Wybrał rodzinę. Ale nie naszą.

— Szp, przestań już! — Grzegorz odskoczył od okna, ściskając dłonie. — Ile można powtarzać? Wyjaśniłem sto razy!

— Wyjaśniłeś?! — Elżbieta załamała ręce. — Wytłumaczyłeś, że nas porzucasz dla jakiejś obcej baby z cudzymi dziećmi?!

— Nie jest obca! Dagmara to moja żona! — głos zadrżał mu z bezsilnej złości. — I dzieci też są teraz moje! Rozumiesz? Moje!

Weronika milcząco kręciła łyżeczkę w dłoniach przy kuchennym stole. Łzy spadały do ostudzonej herbaty. Nie płakała – po prostu płynęły jak późnojesienny deszcz za szybą.

— Twoje?! — wybuchnęła matka histerycznym, przeraźliwym śmiechem. — Oszalałeś? Masz rodzoną siostrę, która ledwo chodzi po tamtym wypadku! Masz matkę, która życie na tobie postawiła! A ty… ty odchodzisz do obcych!

Grzegorz opadł na skraj kanapy, potarł twarz. Miał dość tych rozmów aż po czubki bolących skroni.

— Mamo, spróbuj zrozumieć. Jestem dorosłym facetem, mam trzydzieści dwa lata. Mam prawo do własnego życia.

— Własnego życia? — Elżbieta przysiadła naprzeciw, chwyciła jego dłonie. — Grzesiu, kochanie, co za życie z rozwódką i dwójką cudzych dzieci? Jesteś młody, przystojny, masz dobrą robotę. Znajdziesz śliczną dziewczynę, spłodzicie własne…

— Nie chcę innych dzieci! — wyrwał ręce. — Krzyś i Zosia — już są moje. Krzyś wczoraj nazwał mnie tatą. Słyszysz? Pierwszy raz ktoś w życiu nazwał mnie tatą!

Weronika łkając podniosła się. Kusząc, podeszła do brata.

— Grzegorz, a co ze mną? — głos miała cichy, złamany. — Wiesz, że bez ciebie przepadnę. Po wypadku tylko na ciebie liczę. Mama na rencie, bez grosza. Kto mi pomoże, jak nie ty?

Brat objął siostrę, gładząc ją po włosach.

— Weruś, przecież nie umieram. Zamieszkam osobno. Pomogę, oczywiście. Ale mam teraz własną rodzinę.

— Własną rodzinę miałeś zawsze! — nie wytrzymała Elżbieta. — My jesteśmy twoją rodziną! Rodzoną krwią!

— Dagmara jest w ciąży — odparł Grzegorz spokojnie.

Zapadła cisza. Tylko zegar tykał na ścianie, a deszcz szumiał za oknem.

— Co powiedziałeś? — matka twarz zbladła jak papier.

— Dagmara spodziewa się dziecka. Naszego. Rozumiecie teraz, dlaczego nie mogę jej zostawić?

Weronika odsunęła się, patrząc na niego szeroko otwartymi oczyma.

— I ile… tygodni? — spytała drżącym głosem.

— Tylko piąty. Ale lekarze mówią, że wszystko w porządku.

— Jezu… — matka zakryła twarz dłońmi. — Cóżeś ty narobił, synu? Cóżeś ty narobił?

Elżbieta przepracowała trzydzieści lat jako przedszkolanka. Dzieci kochała nad życie, ale wnuków od Grześka wyobrażała sobie zupełnie inaczej. Nie od obcej rozwódki z dwójką przydupków, ale od porządnej dziewczyny z dobrego domu.

— Mamo, co w tym złego? — Grzegorz przysiadł koło niej, próbując objąć. — Doczekasz się w końcu wnuka. Albo wnuczki. To źle?

— Od kogo? — odsunęła się. — Od kobiety, co już wyskoczyła za mąż? Co już dwoje urodziła? Kim ona w ogóle jest? Skąd się wzięła?

— Dagmara pracuje jako pielęgniarka na pediatrii w szpitalu. Dobra kobieta, ciepła. Dzieci ma cudowne, dobrze wychowane.

— A gdzie ich ojciec? — nie ustępowała matka.

— Zginął na misji pokojowej. Dagmar miała ledwie dwadzieścia dwa lata, gdy została sama z bobasami.

— Aha — kiwnęła Elżbieta. — Więc szukała frajera, który by ich utrzymał. I znalazła.

— Mamo! — wybuchnął. — Dość! Nie jestem frajerem! Jestem dorosłym mężczyzną, który pokochał kobietę!

— Pokochał? — wstała, obchodząc pokój. — Co ty o miłości wiesz? Siedziałeś te wszystkie lata w domu, jeździłeś do roboty, pomagałeś nam. Zero doświadczenia z kobietami. Pierwsza lepsza okręciła cię
Deszcz zaczynał zacinać mocniej, a Walentyna patrząc w okno z założonymi rękami, w jej zmęczonych oczach odbijała się ta sama szarość co na chodniku. Kasia oparła głowę o ramię brata, jej dłoń bezwiednie gładziła kulę przy krześle, oboje słuchali jak zegar na ścianie odmierza kolejne sekundy milczenia. Iga trzymał dłoń siostry, czując pod palcami stare blizny, i próbował uwierzyć, że to milczenie było niezgrabnym początkiem akceptacji, a nie kolejną ciszą przed burzą, której tak się obawiał. Padało.