Zatruty zawiścią

Na obrzeżach małego miasteczka na Podlasiu znajdowała się zapomniana przez czas uliczka. Asfalt pełen dziur, autobusy jeździły jak chciały, a sąsiadów można było policzyć na palcach jednej ręki. Ostatnie lata jednak wszystko zmieniły – ludzie zmęczeni betonową dżunglą zaczęli się tu przeprowadzać. Dom po domu kupowali, remontowali, a niektórzy burzyli do fundamentu, by postawić przestronne dworki.

Marek i Alina też się zdecydowali. Stary domek na końcu uliczki nie kosztował fortuny, a mieszkanie w mieście zostawili córce. Dom wyremontowali, podwórko wyłożyli kostką, nawet rabatki założyli – zupełnie jak w marzeniach. Zięć przywiózł z leśnej szkółki małą jodłę. Posadzili ją przy płocie, tak by była widoczna z ulicy.

Na początku drzewko marniało, jakby nie chciało się przyjąć. Ale Alina z Markiem nie poddawali się – nawozili, podlewali, rozmawiali z nim jak z żywą istotą. I pewnego dnia jodła ruszyła w górę. Nie szybko, ale stanowczo. Pierwszą zimę udekorowali bombkami, dzieci i wnuki zrobiły zdjęcia – i tak co roku pod choinką były światła, radość i rodzinne fotografie.

Po dwóch latach stała się naprawdę piękna. Zielona, smukła, z miękkimi igłami. Latem wokół zakwitła trawa, a małżeństwo marzyło już o ławeczce, by wieczorami siedzieć w cieniu. Pewnego ranka Alina wyszła na podwórko – i zastygła. Jodła zniknęła. Pozostał tylko pień. A kawałek dalej, przy śmietniku, leżało niegdyś ukochane drzewko.

Szok. Histeria. Rozpacz. Kto mógł zrobić coś takiego – latem, nie zimą, nie w święta?

Marek, z zaciśniętymi pięściami, poszedł do sąsiadki z naprzeciwka – Marii Kazimierzówny. Ta od dawna spoglądała z irytacją. Jej dom był stary, ale zadbany, odziedziczony po rodzicach. Sama była wdową, syn odwiedzał ją rzadko. A nowi sąsiedzi – byli dla niej jak drzazga w oku.

— Po co aż tak, Maria Kazimierzówno? — zapytał Marek bez agresji, ale z goryczą.

— Świetnie wam się wiedzie! — odcięła się ostro. — Dwa samochody! Podwórko jak w bajce! A ta wasza jodła to mi oczy kłuła. Wnuki wrzeszczą, biegają, odpocząć nie da!

— Przecież to święta były… Bombki… Rodzina… — próbował się tłumaczyć, zdezorientowany.

— A ja co, latem mam okna zamykać, jak wasze rozrabiaki pod nimi hałasują?

Milcząc, odwrócił się. W domu opowiedział wszystko żonie. Alina długo nie odzywała się, w końcu otarła łzy i powiedziała:

— Zazdrość. Inaczej tego nie wytłumaczysz.

— Zazdrość to trucizna. Przecież też jesteśmy emerytami. Tyle że lubimy ładnie żyć. Dla siebie i dla wnuków.

Po tygodniu zięć znów przyjechał i przywiózł dwie małe jodły – niziutkie, ale puszyste, z korzeniami. Małżeństwo posadziło jedną przy furtce, a drugą Marek wziął i poszedł… znowu do Marii Kazimierzówny. Chciał się pogodzić, może choć trochę zmiękczyć jej serce.

— Nie potrzebuję waszej jałmużny! — warknęła. — Sadźcie u siebie, ja mam swoje.

Marek już się odwracał, gdy zza płotu wychyliła się starsza sąsiadka – ciocia Zosia, osiemdziesiątka, mieszkała dwa domy dalej.

— Jodłę rozdajesz? Wezmę, synku. Niech rośnie.

— Po co wam, Zosiu? Przecież sama jesteście…

— Tak niech rośnie. Może jak mnie już nie będzie, trafi się dobry człowiek na ten dom, a u furtki będzie jodła – i o gospodyni wspomni.

Markowi ściśnęło się w gardle. Posadzili drzewko dla cioci Zosi, wytłumaczyli, jak pielęgnować, obiecali pomagać. A potem Alina upiekła drożdżówki – chciała spróbować jeszcze raz dogadać się z Marią Kazimierzówną, zanieść jej coś słodkiego.

Ale Marek powstrzymał ją:

— Nie warto. Powie, że zatrute. Lepiej powiem, że kamery postawiliśmy. Teraz każdy kawałek działki jest nagrywany.

I rzeczywiście – monitoring już działał. Marek podszedł do sąsiadki i spokojnie, ale stanowczo, oznajmił:

— Kamery stoją. Jak jeszcze co— Kamery stoją. Jak jeszcze coś, to od razu na policję – to już wandalizm, a nie sąsiedzka sprzeczka.