„Kogo Ty do domu sprowadzasz, synu…”

„Kogo ty do domu prowadzisz, synku…”

Halina Stanisławowa spędziła cały dzień w kuchni. Przygotowała ulubione sałatki, nadziała gołąbki, upiekła kurczaka z chrupiącą skórką. Dziś był wyjątkowy dzień — jej syn Marek miał po raz pierwszy przyprowadzić narzeczoną.

Dom lśnił czystością, obrus był wyprasowany, a placek stygł na parapecie. Halina kilkakrotnie poprawiała włosy, zerkała w lustro i z niepokojem czekała — tak bardzo chciała spodobać się przyszłej synowej.

Rozległ się dźwięk otwieranego zamka. Halina wyprostowała plecy: „To oni!” — pomyślała i już miała wyjść do przedpokoju, gdy nagle usłyszała stłumione głosy.

— Marek, ty poważnie? To twoje mieszkanie?.. Toż to jakiś skansen — prychnęła z pogardą Bożena.

— Cicho, Bożenko… Mama usłyszy. Po co tak…

— Niech słyszy! Może wreszcie pomyśli, że ten grat powinien dawno trafić na śmietnik! — ze złością kopnęła stary kredens w korytarzu.

— Co ty sobie pozwalasz?! — Halina wyszła z pokoju, twarz jej zbladła, oczy błyszczały. — Jesteś w moim domu, nie na targowisku.

Zapadła ciężka cisza.

Bożena nawet nie przeprosiła. Przy kolacji kręciła nosem, ledwo tknęła jedzenie, ciągle sugerując, że wystrój jest „komunistyczny”, a poza tym — nie zamieszkają tu, dopóki nie zrobią gruntownego remontu.

Halinie zrobiło się niedobrze. Wstała w milczeniu, wyszła na balkon, przycisnęła dłoń do piersi. Po raz pierwszy od trzydziestu lat żałowała, że wychowała syna sama. Mąż odszedł, gdy Maćkowi nie było nawet roku. Dźwigała wszystko — pracę, wychowanie, dom.

A teraz ten dom stał się kamieniem u szyi dla obcej kobiety.

Gdy Bożena oznajmiła, że jest w ciąży, Halina milczała. Już rozumiała: ten związek nie przyniesie nic dobrego. Zbyt różne wartości. Ale dla dziecka, dla syna… Zaproponowała: „Mieszkajcie tu. Mieszkanie jest duże. Jeden pokój możecie sobie wyremontować”.

— Jeden pokój? To za mało! — warknęła Bożena. — Chcemy sprzedać tę ruderę i kupić dwa mieszkania.

— Nie pozwolę roztrwonić tego, co moi rodzice budowali całe życie! — Halina nie wytrzymała.

Następnego dnia Marek przyszedł z dokumentami. Prosił o wydzielenie jego części. Halina, nie patrząc, podpisała.

— Sprzedaj. Rób, jak uważasz. Tylko pamiętaj: z tym domem tracisz nie ściany, ale kawałek rodziny.

Po tygodniu Haliny nie było. Cicho, nocą, we śnie. Marek znalazł jej zdjęcia na parapecie. Na jednym — trzymała go, niemowlę, przy babcinym pianinie.

Stał w pustym pokoju, gdzie teraz słychać było tylko echo.

A meble… Meble Bożena już zdążyła sprzedać.

Po trzech latach Marek mieszkał w „swoim” kawaleraku. Sam. Bożena z dzieckiem — osobno. A odrestaurowany stary stół z zielonym suknem stał w kącie. Obok — fotografia mamy. I każdego wieczoru w myślach prosił ją o przebaczenie…