Gorące z miłością

Gorąca miłość

Wiktor i Bogumiła właśnie wrócili z supermarketu. Obciążeni torbami z zakupami, wniesli je do kuchni i zaczęli rozpakowywać. Wiktor, zajęty sprawami, nagle odwrócił się do Bogumiły i powiedział z lekkim uśmiechem:

— Bogusiu, idź, odpocznij. A ja przygotuję coś specjalnego… Moje sztandarowe danie. Pieczeń!

— Umiesz gotować pieczeń? — Bogumiła zastygła, otwierając usta ze zdziwienia.

— No tak, a co w tym dziwnego? — szczerze się zdziwił.

— Nie… Po prostu… — Bogumiła nagle zakryła twarz dłońmi i rozpłakała się. Bezgłośnie, ale ciężko, jakby przez brzegi przelała się cała powódź uczuć.

Wiktor zdezorientowany podszedł bliżej, usiadł obok.

— Boguś, co się stało? Czy coś się wydarzyło?

Nie od razu potrafiła odpowiedzieć, ale w końcu, ocierając łzy, wyjąkała:

— Nikt… przez te wszystkie lata… nie ugotował dla mnie pieczeni. Ani razu. Mama kiedyś, dawno temu… A potem tylko ja sama, zawsze dla kogoś. A on… Marek… tylko jadł, pił, bawił się… A ja ciągle ciągnęłam ten wóz…

Wiktor spuścił wzrok. Wiedział, że Bogumiła niedawno się rozstała. I wiedział, jak jej ciężko.

Rozstanie z Markiem było nieuniknione. Wpadł w ciąg alkoholowy tuż przed rodzinnym wyjazdem, nie pojawił się na dworcu, gdzie czekali na niego żona i syn. Wtedy Bogumiła zrozumiała: dość. Nie można już więcej znosić.

Najpierw przyszła ulga. Noc bez trzaskania drzwiami i pijanych rozmów w kuchni. Bez hałasu lodówki o trzeciej nad ranem. Bez śmierdzących alkoholem kumpli. Cisza i wolność. Ale już po pół roku ta cisza stała się duszna. Dusiła jak obręcz.

Tak, Bogumiła miała syna Dawida, miała pracę, miała wierne przyjaciółki. Ale nie miała najważniejszego — czyjegoś ramienia obok. Uczucia. Ciepła.

W poszukiwaniu rozwiązania zwróciła się do brata Jacka:

— Może masz kogoś porządnego? Żeby bez ciągłych imprez i bez wchodzenia w życie z butami.

Jacek się ucieszył:

— Jest jeden. Wiktor. Prostolinijny, ale pewny. Nie przystojniak, ale dobry człowiek. Wierz mi, złego bym nie polecił.

Na pierwszym spotkaniu Wiktor wydał się Bogumile zbyt zwyczajny. Chudy, wysoki, z twarzą daleką od magazynowych ideałów. Niewyróżniający się, ale… miał dobre oczy. Prawdziwe.

„Z czasem się przyzwyczai” — pomyślała i postanowiła spróbować. Gorzej przecież nie będzie.

Pierwsze randki były powściągliwe, nawet trochę niezdarne. A potem Wiktor nagle zniknął. Na tydzień. Bogumiła uznała, że się nie spodobała. Zawstydziła się, nawet się obraziła. A on niespodziewanie wrócił — z tortem, z kwiatami.

— Wysłali mnie w delegację. Przepraszam, że nie uprzedziłem.

Od tamtej pory zaczęli się widywać częściej. Spacerowali, rozmawiali. Dawida Bogumiła chwilowo ukrywała — bała się spłoszyć to ledwie kiełkujące uczucie.

Pewnego dnia spotkali się pod sklepem. Zakupy, jak na złość, były ciężkie. Wiktor machnął ręką:

— Mam samochód. Wrzucimy do bagażnika.

— Samochód? A ja nie wiedziałam…

Gdy pakowali torby, podszedł do nich Marek. Pijany, jak zwykle. Ze zniekształconą twarzą. Rzucił wzrokiem na Wiktora i od razu zaczął drwić:

— No proszę! Znalazła sobie faceta, co? A ja, nawiasem mówiąc, chcę widywać się z synem!

— Były? — szepnął Wiktor.

— Tak… — westchnęła Bogumiła.

— Idź, Marek — cicho powiedziała. — Nie dzisiaj.

— O, wystraszyła się! A ty, frajerze, uważaj! — rzucił Marek, zataczając się, i odszedł.

Wiktor się powstrzymał. Dla Bogumiły.

W domu Bogumiła w milczeniu rozpakowywała zakupy. Potem usiadła na stołku i objęła się za ramiona.

— Zmartwiło cię to? — cicho zapytał.

— Tak…

— Kochasz go jeszcze?

— Nie. Już dawno pogrzebałam te uczucia. Zostały tylko urazy.

— W takim razie wszystko przed nami. Odpocznij, ja przygotuję pieczeń.

— Naprawdę umiesz? — znów się zdziwiła.

— Oczywiście.

I znów — łzy. Ze zmęczenia. Z tego, że wreszcie jest ktoś, kto nie żąda, nie wykorzystuje, nie nisz,