Ostatnia droga w deszczu

Zimny jesienny deszcz siekł rozmokniętą drogę prowadzącą do wsi Wierzbka. Stanisław Wiśniewski, zgarbiony pod strugami wody, uparcie szedł naprzód. Błoto kleiło się do butów, każdy krok był walką, lecz nie zatrzymywał się. Dzisiaj musiał tam być, przy swojej Cecylii. Wreszcie przez szarą zasłonę ulewy wyłoniły się kontury starego cmentarza.

— Oto twoja brzoza — szepnął Stanisław, a głos mu zadrżał od bólu.

Podszedł do skromnego nagrobka i ciężko opadł na kolana, nie zauważając, jak przemoczona odzież lodowaci ciało. Deszcz mieszał się ze łzami, spływając po pooranej zmarszczkami twarzy. Ile stałby tak, zatopiony w wspomnieniach, nie wiadomo. Lecz nagle za plecami rozległy się kroki. Stanisław odwrócił się i zastygł, serce ścisnęło się zaskoczeniem.

Rankiem tego dnia było wilgotno i przygnębiająco. Stanisław Wiśniewski, otulony starym płaszczem, stał na przystanku w mieście. Autobus się spóźniał, a to wyprowadzało go z równowagi. Obok młoda dziewczyna beztrosko się śmiała, rozmawiając przez telefon, nie zważając na jego ponure spojrzenie.

— Można ciszej? — rzucił ostro, nie panując nad irytacją.

— Przepraszam — odparła zmieszana, odkładając telefon. — Mamo, oddzwonię, dobra?

Zapadła ciężka cisza. Stanisław poczuł się niezręcznie, własna szorstkość go zraniła. Zakaszlał i mruknął:

— Wybacz, dziś nie mam humoru.

Dziewczyna spojrzała na niego z łagodnym uśmiechem:

— Nic się nie stało, taka pogoda wszystkich denerwuje. A ja lubię jesienny deszcz. Pachnie, jakby sama jesień oddychała!

Stanisław milczał, tylko skinął głową. Nie był człowiekiem skorym do rozmów z obcymi. Tym zawsze zajmowała się Cecylia. Ona załatwiała wszystko: od rachunków po kontakty z rodziną. Stanisław przyjmował jej troskę za pewnik, nie zastanawiając się, dopóki była przy nim. Bez niej jego świat stał się pusty jak wypalone pole.

Dziewczyna, nie zrażona jego milczeniem, ciągnęła dalej:

— Wie pan, może i dobrze, że autobus się spóźnia. Spóźnialscy zdążą. Moja przyjaciółka na przykład jeszcze nie przyszła.

Stanisław chciał odpowiedzieć, że to kiepska pociecha dla tych, którzy marzną na deszczu, lecz w pamięci stanęła mu Cecylia. Gdyby czterdzieści lat temu nie wskoczył do tamtego autobusu, ich drogi może nigdy by się nie przecięły. Jak potoczyłoby się jej życie? Czy byłaby szczęśliwsza bez niego?

Cecylia zawsze potrafiła dostrzec światło nawet w najciemniejszych dniach. Jej uśmiech był jak promień słońca, a dobroć ogrzewała wszystkich wokół.

— Nawet nie wiedziałem, kiedy było jej ciężko — pomyślał Stanisław, a oczy zabolały go od łez.

By odwrócić uwagę, postanowił podtrzymać rozmowę:

— Jedzie pani do Wierzbki? Odludne miejsce, młodzieży tam prawie nie ma.

— Tak — przytaknęła. — Jestem wnuczką cioci Anny, przyjechałam ją odwiedzić. A pan?

— Do żony — cicho odparł Stanisław. — To jej rodzinne strony.

— A jak miała na imię? Może słyszałam.

— Kowalska. Cecylia Maria.

Dziewczyna zamyśliła się, lecz pokręciła głową:

— Nie, nie znam.

— Wyszła za mnie i przeprowadziła się do miasta — wyjaśnił Stanisław. — Tylko rodziców odwiedzała, a po ich śmierci rzadko tu przyjeżdżała.

Zamilkł, pogrążony we wspomnieniach. Cecylia tak kochała Wierzbkę, marzyła, by przyjeżdżali tu częściej całą rodziną. Lecz Stanisław zawsze nie miał czasu. Teraz czasu było pod dostatkiem, ale rodziny już nie. Syn Krzysztof ułożył sobie życie, wnuków nie przywozi.

— O, i moja przyjaciółka! — wykrzyknęła dziewczyna, wymachując ręką. — Tutaj, Weronika!

Odwróciła się do Stanisława z uśmiechem:

— A teraz i autobus nadjedzie.

I rzeczywiście, zza rogu wyłonił się autobus. Droga do Wierzbki trwała około dwóch godzin. Stanisław przypomniał sobie, jak w młodości Cecylia pewnego razu spóźniła się na autobus i wędrowali po mieście do północy. To był czas pełen nadziei i ciepła.

Później nadeszła codzienność. Rzadko się kłócili — z nią trudno było się pokłócić. Jej cierpliwość i dobroć nie miały granic. Lecz Stanisław się zmienił, zaczął traktować jej miłość jak coś oczywistego, nie doceniając chwil, które dzielili.

Gdyby mógł powiedzieć sobie coś młodemu, byłoby to: „Doceniaj”.

Gdy autobus wjechał do wsi, serce Stanisława zabiło szybciej. W pamięci odżył cytat z książki: „Piekło to nigdy więcej”.

Deszcz w Wierzbie lał bez przerwy, bębniąc po dachu autobusu. Stanisław ciężko się podniósł:

— To mój przystanek.

Wystąpił pod ulewę, nie oglądając się za siebie. Dziewczyna z przyjaciółką też wysiadły, chroniąc się pod daszkiem. Widząc, dokąd idzie, krzyknęła:

— Gdzie pan? Tam przecież tylko cmentarz!

Stanisław przystanął, odwrócił się, lecz milczał. Jego spojrzenie mówiło wszystko. Dziewczyna spuściła wzrok i zrozumiała.

Tamten dzień, gdy Cecylia odeszła na zawsze, stał się dla Stanisława czarną plamą. Pokłócili się o głupstwo. On, jak zwykle, zamknął się w sobie, odmówił kolacji i milczał. Cecylia, zawsze przejmująca się nim, próbowała się pogodzić, lecz on był chłodny.

— Idę do sklepu — powiedziała, ocierając łzy. — Przynieść ci coś?

— Nie — burknął.

Wyszła i już jej nie zobaczył. Na pasach potrącił ją samochód. W jednej chwili świat Stanisława runął, pozostawiając pustkę i winę.

Teraz szedł przez rozmokniętą drogę, nie czując chłodu. Deszcz bił w twarz, lecz uparcie kierował się ku cmentarzowi. Gdy dotarł do grobu Cecylii, padł na kolana.

— Oto twoja brzoza, moja dziewczyno — wyszeptał, dusząc się od żalu.

Łzy płynęły, mieszając się z deszczem. Stracił poczucie czasu, tonąc w bólu. Lecz nagle zza pleców znów dobiegły kroki. Stanisław odwrócił się i zastygł. Przed nim stała ta samaStanisław sięgnął po podaną przez nią kurtkę, w której wyczuł zapach jabłek — dokładnie taki, jaki zostawiała w szafie Cecylia.