Babcia znikąd

Babcja znikąd

Wioletta spała, jakby dopiero co wróciła z trzech nocnych zmian, gdy nagle rozległo się gwałtowne dzwonienie do drzwi.
— Boże, kto tam, oszaleliście tak wcześnie? — burknęła, przewracając się na drugi bok. Dzwonek nie ustawał. Natrętny, niecierpliwy, jakby za drzwiami ktoś toczył walkę z czasem.

Rozdrażniona, narzuciła szlafrok i podeszła do drzwi, spoglądając przez wizjer. Na korytarzu stała pomarszczona staruszka, trzymająca w rękach ogromnego puszystego kota. Jej twarz była blada, zmęczona, jakby życie już z niej uciekło.

— Kto tam? — rzuciła ostro Wioletta, nie mając zamiaru otwierać. O takich babciach krążyły legendy — i nie wszystkie były dobre. Nagle staruszka jęknęła, osunęła się i zaczęła zsuwać po ścianie. Kot wywinął się z jej rąk i, żałośnie miaucząc, zakręcił wokół niej.

— Za co mi to wszystko… — westchnęła Wioletta i otworzyła drzwi.

— Babciu, źle się czujesz? Zaraz wezwę pogotowie, nie martw się, wszystko będzie dobrze — szepnęła, podtrzymując staruszkę. Zaciągnęła ją na kanapę i wykręciła numer.

Kot, jakby rozumiejąc sytuację, usiadł obok i uważnie obserwował działania Wioletty.

— Jak się pani nazywa, babciu?
— Antonina Nowak… dokumenty moje tam… — wycharczała staruszka, wskazując na plecak.

Wioletta wyjęła dokumenty, lecz gdy chciała zadać kolejne pytanie, staruszka cicho szepnęła:
— Tylko, córeczko, do szpitala nie pojadę… Muszę wnukowi pieniądze zanieść, a nie to nas z kotem na ulicę wyrzuci…

— Lekarz zdecyduje, czy pani może gdziekolwiek iść w tym stanie. O kota się nie martwi, nakarmię go i zaopiekuję. Dlaczego to pani wnukowi pieniądze nosi, a nie on pani pomaga?

— Nie pytaj, córeczko. To nie dla twoich uszu… — smutno odwróciła wzrok staruszka.

W tej chwili znów zadzwoniono. Przyjechali ratownicy. Po badaniu orzekli: natychmiast do szpitala miejskiego.

— Nigdzie nie jadę! — upierała się Antonina.
— Proszę jechać, babciu. Odwiedzę panią, słowo honoru. A z kotem damy sobie radę.

Następnego ranka Wioletta wstała wcześniej niż zwykle. W głowie kotłowała się jedna myśl: dlaczego ciągle wpada w cudze dramaty? Ale serce podpowiadało, że nie na darmo. W Antoninie było coś znajomego.

Własnych rodziców Wioletta prawie nie pamiętała — zginęli, gdy miała 13 lat. Alkohol. Przypał. Od tamtej pory jej życie potoczyło się w złym kierunku. Dom dziecka. Tylko jedna sąsiadka, starsza pani Helena, rozjaśniała jej dzieciństwo. Ale i ona odeszła, gdy Wioletta skończyła 16 lat. Od tamtej pory — sama, nikomu niepotrzebna.

Teraz ma 23 lata. Jest niezależna, zaradna, nie boi się trudności. Wczoraj, przeglądając dokumenty Antoniny, zauważyła adres. I tam właśnie dziś poszła.

Dom przy ulicy Wiosennej był zwyczajny. Pod blokiem siedziały dwie sąsiadki. Wioletta zagaiła rozmowę — i w dziesięć minut znała całą historię Antoniny Nowak.

Dawno temu została sama z wnukiem po tym, jak jego rodzice zginęli w wypadku. Wychowała go, jak umiała. Lecz chłopak, ledwo dorosłszy, związał się z złym towarzystwem. Teraz wyrzuca babcię z domu, żąda pieniędzy, grozi kotu. Mieszkanie po rodzicach wynajmuje, sam żyje wygodnie u dziewczyny. Policja? Ach, gdzie tam — sprawy rodzinne, radźcie sobie sami.

Wioletta wrzała ze złości. Weszła na piętro, zadzwoniła. Drzwi otworzył zasmarkany, śmierdzący alkoholem chłopak.

— Ty śmieciu! Jak śmiesz wyrzucać starą kobietę na ulicę?! Wstydzić się powinieneś! — Wioletta wręcz wparowała do środka, zaciskając ręce w pięści. — Pakuj się i wypadaj na swoje. Albo cię zmiażdżę!

Chłopak tylko skinął głową. W kwadrans później, z torbą przez ramię, wybiegł z klatki. Wioletta została. Posprzątała. Nakarmiła kota. I poszła do szpitala.

Antonina rozpłakała się na jej widok.

— Proszę, jedzenie i wszystko, czego potrzeba. Wnuka wypędziłam. Nie dyskutujmy, babciu. Starsi nie powinni nocować pod chmurką.

— Dziękuję ci, córeczko. Myślałam, że umrę pod płotem…

— Jest mi pani potrzebna. I kotu też. Odpoczywajcie. Jutro znów przyjdę.

Po tygodniu Wioletta zabrała babcię do domu.

— Jak tu czysto… jak pięknie… Czym ci się odwdzięczę?

— Mogę panią nazywać babcią?

— Oczywiście, moja droga. Jesteś mi jak rodzona…

Kot mruczał u ich stóp, po raz pierwszy od dawna spokojny. W domu zniknął strach.

Minął rok. Wioletta stała się dla Antoniny prawdziwą wnuczką. Jej wnuk więcej się nie pokazał. A sama Wioletta wprowadziła się do babci, swoje mieszkanie wynajmując, a pieniądze oddając staruszce.

— Babciu, sumienie mi nie pozwala inaczej. Żyję tu jak królowa.

Wkrótce wnuka Antoniny zabito w pijackiej bójce. Jego śmierć nie przyniosła Wiolecie radości, tylko gorycz: można było żyć inaczej…

Po dwóch latach Wioletta się zakochała. Zupełnie przypadkiem. Nowy lekarz w przychodni — młody, troskliwy, dobry. Piotr. Tak dbał o babcię, że serce Wioletty zabiło mocniej.

— Dziewczynko — szeptała Antonina — nie puszczaj takiego chłopaka…

Gdy Piotr oświadczył się — Wioletta nie powstrzymała łez. Rok później na świat przyszedł ich pierworodny. A babcia została najszczęśliwszą prababcią.

Żyli razem jeszcze dwanaście lat. W wieku dziewięćdziesięciu pięciu lat Antonina odeszła cicho, we śnie. Do końca zachowała jasny umysł. Pomagała, prasowała pieluszki, opowiadała bajki.

Wioletta przeżywała to ciężko. Płakała rozpaczliwie. Ale Piotr i dzieci pomogli jej stanąć na nogi. Kota już nie było, ale był inny — przygarnięty z ulicy.

Nadszedł dzień, gdy trzeba było posprzątać mieszkanie. Formalnie wciąż należało do Antoniny. Wioletta nigdy nie nalegała na przepisanie — uważała to za nieuczciwe. Lecz przeglądając dokumenty,Wioletta uśmiechnęła się przez łzy, patrząc na zdjęcie Antoniny, i wzięła do ręki klucze do nowego rozdziału życia.