Gorące smaki miłości

Gorące z miłości

Witold i Krystyna właśnie wrócili ze sklepu. Obładowani torbami, wnieśli zakupy do kuchni i zaczęli je rozpakowywać. Witold, zajęty swoimi sprawami, nagle odwrócił się do Krysi i z lekkim uśmiechem powiedział:

— Krysiu, idź, odpocznij. A ja zrobię coś specjalnego… Moje popisowe danie. Gulasz!

— Potrafisz gotować gulasz? — Krystyna zastygła, otwierając usta ze zdumienia.

— No tak, co w tym dziwnego? — szczerze się zdziwił.

— Nie… Po prostu… — Krysia nagle zakryła twarz dłońmi i rozpłakała się. Cicho, ale głęboko, jakby przez próg jej serca przebił się cały wodospad emocji.

Witold zdezorientowany podszedł bliżej, usiadł obok.

— Kryś, o co chodzi? Coś się stało?

Nie od razu mogła odpowiedzieć, ale w końcu, ocierając łzy, wyszeptała:

— Nikt… przez te wszystkie lata… nie ugotował dla mnie gulaszu. Ani razu. Mama kiedyś, dawno temu… A potem tylko ja, zawsze dla kogoś. A on… Marek… tylko jadł, pił, bawił się… A ja ciągle dźwigałam ten ciężar…

Witold spuścił wzrok. Wiedział, że Krysia niedawno się rozwiodła. I wiedział, jak jest jej ciężko.

Rozstanie z Markiem było nieuniknione. Wpadł w ciągłą imprezę tuż przed rodzinnym wyjazdem, nie pojawił się na dworcu, gdzie czekały na niego żona i syn. Wtedy Krysia zrozumiała: koniec. Dość. Nie da się już dłużej znosić.

Na początku poczuła ulgę. Noc bez trzaskania drzwiami i pijackich rozmów w kuchni. Bez hałasu lodówki o trzeciej nad ranem. Bez śmierdzących alkoholem kumpli. Cisza i wolność. Ale już po pół roku ta cisza stała się duszna. Dusiła ją.

Tak, Krysia miała syna Jacka, miała pracę, miała wierne przyjaciółki. Ale nie miała najważniejszego — wsparcia. Ciepła bliskiej osoby.

Szukając wyjścia, zwróciła się do brata Jacka:

— Może znasz kogoś porządnego?… Żeby bez ciągłych imprez i bez wchodzenia w życie z butami.

Jacek ucieszył się:

— Jest taki jeden. Witold. Prostolinijny, ale solidny. Nie przystojniak, ale dobry człowiek. Uwierz mi, nie poleciłbym byle kogo.

Na pierwszym spotkaniu Witold wydał się Krysi zbyt zwyczajny. Chudy, wysoki, z rysami twarzy dalekimi od magazynowych kanonów. Niewyróżniający się, ale… oczy miał dobre. Prawdziwe.

„Z czasem się przyzwyczaję” — pomyślała i postanowiła spróbować. Gorzej już przecież nie będzie.

Pierwsze randki były spokojne, nawet trochę nieporadne. A potem Witold nagle zniknął. Na tydzień. Krysia uznała, że nie przypadła mu do gustu. Zawstydziła się, nawet się obraziła. A on niespodziewanie wrócił — z tortem, z kwiatami.

— Wysłali mnie w delegację. Przepraszam, że nie dałem znać.

Od tego czasu zaczęli się spotykać częściej. Spacerowali, rozmawiali. Jacka Krysia na razie chowała — bała się spłoszyć to, co dopiero zaczynało się w niej budzić.

Pewnego dnia spotkali się pod sklepem. Zakupy, na złość, były ciężkie. Witold machnął ręką:

— Mam samochód. Wrzucimy do bagażnika.

— Samochód? A ja nie wiedziałam…

Gdy pakowali torby, podszedł do nich Marek. Pijany, jak zwykle. Ze skrzywioną twarzą. Rzucił okiem na Witolda — i od razu zaczął docinać:

— No proszę! Znalazła sobie faceta, co? A ja, między nami mówiąc, chcę widywać się z synem!

— Były? — szepnął Witold.

— Tak… — westchnęła Krysia.

— Idź, Marek — cicho powiedziała. — Nie dzisiaj.

— Oj, przestraszyła się! A ty, frajerze, uważaj! — rzucił Marek, zataczając się, i odszedł.

Witold się powstrzymał. Dla Krysi.

W domu Krysia w milczeniu rozpakowałKrysia usiadła na krześle, przytuliła ramiona i westchnęła głęboko, a Witold w milczeniu wrócił do gotowania, postanawiając, że od teraz będzie jej ostoją w każdej burzy.