Zła macocha.

— Nie jadę! — krzyknęła Kalina i trzasnęła drzwiami do swojego pokoju.
— O, królewna się znalazła! — warknęła Halina, poprawiając szlafrok. — Żyje na moim garnuszku, a jeszcze stawia warunki.
Kalina miała piętnaście lat. Jej ojciec zginął dwa lata temu w wypadku, a choć rodzice byli rozwiedzeni, jej mama – Lena – nie dała rady z rozpaczą: najpierw łzy, potem alkohol, w końcu – karetka. Potem już tylko cisza. Serce stanęło.
Dziewczynki nie zabrano do domu dziecka, bo zabrała ją do siebie ciotka, siostra ojca – Jadwiga Tomczyk, surowa, małomówna kobieta z siwym kokiem. To ona dostała prawo do opieki nad Kaliną. Ale po pół roku pozbyła się Kaliny jak kłopotliwej walizki: „Kalina jest nie do opanowania, nie słucha się, nie chce z nami mieszkać, a mąż się sprzeciwia, a u Haliny – miejsca nie brakuje”.
Tak Kalina trafiła do domu macochy. Halina była drugą żoną jej ojca. Tą, przez którą jej mama kiedyś płakała. Wcześniej Kalina nienawidziła jej z daleka. A teraz? Trzeba było żyć pod jednym dachem.
— Będziesz jadła? — burknęła Halina, stukając łyżką o garnek.
— Nie — sucho odpowiedziała dziewczyna.
— To i nie trzeba. Tylko czipsów po domu nie szukaj. Nie kupowałam.
Dom Haliny był stary, ale przestronny i bardzo przytulny. Ojciec zdążył zrobić remont: kuchnia z meblami kawowego koloru, salon w beżowej tapecie, nawet kocioł nowy zamontował. Ale choć dom był przytulny, Kalinie jakoś w nim zawsze było zimno.
— Pogadajmy na czysto, jak jest — powiedziała pewnego dnia macocha, nie wytrzymując. — Wiesz, ja ciebie nie kocham. I ty mnie nie kochasz. To u nas wzajemne. Ale dałam słowo twojemu ojcu: ciebie nie wyrzucę. Ty się będziesz uczyć, ja będę jedzenie warzyć, u nas czysto – żyj, ale nie rządź tu i nie udawaj biednej sierotki. Ja też w życiu już swoje przeżyłam.
Kalina zacisnęła pięści, ale milczała.
— Moja mama — ciągnęła Halina — umarła, jak miałam siedem lat, ojciec pił. Od piętnastu lat trzaskałam na trzech robotach. A twój bacz, notabene, sam za mną latał. Tak że zła za niego na mnie nie miej.
Na tym się umówiły.
Z czasem rozmowy robiły się krótsze, a spojrzenia ostrzejsze. Otwartych kłótni nie było, ale w domu wiało napięciem.
Pewnego dnia Kalina wróciła ze szkoły, zobaczyła na stole kartkę i oniemiała:
> „Jecha do siostry do Radomia. Wracam za tydzień. Pieniądze na stole. Kup ziemniaki, gotuj sobie sama. Nie zapomnij, kot je według grafiku. H.”
Żadnego „całuję”, „uważaj na siebie”, „nie tęsknij”. Po prostu kot, ziemniaki i grafik. Kalinie nawet przykro się zrobiło.
Nagle zrozumiała, jaka wokół niej pustka. Telewizor wyłączony, czajnik zimny, kurz nawet nie zdążył się osadzić na parapecie. Po raz pierwszy od wszystkich tych dni zrobiło jej się strach.
— A jeśli nie wróci? Co ja wtedy zrobię? — wyszeptała w próżnię.
Kalina weszła do pokoju Haliny, zajrzała do szafy, do szuflady… I znalazła zdjęcia. Oto mała Halina z warkoczykami. A oto już dziewczyna – w białym fartuchu. A tu – z jej ojcem. I – z nią, z Kaliną, jeszcze maleństwem na rękach. A Halina miała wtedy prawdziwy uśmiech.
Kalina usiadła na skraju łóżka i jakoś zaczęła płakać. Wszystko się jej w duszy pomieszało: ból z żalem i strach.
—
Dni bez Haliny płynęły powoli, ale jakoś szczególnie… lekko.
Kalina puszczała muzykę, jadła wprost z garnka, wylegiwała się z kotem na kanapie. Ale nawet w tej leniwej swobodzie pojawiło się dziwne uczucie — jakby czegoś jej brakowało. Kogoś.
Czwartego dnia zaczęło jej być nudno. Piątego — niespokojnie.
Szóstego dnia Halina już wróciła.
Kalina siedziała w kuchni i odrabiała lekcje, gdy zatrzasnęły się drzwi wejściowe.
— Twój kot oszalał — krzyknęła Halina z progu. — Miauczy, jakby śpiewał w operetce. W ogóle go karmiłaś?
— Taak, według grafiku — burknęła Kalina, wstając.
Ale spojrzawszy na macochę, zastygła. Ta wyglądała na wykończoną. Torby ciężkie, twarz blada, a w rękach… koperta.
— Patrz, co ci przywiozłam — powiedziała niespodziewanie łagodnie Halina i podała kopertę. — Jest tam coś o twojej matce.
Kalina poderwała się:
— O mamie?
— Twoja mama miała siostrę. Wyszła za Łotysza i wyjechała. Sama cię szukała, ale… W Radomiu się z nią spotkałam. Zostawiła ci list i zdjęcie. Mówi, że jak zechcesz — możesz do niej napisać.
Kalinie zadrżały palce. Rozerwała kopertę. Było tam zdjęcie — kobieta jakoś nieco przypominająca mamę, z
W kuchni, gdzie pachniało jeszcze ciepłymi pierogami, a ich serca połączyły się po latach wzajemnej walki i powolnego budowania zrozumienia, Łucja odwróciła się w tym cichym, pełnym znaczenia uścisku i pogłaskała Alinę po włosach, tak jak zawsze pragnęła to zrobić, a jednak przez tyle czasu nie potrafiła.