofy wyobrażone przez matkę.

— Kark sobie złamie! — szlochała matka przez telefon. — Albo kręgosłup! Niech ta Ola sama jeździ. Po co on?!

A potem — wypoczynek. Jesienny. Z namiotami i wspinaczką.

— Wszystko sobie odmrozi! — krzyczała Helena. — On ma słabą odporność! A jak niedźwiedź? A kleszcz? A ty, Kasia, z nim porozmawiaj. Ciebie tylko słucha!

— Wiesz — poskarżyła się Kasia Agnieszce — już nie jestem siostrą, tylko dyspozytorką między dwoma frontami. Mama mówi — przekaż mu. On mówi — przekaż mamie. A ja — pośrodku!

— Może faktycznie wkrótce się wyprowadzi? — zamyśliła się Agnieszka.

— Tak mu powiedziałam: ożeń się i wynoś. Najlepiej daleko. Odpocznij. Od niej.

A potem wszystko ucichło.

Mama przestała dzwonić. Nie prosiła, nie narzekała. Kasia nawet się przestraszyła. Zadzwoniła sama.

— Jak leci, mamo?

— Wszystko dobrze, córeczko. Tylko Artur z Olą się rozstali. Ona… ochłodła. Z kimś inTeraz, gdy Artur znów był w domu, a matka spokojniejsza, Kasia zrozumiała, że czas przestać być mostem i wreszcie zacząć żyć dla siebie.