Wypędziła cichą synową i trafiła do domu opieki

**Dziennik Antoniny Nowak**

Kochałam w życiu tylko dwie rzeczy: siebie – bezwarunkowo, i swojego syna Piotrusia – z fanatycznym, niemal religijnym oddaniem. Piotruś nie był po prostu synem. Był Słońcem, wokół którego wirował mój mały, starannie wypolerowany świat. Od kołyski dostawał wszystko, co najlepsze: zabawki, które dzieci sąsiadów widziały tylko w witrynach sklepowych, ubrania „jak u księcia” i różne smakołyki.

Zapisaliśmy Piotrusia na wszystkie możliwe zajęcia: od baletu („Dla postawy, Piotrusiu!”) po judo („Żeby umiał się obronić!”). Trzeba mu oddać sprawiedliwość – był konsekwentny: nigdzie nie wytrzymał dłużej niż miesiąc. Nauka go nudziła, ćwiczenia – męczyły. O wiele fajniej było ganiać gołębie na podwórku, rysować wąsy na plakatach i straszyć kotkę Pusię, aż w końcu zostawiła mu pamiątkową zadrapę na nowych dżinsach. Ja tylko wzdychałam: „No cóż, taki charakter!”

Piotruś wyrósł. Stał się niezdarą z ciągle zamglonym wzrokiem i rękami, które nigdy nie poznały odcisków. Wtedy stanęło przede mną nowe święte zadanie: uchronić moje Słońce przed zagrożeniami. Przed dziewczynami. Zwłaszcza przed „niewartościowymi”. W moim osobistym rankingu „wartości” liczyło się: mieszkanie (najlepiej własne, w centrum), samochód (nowy, markowy) i rodzice (zamożni, z pozycją). Piotr, przyzwyczajony, że mama wie najlepiej, posłusznie odganiał je jedną po drugiej. „No jak tak, Piotrek, jej ojciec to zwykły inżynier!” albo „Wyobraź sobie, jeździ tramwajem! To nie twój poziom.” Stałej dziewczyny nie miał. Żadna nie była „taka”.

Aż pewnego dnia w Domu Kultury, dokąd Piotr zawitał w poszukiwaniu darmowego koncertu (a nuż częstują?), zderzył się czołami z Weroniką. Weronika niosła stos książek i wysypały się na podłogę. Piotr, poruszony rzadkim odruchem, pomógł je pozbierać. Spojrzał w jej wielkie, szare oczy, jak chmura przed deszczem. I… coś kliknęło. Weronika pracowała w bibliotece. Mieszkała w skromnej kawalerce na peryferiach, którą odziedziczyła po babci. Samochodu nie miała. Rodzice – nauczyciele z małego miasta. Wedle moich kryteriów – katastrofa. Ale Weronika była cicha, uśmiechnięta, pachniała książkami i wanilią. Piotr, po raz pierwszy w życiu, nie posłuchał mnie. Przyprowadził ją do domu.

Powitałam ją jak generał szpiega – badawcze spojrzenie, zimna herbata, pytania jak przesłuchanie:

„Mieszkanie masz? Aha, kawalerka… Na obrzeżach… Rodzice? Nauczyciele? Ciekawe… A samochód masz? Nie? Szkoda.”

Weronika rumieniła się, gniotła serwetkę, odpowiadała cicho i szczerze. Piotr jadł mój sernik i patrzył przez okno. W mojej duszy szalała burza. „Ta szara mysz?! Dla mojego księcia?! Nigdy!”

Ale Piotr się uparł. Pierwszy raz. Może jedyny w życiu. Więc w końcu, z bólem serca, dałam „błogosławieństwo”. Nie dlatego, że się pogodziłam. Czekałam. Jak pająk.

Ślub był skromny. Weronika wprowadziła się do nas (gdzie indziej?). I zaczęło się. To, co jedni nazywają „przyzwyczajaniem”, a w rzeczywistości było powolnym niszczeniem.

„Weroniko, zupa dziś… jakaś bez smaku. Nie to, co ja gotuję. Piotruś lubi mocny barszcz, a to – woda z wodą.”

„Ojej, kurz na szafce! Piotruś ma alergię, wiesz? Trzeba wycierać codziennie!” (Ona wycierała rano i wieczorem).

„Piotrusiu, zobacz, jak Weronika twoją koszulę wyprasowała! Fałdy! Tak przecież nie pójdziesz do pracy? Zdejmij, ja poprawię.”

Weronika znosiła to cierpliwie. Kochała Piotra. Wierzyła, że ją obroni. Ale on był przyzwyczajony, że mama ma zawsze rację. Milczał. Czasem tylko mruczał: „No, Wera, staraj się. Mama chce dobrze.”

Ja zaś atakowałam coraz sprytniej:

„Wiesz, Piotrusiu, Weronika dziś w sklepie… taką tanią kiełbasę wzięła! Co, oszczędza na tobie?”

„Ojej, Weroniko, w tej bluzce wyglądasz… jak w worku. Nie do twarzy. Piotrusiu, powiedz jej, żeby tego nie nosiła.” (Bluzkę kupiła za swoją pierwszą pensję).

Weronika płakała w poduszkę. Piotr się denerwował: „Przestań jęczeć! Mama chce dobrze! Przyzwyczaj się!”

Pewnego dnia, wróciwszy z pracy (dorywczo uczyła w szkole wieczorowej), zobaczyła scenę: wylewałam jej zupę do zlewu.

„Ojej, Weroniko! Przepraszam! Niechcący… Wydało mi się, że kwaśna. Ale nic straconego, Piotrusiu, zrobię jajecznicę! Moja jajecznica to rarytas!”

Weronika spojrzała na Piotra. Ten wzruszył ramionami: „No cóż, mama niechcący. Nie histeryzuj.”

To była ostatnia kropla. Nie krzyk, ale ciche łkanie wydarło się z jej ust: „Piotr, ja już dłużej nie dam rady…”

„No i co?” – odparł obojętnie, przyglądając się paznokciowi.

Miesiąc później rozwiedli się. Weronika wyszła cicho, niosąc walizkę z rzeczami i złamane serce. Ja triumfowałam: „No widzisz, synku, pozbyliśmy się balastu! Teraz znajdziemy ci prawdziwą kobietę!”

I Piotr znalazł. A właściwie – znalazła go Zofia. Kolorowa jak papuga, głośna, z wyzywającym błyskiem w oczach. Córka właściciela sieci warsztatów samochodowych. Z mieszkaniem, samochodem i rodzicami, przed którymi nawet ja mimowolnie się skuliłam. Zofia nie czekała na zaproszenie. Wdarła się do naszego życia jak huragan, na wysokich obcasach i w oparach drogich perfum.

Pierwsza kolacja stała się polem bitwy.

Ja (słodkim głosem): „Zosiu, zupka… ostra. Piotruś nie lubi pikantnego.”

Zofia (głośno, z pełnymi ustami): „A ja lubię! Piotrek, spróbuj, pali! Jak nie chcesz – nie jedz. Mamunia, po prostu musi ponarzekać?”

Piotr zamarł z łyżką w powietrzu. „Mamunia”?

„Zosiu, kurz na szafce…”

„Widzę! Piotrek, kupmy robota odkurzającego! Tata ma takiego, super! Mamuniu, przykro mi, ale jaI nigdy już nie zobaczyła swojego Piotrusia, bo Zofia uznała, że wizyty w domu opieki to strata czasu, a on, jak zwykle, nie potrafił się sprzeciwić.