Nieistniejąca rodzina

Telefon matki rozdarł poranną ciszę w małym mieszkaniu na obrzeżach Wrocławia. Elżbieta, przecierając oczy, odebrała.

— Ale Kinga jest lekarzem! — głos matki drżał od nacisku.

— I co z tego? — odparła chłodno Elżbieta Nowak.

— Lekarz to nie zawód, to powołanie! — oświadczyła matka, jakby odkryła najgłębszą prawdę.

— Niech będzie powołanie — nie ustępowała Elżbieta. — Ale czemu nagle Kinga was obchodzi, skoro przez dwadzieścia lat nie chcieliście jej znać?

— Skoro jest lekarzem, musi pomóc! — nie dawała za wygraną kobieta.

„Komu muszą, temu darują” — przemknęło Elżbiecie gorzkie wspomnienie przysłowia, ale śmiać się nie chciało. Z rodziną żarty się nie udają, szczególnie gdy tej rodziny właściwie nie ma. Elżbieta i jej córka Kinga były nikomu niepotrzebne. Aż do czasu. Aż Kinga, jej „podrzutek”, jak kiedyś nazywało ją otoczenie, nie skończyła medycyny w Krakowie.

I wtedy rodzina nagle się odnalazła, jakby wyrosła z ziemi. Jak cienie, które wypełzają o zmierzchu, przypomnieli sobie o istnieniu Elżbiety i Kingi.

— Jak wspaniale, że mamy własnego doktora! — rozczulała się ciotka Grażyna, zapominając, jak kiedyś odwróciła się od brzemiennej siostrzenicy.

— Trzeba by nerki sprawdzić, coś pobolewa — podchwycił wujek Marek, który w swoim czasie odmówił siostrze pomocy, rzucając: „Sama sobie winna, nie trzeba było się rzucać!”

Nawet matka, niegdyś odsuwająca się od Elżbiety, teraz dzwoniła z przesłodzoną troską.

Dawno temu, dwadzieścia trzy lata wstecz, Elżbieta została sama. Jej ukochany, Tadeusz, porzucił ją, ledwie dowiedział się o ciąży. W filmach mężczyźni płaczą ze szczęścia na widok dwóch kresek, ale życie pisze inne scenariusze. Poznali się w kawiarni, gdzie pracowała jako kelnerka, przyjeżdżając do Wrocławia z dyplomem ekonomistki i mnóstwem marzeń. W rodzinnej wsi pod Łodzią jej wiedza nikomu nie była potrzebna — potrzebne były dojarki. Miejscowy zootechnik, niejaki Kowalczyk, już na nią zerkał, ale Elżbieta chciała czegoś więcej. Wyrwała się do miasta, licząc na pomoc wuja Zbigniewa, brata matki.

— Jestem prosto z dworca! — oznajmiła radośnie, wręczając słoik malinowego dżemu i butelkę mleka.

Wuj przyjął podarunki, ale szybko ją sprowadził na ziemię:

— Tu nie wieś, miejsca nie ma! I tak ledwo swoich starczy. Idź do hostelu, to niedrogie.

Elżbieta, ogłuszona, wyszła. Nawet herbaty jej nie zaproponowano. W desperacji weszła do pierwszej lepszej kawiarni i zobaczyła ogłoszenie: „Potrzebna pomoc w kuchni”. Właścicielka, widząc jej zagubienie, zaoferowała nocleg w zapleczu za pół etatu sprzątaczki. Elżbieta zgodziła się. Wstyd, ale co było robić? Mieszkała w klitce, zmywała naczynia, zbierała grosz do grosza.

A potem poznała Tadeusza. Był kurierem, często jadał w kawiarni. Przystojny, z mocnymi dłońmi, wydawał się opoką. Elżbieta, niepozorna, z prostą twarzą, ale błyszczącymi oczami, po raz pierwszy poczuła się pożądana. Gdy zaproponował wspólne życie, zapomniała o przestrogach matki i się zgodziła. Miłość ją oślepiła. Pięć miesięcy szczęścia — już marzyła o ślubie, wydawała oszczędności na prezenty dla Tadeusza. Aż w końcu odkryła, że jest w ciąży.

Tadeusz wpadł w szał, krzyczał, że nie jest gotowy, i wyrzucił ją. Elżbieta, zalana łzami, zadzwoniła do matki:

— Mamo, jestem w ciąży. Pomóż proszę.

— Nagrałaś się? — spytała zimno matka. — W naszej rodzinie takich nie było. Radź sobie sama.

Wuj Zbigniew też odmówił:

— No nieźle, siostrzenico! My swoje dzieci mamy na głowie!

Rodzina odwróciła się plecami, a Elżbieta została sama z rosnącym brzuchem. Nie mogła wrócić do kawiarni — zaplecze zajęła nowa dziewczyna. Ale właścicielka, dobra dus— Przyjdziesz do mojej babci, będziesz jej pomagać, a w zamian dasz radę na dzięsięciu metrach kwadratowych mieszkać — powiedziała, a Elżbieta poczuła, że właśnie dostała drugą szansę.