„Wozili mnie na wózku korytarzami szpitala wojewódzkiego.”

Wóz szpitalny sunął korytarzami wojewódzkiego szpitala w Krakowie.
Dokąd? spytała jedna pielęgniarka drugą.
Może na oddział ogólny, może na izba chłodna?
Dlaczego na ogólny, skoro jest wolne miejsce w izbie?

Obie spojrzały na mnie z autentycznym współczuciem. Dopiero potem dowiedziałam się, że w izby przyjmują umierających, by nie widzieli ich inni.
Lekarz kazał przenieść mnie do izby powtórzyła pielęgniarka.

Uspokoiłam się. Gdy położyłam się na łóżku, poczułam nagły spokój już nie musiałam nigdzie iść, nie miałam już nikomu nic winna. Zrodziła się we mnie dziwna obojętność wobec świata, nie obchodziło mnie, co się w nim dzieje. Nikt i nic mnie nie interesowało. Otrzymałam prawo do odpoczynku. Zostałam sama ze swoim duchem, z własnym życiem. Zniknęły problemy, zniknęła gonitwa i ważne pytania; cała ta codzienna harówka wydawała się niczym w porównaniu z wiecznością.

Wtedy nagle otoczyło mnie prawdziwe Życie! Okazało się, że to cudowne: poranne ćwierkanie skowronków, promień słońca pełzający po ścianie nad łóżkiem, złociste liście drzew machające w okno, głęboko niebieskie, jesienne niebo, szumy budzącego się miasta sygnały samochodów, szybkie stuknięcia obcasów po asfaltowej podłodze, szelest opadających liści O Boże, jakie wspaniałe Życie! I dopiero teraz to zrozumiałam.

Niech tak będzie powiedziałam sobie. Zrozumiałam. Mam jeszcze parę dni, by rozkoszować się nim i kochać go całym sercem.

Uczucie wolności i szczęścia, które mnie ogarnęło, wymagało wyjścia. Zwróciłam się więc do Boga, bo był mi najbliżej.

Panie! wykrzyknęłam z radością. Dziękuję Ci, że dałeś mi możliwość dostrzeżenia, jak piękne jest życie, i pokochania go. Niech to będzie przed śmiercią, ale ja już wiem, jak cudzo pięknie żyć!

Wypełniła mnie cisza szczęśliwa i spokój. Świat rozbrzmiewał dzwonami, odbijając złote światło Boskiej miłości. Wydawało się, że miłość stała się naprawdę namacalna i życiodajna. Wszystko, co widziałam, przepełniało to złote światło i energię. Kochałam!

Izba i diagnoza ostra białaczka czwartego stadium oraz nieodwracalny stan organizmu, uznany przez lekarzy, miały jednak swoje zalety. Do umierających wpuszczano wszystkich i o każdej porze. Rodziny proponowano przywołać bliskich na pożegnanie, i przy mnie zebrała się ostatnia kolejka żałobnych krewnych. Rozumiałam ich trudność: o czym rozmawiać z osobą umierającą? Co ona wie? Śmieszny był ich zagubiony wyraz twarzy. Cieszyłam się: gdybym jeszcze zobaczyła ich wszystkich! Najbardziej na świecie chciałam podzielić się z nimi miłością. Rozbawiałam bliskich i przyjaciół, jak mogłam: opowiadałam zabawne historie z życia. Wszyscy, dzięki Bogu, ryczeli, a pożegnanie odbywało się w atmosferze radości i satysfakcji.

Po trzecim dniu znudziło mnie leżenie, zaczęłam spacerować po izbie, siadać przy oknie. Zauważyła mnie doktor, najpierw wywołując hejt, że nie wolno mi wstawać.

Czy to coś zmieni? zapytałam.
Nie, zamilkł lekarz, zagubiony. Ale nie może pani chodzić.
Dlaczego?
Wyniki mówią, że ciało nie żyje. Nie może pani wstawać, a już zaczęła pani to robić.

Minęły cztery dni, które zostały mi wyznaczone. Nie umierałam, jadłam banany z apetytem, czułam się dobrze. Lekarz jednak miał problem nic nie rozumiał. Analizy nie zmieniały się, krew była ledwo różowa, a ja zaczęłam wychodzić na korytarz oglądać telewizję. Litość do lekarza rosła. Miłość wymagała radości otoczenia.

Doktorze, jak chciałaby pani zobaczyć te wyniki?
No, przynajmniej tak. napisała jakieś litery i cyfry. Nic nie pojąłem, ale przeczytałem uważnie. Po czym doktor zamruczał i odszedł.

O dziewiątej rano wdarła się do izby krzycząc:
Co pani robi?!
Co robię? odparłam.
Analizy! Są takie, jakie pani mi napisała.
A skąd to wiem? I jaka to ma różnica?

Wszystko się skończyło. Przenieśli mnie na oddział ogólny. Krewni już się pożegnali i przestali przychodzić. W izbie było jeszcze pięć kobiet, które leżały, wpatrzone w ścianę, ponuro i milcząco umierały. Przetrwałam trzy godziny. Moja miłość zaczęła się dusić. Trzeba było coś zrobić natychmiast.

Wyciągając z pod łóżka arbuza, położyłam go na stole, pokroiłam i głośno ogłosiłam:
Arbuz usuwa nudności po chemioterapii.

Po izbie rozszedł zapach nadziei. Niepewnie podszedły do stołu moje współpacjentki.

Naprawdę usuwa? zapytała ta przy oknie.
Tak, potwierdziłam z przekonaniem.

Arbuz chrupnął soczyście.

Naprawdę, minęło, powiedziała kolejna z okna.
I u mnie i u mnie radośnie dodały inne.
Proszę bardzo skinęłam z satysfakcją i zaczęłam opowiadać kolejne zabawne anegdoty.

O drugiej w nocy weszła pielęgniarka i zdenerwowała się:
Kiedy przestaniecie się śmiać? Nie dajecie snu całemu piętrzu!

Po trzech dniach lekarka niepewnie poprosiła mnie:
Czy mogłaby pani przenieść się do innej izby?
Po co?
Na tym piętrze stan wszystkich się poprawił, a w sąsiedniej jest wiele ciężkich przypadków.
Nie! krzyknęły współpacjentki. Nie pozwolimy.

Nie pozwolono nam odejść. Do naszej izby przybyli sąsiedzi, tylko po to, by usiąść, porozmawiać, pośmiać się. I zrozumiałam dlaczego. W naszej izbie mieszkała miłość. Otulała każdego, a wszyscy czuli się przytulnie i spokojnie. Najbardziej podobała mi się szesnastoletnia dziewczyna w białej chusteczce zawiązanej na karku w kokardę, przypominająca małego zajączka. Miała raka w węzłach chłonnych i wyglądała, jakby nie potrafiła się uśmiechać. Po tygodniu ujrzałam jej czarującą, nieśmiałą buzię. Gdy powiedziała, że leki zaczynają działać i wraca do zdrowia, zorganizowaliśmy święto, rozkładając wspaniały stół.

Gdy przybył szefowy lekarz, patrzył na nas zdumiony, po czym rzekł:
Pracuję tu trzydzieści lat, a takiego nie widziałem.

Odwrócił się i odszedł. Wielokrotnie śmialiśmy się, przywołując wyraz jego twarzy. Czytałam książki, pisałam wiersze, patrzyłam przez okno, rozmawiałam z sąsiadkami, spacerowałam po korytarzu i kochałam wszystko, co widziałam: książkę, sąsiadkę, samochód na podwórzu, stare drzewo Dawały mi witaminy, które trzeba było wstrzyknąć. Lekarka prawie nie rozmawiała ze mną, tylko dziwnie się przyglądała, a po trzech tygodniach szepnęła:
Twoja hemoglobina jest o 20 jednostek wyższa niż norma zdrowego człowieka. Nie podnoś jej już więcej.

Nie mogę potwierdzić diagnozy. Odzyskujesz siły, choć nikt cię nie leczy!

Kiedy wypisywały mnie ze szpitala, lekarka wyznała:
Szkoda, że odchodzisz, mamy jeszcze tyle ciężkich pacjentów.

Z naszej izby wypisały się wszystkie, a wskaźnik śmiertelności w oddziale spadł o trzydzieści procent. Życie trwało dalej, ale patrzenie na nie stało się inne, a sens prosty. Trzeba tylko nauczyć się kochać, a wtedy życzenia spełnią się, jeśli formułujesz je z miłością. Jeśli nie oszukujesz, nie zazdrościsz, nie obrażasz, nie życzysz nikomu zła To naprawdę takie proste!

Bo prawda jest taka: Bóg jest Miłością! Wystarczy tylko przypomnieć sobie to w porę i przekazywać innym. Niech Boska Miłość napełni wszystkich i wszystko!