Zatruty Zazdrością

Zatruta zazdrością

Na obrzeżach małego miasteczka w Wielkopolsce była stara ulica, zapomniana przez czas. Asfalt pełen dziur, autobusy jeździły rzadko, a sąsiadów można było policzyć na palcach. Ale w ostatnich latach wszystko się zmieniło – zaczęli tu przyjeżdżać mieszczuchy, zmęczeni betonową dżunglą. Dom po domu wykupywano – jedni remontowali, inni burzyli do fundamentów, by postawić przestronne dworki.

Stanisław i Bogna też zdecydowali się na przeprowadzkę. Stary domek w głębi ulicy nie kosztował wiele, a mieszkanie w mieście zostawili córce. Dom wyremontowali, podwórko wyłożyli kostką, nawet ogródek założyli – tak jak marzyli. Zięć przywiózł z rodzinnej szkółki małą jodełkę. Posadzili ją przy płocie, żeby było widać z ulicy.

Z początku drzewko marniało, jakby nie mogło się przyjąć. Ale Bogna ze Stanisławem się nie poddawali – nawozili, podlewali, rozmawiali z nim, jak z żywym stworzeniem. I pewnego dnia jodełka zaczęła rosnąć. Nie szybko, ale stabilnie. Pierwszą zimą ozdobili ją bombkami, dzieci i wnuki zrobiły zdjęcia – i odtąd na każde Boże Narodzenie pod jodełką były światełka, radość i rodzinne fotografie.

Po dwóch latach stała się naprawdę piękna. Zielona, smukła, z miękkimi igiełkami. Latem wokół rozkwitła trawa, a małżonkowie marzyli już o ławeczce, by wieczorami siedzieć w cieniu. Ale pewnego ranka Bogna wyszła na podwórko – i zastygła w bezruchu. Jodełka zniknęła. Pozostał tylko pień. A nieco dalej, przy śmietniku – porzucone ciało niegdyś ukochanego drzewka.

Szok. Histeria. Rozpacz. Kto mógł zrobić coś takiego – latem, nie zimą, nie w święta?

Stanisław, z zaciśniętymi pięściami, poszedł do sąsiadki naprzeciwko – Marii Dąbrowskiej. Ta od dawna patrzyła na nich z niechęcią. Jej dom był stary, rodzicielski, ale zadbany. Sama była wdową, syn odwiedzał rzadko. A nowi sąsiedzi – drażnili ją jak drzazga w oku.

— Po co, Pani Mario, tak okrutnie? — zapytał Stanisław, bez gniewu, ale z goryczą.

— A dobrze wam się żyje! — odparła ostro. — Dwa samochody! Podwórko jak salon! Ta wasza jodła to mi w oczy kole. Wnuki wrzeszczą, biegają, spokoju nie ma.

— Przecież to święta… Ozdoby… Rodzina… — próbował tłumaczyć się bezradnie.

— A ja latem mam okna zamykać, kiedy wasze rozwydrzone dzieci pod nimi hałasują?

Odwrócił się w milczeniu. W domu opowiedział żonie. Bogna długo milczała, w końcu otarła łzy i powiedziała:

— Zazdrość. Nic innego.

— Zazdrość to trucizna. Przecież my też emeryci. Tylko lubimy żyć pięknie. Dla siebie i dla wnuków.

Po tygodniu zięć znów przyjechał i przywiózł dwie jodełki – niewysokie, ale gęste, z korzeniami. Małżonkowie posadzili jedną przy furtce, a drugą Stanisław wziął i poszedł… znów do Marii Dąbrowskiej. Chciał zawrzeć pokój, by choć trochę zmiękło jej serce.

— Nie potrzebuję waszej jałmużny! — syknęła. — Sadźcie u siebie, ja mam swoje.

Gdy już się odwracał, zza płotu wyjrzała starsza sąsiadka – ciocia Władzia, już osiemdziesiątka, mieszkała przez ulicę.

— Jodełkę niesiesz? Wezmę, synku. Niech rośnie.

— A pani po co, Władziu Stefanowna? Pani przecież sama…

— To niech rośnie. Może po mnie dom trafi w dobre ręce, a nowy gospodarz zobaczy drzewko i będzie mnie pamiętał.

Stanisławowi ścisnęło się w gardle. Z Bogną posadzili jodełkę dla cioci Władzi, wytłumaczyli, jak ją pielęgnować, obiecali pomagać. A potem Bogna upiekła pierogi – chciała spróbować jeszcze raz nawiązać kontakt z Marią.

Ale Stanisław powstrzymał ją:

— Nie warto. Powie, że zatrute. Lepiej jej oznajmię, że zamontowaliśmy kamery. Teraz nagrywamy każdy kąt.

I rzeczywiście – monitoring już działał. Stanisław podszedł do sąsiadki i spokojnie, ale stanowczo oznajmił:

— Kamery są. Jeśli jeszcze coś się stanie – pójdziemy na policję. To już wandalizm, jest paragraf.

Nic nie odpowiedziała. Tylko oczy biegały nerwowo.

Odtąd ani śmieci pod płotem, ani złośliwych uwag. Spokój powrócił. A jodełka… Nowa jodełka rosła. A stara – została w pamięci. Jak symbol dobroci, prostoty – i tej zazdrości, która czyni ludzi naprawdę brzydkimi.