Jesteś tylko wygodny. Zapomną, gdy nie będziesz potrzebny.

Jesteś po prostu wygodny. Dopóki jesteś potrzebny – pamiętają, a potem zapominają.

Marek przyjechał po żonę do teściowej, żeby zabrać ją do domu po kolejnej „małej sprzeczce”. Zatrzymał samochód pod starym dziewięciopiętrowym blokiem, poprawił kołnierz i ruszył w stronę klatki schodowej. Był już prawie przy drzwiach, gdy nagle zauważył kogoś w oknie na parterze. Serce mu zamarło.

— Mamo? Co ty tu robisz? — zapytał zdezorientowany, rozpoznając swoją matkę.

— Cicho — szepnęła Barbara Stanisławowa. — Chodź tu.

— O co chodzi? — zmarszczył brwi.

— Po prostu podejdź i posłuchaj — wskazała na uchylone okno.

Z mieszkania teściowej dobiegały kobiece głosy. Mówiły głośno, bez skrępowania. To były Kasia — jego żona — i jej matka.

— Mamo, powinnaś była widzieć, jak się wystraszyli. Zwłaszcza ta jedna — jakby miała oczy pełne łez. „To moja wina, nie uchroniłam wnuka!” — Kasia wybuchnęła śmiechem. — Wszystko idzie zgodnie z planem. A mój Mareczek to prawdziwy skarb: wystarczy skinąć, a już biegnie ratować, jak piesek. Nawet do szpitala zawiózł. Wiedziałam, że jeśli nie przycisnę go tą „ciążą”, to nigdy się nie oświadczy.

— Kasia… to jednak nieładnie — niepewnie zaprotestowała jej matka.

— Mamo, ty nic nie rozumiesz. Teraz najważniejsze, żeby wydębić od niego mieszkanie. Przecież mają trzypokojowe w centrum, nie zapominaj. Już im mówiłam — trzeba się przyczepić, skoro dziecko w drodze. A potem jakoś się tych starych pozbędziemy. Najważniejsze, że Marek wszystko łyknie. On nie jest typem, który trzaska drzwiami. Można go cicho, delikatnie… prowadzić. Tak, jak mi potrzeba.

Marek stał jak sparaliżowany, jakby ktoś wyrwał mu serce z piersi. Słuchał każdego słowa, nie mogąc się poruszyć. Obok matka ścisnęła jego dłoń.

— Słyszałeś? — spytała cicho.

Skinął głową. Twarz miał białą jak papier.

— Chodźmy.

Weszli do mieszkania. Marek gwałtownie nacisnął dzwonek. Drzwi otworzyła Kasia, promieniejąca — wciąż pod wrażeniem własnych słów.

— Kochanie! A ty czemu tak wcześnie? — powiedziała, wymuszając uśmiech.

— Nie rób przedstawienia. Dokumenty przywiozę ci sam — odparł spokojnie. — Jutro składam pozew o rozwód.

— Co? Oszalałeś? Dlaczego?

— Bo wszystko usłyszałem. O „ciąży”, o mieszkaniu, o tym, jaki jestem wygodny. Dziękuję, że szybko pokazałaś, kim naprawdę jesteś.

Kasia próbowała coś powiedzieć, ale słowa utknęły jej w gardle.

Barbara Stanisławowa tylko rzuciła w stronę byłej synowej:

— A ja się jeszcze obwiniałam. Myślałam — nie zaakceptowałam cię, nie dogadałam się. A tu okazuje się, że serce matki wszystko wyczuwa. Po prostu nie chciałam widzieć.

Wyszli. Marek nie oglądał się za siebie. W piersi zrobiło się lżej — jakby wreszcie zdjął z siebie ogromny ciężar. Szedł w milczeniu, a obok matka — po raz pierwszy od lat — też nic nie mówiła, tylko ściskała jego dłoń w swojej. Cicha solidarność, która znaczyła więcej niż wszystkie słowa.