Zazdrość o kota? Naprawdę!

Ona mnie oskarżyła… o koty.

Nigdy bym nie pomyślał, że znajdę się w tak absurdalnej, jeśli nie głupiej, sytuacji. Dzwonimy z mamą codziennie — czasem nawet dwa razy: rano i wieczorem. Ale od dwóch dni nie mogłem się do niej dodzwonić — albo zrzucała połączenie, albo w ogóle nie odbierała. Zacząłem się poważnie niepokoić. Już miałem jechać do niej do domu — nagle coś z telefonem? Nowy smartfon, nawiasem mówiąc, dostała od Tomka na Dzień Kobiet, ale mama nie jest z technologią za pan brat.

I wtedy — cud! Mama w końcu odebrała, ale głos miała lodowaty, jakbym trafił na rozmowę z urzędnikiem:

— Tak, słucham.

— Mamo, gdzie zniknęłaś? Już się zamartwiam, dwa dni nie mogę się do ciebie dodzwonić!

— Nie miałam czasu rozmawiać. Zwłaszcza o kotach — wypaliła.

Na początku nawet nie zrozumiałem, o co chodzi, ale szybko ułożyłem sobie wszystko w głowie. Chodziło o naszą kotkę. Od miesiąca ratowaliśmy Delię — naszą czarną piękność, a właściwie *Adelajdę von Deltę Nieskończoną*, jeśli trzymać się rodowodu. Najpierw zaczęła źle się czuć, potem bieganina po klinikach, dziwne diagnozy, zastrzyki, tabletki, zabiegi, kroplówki — wszystko na nic. Kotu było tylko gorzej, a w jednej z lecznic niemal go dobiły.

Dopiero w trzecim miejscu trafiliśmy na prawdziwego weterynarza — doświadczonego, spokojnego, skupionego. USG, badania, badanie… Nalegał na operację. Bałem się. Bałem się ją stracić, ale zaufałem — i nie żałowałem. Przeszliśmy trudną rekonwalescencję: karmiłem ją łyżeczką, poił z bezigłowej strzykawki, spałem obok na podłodze, by usłyszeć, jeśli będzie gorzej. I Delia, na szczęście, wróciła do siebie. Już sama je, chodzi do kuwety, mruczy i znów się do nas tuli jak kiedyś.

Zanim mama się obraziła, zadzwoniłem do niej i mimochodem wspomniałem, ile kosztowało leczenie. No wiesz — sumy niemałe. Mama wtedy westchnęła:

— Kilka moich emerytur! Zwariowałeś?

Rozmowa skończyła się bez kłótni, ale też bez ciepła. Poczułem coś niepokojącego, ale postanowiłem zignorować. A mama, widocznie, przetrawiała to w sobie i w pewnym momencie coś w niej *pstryknęło*.

Nie wytrzymałem i, słysząc jej wyrzuty o „kocim obsesji”, zapytałem wprost:

— Mamo… zazdrościsz mi Deli?

— Ależ skąd! Po prostu dziwne, że na kota wydajesz więcej niż na własną matkę!

— Ależ ona była chora, mamo! Mam ją było uśpić? Tak w ogóle, to taniej niż operacja…

— Nie o to mi chodziło — mruknęła już mniej pewnie.

— Słuchaj, wiesz przecież, że ja z Tomkiem zawsze pomożemy. Jeśli czegoś potrzebujesz, powiedz — przyjadę, pogadamy, załatwimy. Przeleję ci pieniądze, kupimy, co trzeba. Wiesz przecież — jesteś na pierwszym miejscu, a kot… kot to też członek rodziny. Po prostu go kochamy.

Mama zmiękła. Głos już nie brzmiał jak sopel lodu, i padły słowa, na które czekałem:

— No tak… pomagacie… dziękuję. Po prostu nie rozumiem, jak można tak wydawać na zwierzę.

— Bo je kochamy. I nie porównuj. To nie jest wybór „albo-albo”. Kochamy i ciebie, i ją. Umówmy się — dzwoń od razu, gdy coś będzie potrzebne. Bo sam zacznę przyjeżdżać i sprawdzać twoją lodówkę i apteczkę!

— Krzysiu, tylko nie kontrole — zaśmiała się. — Przepraszam, głupia byłam. Po prostu przyjedź, tak tęsknię…

— Już jadę — uśmiechnąłem się. — I tylko spróbuj nie upiec swoich pierogów!

Wieczorem byliśmy z żoną u mamy. Herbata, pierogi, rozmowy, śmiech. Wszystko jak dawniej. I szczerze podziękowałem Bogu, że mam mamę — żywą, upartą, drażliwą, ale tak bliską. A z Delią już wszystko w porządku. Oby tak dalej.

A jeśli chodzi o mnie — nauczyłem się, że czasem najmniejsze nieporozumienia odsłaniają największe uczucia. Trzeba tylko umieć je dostrzec.