„To nie hotel!” — brat męża zamieszkał z nami, a ja nie mogę go wyrzucić

To nie hotel! – brat męża zamieszkał u nas, a ja nie mogę go wyrzucić

Dwa lata temu w końcu wprowadziliśmy się z mężem do własnego mieszkania. Niewielkiego, ale swojego. Prawda była taka, że należało do jego rodziny, a przed nami od lat mieszkał w nim jego starszy brat – Bartosz. Powiedzieć, że byłam zachwycona tym faktem, to skłamać. Ale rozumiałam: rodzina jest ważna, trzeba szanować. Starałam się zaakceptować, nie wtrącać w ich relacje, być „wyrozumiała”.

Ale Bartosz miał jeden problem – irytował mnie od samego początku. Trzydzieści pięć lat, a facet ani dnia nie przepracował na poważnie, wisiał na szyi matki i zachowywał się, jakby wszyscy byli mu coś winni. Mądrzył się, pouczał, udawał filozofa. A sam – leniuch, jakich mało.

Gdy się wprowadzaliśmy, Bartosza nie było – wyjechał do Gdańska, gdzie rzekomo „studiował” i chciał zostać. Teściowa pozwoliła nam zrobić z mieszkaniem, co tylko chcemy: remont, meble – wszystko według naszego gustu. Sama mówiła, że Bartosz już tam nie wróci. I szczerze – nie dało się tam żyć. To nawet nie było mieszkanie, tylko jakaś nora – szara, przepalona, w kurzu i plamach.

Ttapety w brudnobrązowym kolorze, sufit w zaciekach, kanapa ze sprężynami wychodzącymi na wierzch. Wrażenie, że mieszkały tu raczej dzikie zwierzęta niż ludzie. W każdym kącie – śmieci, a zapach jak w starym klubie dla palaczy. Cały dzień wynosiliśmy worki ze śmieciami, potem kilka tygodni spaliśmy na materacu i jedliśmy na kartonach. Ale potem – nowe meble, jasne ściany, przytulnie i ciepło. Mieszkanie odżyło, stało się prawdziwym domem.

I żyliśmy spokojnie przez dwa lata. Bez nieproszonych gości, bez głośnych awantur. Już zaczynałam zapominać, kim jest Bartosz. Aż pewnego dnia zadzwoniła teściowa – drżącym głosem, niemal szeptem: „Bartosz wraca. Tam mu się nie udało.”

Mąż zareagował spokojnie – no cóż, bratu się nie powiodło, bywa. Ale po kilku dniach teściowa zadzwoniła znowu: „Nie przyjedzie do mnie, tylko do was. Proponowałam, odmówił. U mnie wieś, a on, widzisz, do miasta musi.” W jej głosie czuć było zmęczenie. Wiedziała, że robi nam niezręcznie, ale najwyraźniej nie miała wyjścia.

Bartosz przyjechał. Z torbą, z papierosami, ze swoimi nawykami. Dzieci jeszcze nie mamy, miejsca mało, ale kuchnię oddaliśmy pod jego rozkładane łóżko. Myślałam wtedy, że to na tydzień, dwa. Myliłam się. Rozgościł się „na dłużej”.

I zaczęło się. Brudne talerze w zlewie. Ślady butów – wszędzie, nawet na dywanie przy łóżku. Popielnica na kuchni – pełna. Okna nie da się otworzyć – dym jak w piwnicznej melinie. A co najgorsze – ten ton: „Po co ty tyle mięsa kupujesz? Trzeba oszczędzać.” „Źle myjesz półki.” „Proszek do prania za drogi, po co ci taki?”

On, który nigdy nie pracował, teraz uczy mnie, jak żyć. A ja cierpię. Męża wysyłają w delegację – na trzy miesiące. A ja zostaję z tym… współlokatorZostałam więc sama z królem kanapy, który zapomniał, że to ja płacę za prąd, a jego głównym zajęciem jest krytykowanie mojego odkurzania.