Wiki stała długo, z telefonem w ręku. Głos jej matki brzmiał w jej uszach — wilgotny, pełen desperacji, jak deszcz, który nie przestaje padać.

Wiktoria stoi przez długi moment z telefonem w dłoni. Głos jej matki rozbrzmiewa w uszach wilgotny, rozpaczliwy, jak nieustający deszcz.

Nie wie, co ma poczuć. Żal? Nie. Złość? Też nie. Raczej pustka.

Ta sama pustka, którą zostawiła w niej Jadwiga, mówiąc: Zasypiasz w kuchni.

A serce bije szybciej.

Wypędzili mnie. Jak psa.

Słowa tną jej pamięć jak nóż, bo i ona została wykluczona niczym dziecko z plecakiem, w którym dwie książki i jedna bluzka.

Dobrze, przyjdź mówi w końcu Wiktoria. Tylko na chwilę.

Marlena przychodzi następnego dnia. Wygląda na wyczerpaną, pod oczami ma ciemne kręgi, ciągnie za sobą ogromny bagaż.

Wiktoria otwiera drzwi i na moment obie patrzą na siebie. Stoją jak nieznajome, które kiedyś były bliskie, a teraz nie wiedzą już, jak rozmawiać.

Bardzo ładnie uporządkowałaś mówi Marlena, rozglądając się po jasnym mieszkaniu w centrum Warszawy. Przytulnie.

Tak. Bo sama je tak przytuliłam odpowiada Wiktoria spokojnie.

Siadają przy stole.

Marlena pije herbatę małymi łykami, jakby bała się, że się spali.

Nie myślałam, że tak to będzie zaczyna. Wojciech odszedł wszystko przypada jego dzieciom. One sprzedały mieszkanie. Powiedziały mi: Nie jesteś naszą matką.

Głos jej się łamie. Patrzyłam na nie jak na własne

A mnie, mamo? Co mnie liczyłaś? pyta Wiktoria.

Marlena podnosi wzrok. Po raz pierwszy w nich pojawia się strach.

Dziecko moje, nie zaczynaj. To było trudne nie wiedziałam, co robić.

Nie, mamo. Życie nie było trudne. Ty byłaś. Ja po prostu była niewygodna.

Milczenie osiada między nimi jak ciężka zasłona.

Marlena przełknęła, ale nic nie powiedziała.

Mija kilka tygodni.

Wiktoria stara się nie kłócić, ale Marlena powoli zachowuje się, jakby mieszkanie było jej.

Przestawia szafy, myje naczynia tak, jak trzeba, przesuwa meble.

Potem zaczyna wracać z targu w torbach.

Kupiłam dywan. Twój nie pasuje.

Mamo, to mój dom.

Nie bądź małostkowa, chcę tylko pomóc!

I Wiktoria znów czuje się jak to małe dziecko, które nie ma miejsca nigdzie.

Jednego wieczoru, wracając z pracy, w kuchni pachnie cynamonowym ciastem.

A, jesteś tutaj! uśmiecha się Marlena. Mamy gości.

Przy stole siedzi starszy mężczyzna z lśniącą łysiną i lekko zaniedbaną wąsiką.

To jest Stefan mówi Marlena. Mój znajomy. Czasem mi pomaga.

W moim mieszkaniu? pyta zimno Wiktoria.

Nie zaczynaj. Po prostu zjemy razem.

Nie, mamo. Jutro zjemy gdzie indziej.

Marlena blednie.

Wypędzasz mnie?!

Nie. Przypominam ci tylko: kiedyś też spałam w kuchni przez twoje decyzje. Ale nie jestem już dzieckiem.

Rano Marlena cicho zbiera swoje rzeczy.

Wiktoria stoi w drzwiach, oparta o framugę. Palce drżą, ale twarz pozostaje spokojna.

Dokąd mam iść? szepcze Marlena. Nikt na mnie nie czeka.

Tak jak mnie nie czekałaś odpowiada Wiktoria.

Marlena zatrzymuje się.

Nie rozumiałam

Rozumiałam. Po prostu cię to nie obchodziło.

Ramiona Marleny drżą.

Byłam złą matką mówi cicho. Ale wciąż jestem człowiekiem.

Wiem odpowiada Wiktoria. Ja też już jestem człowiekiem. Nie twoim dzieckiem, które się przed tobą bało.

Gdy drzwi zamykają się, Wiktoria siada na kanapie. Ręce ma ciepłe, jak po bitwie.

Słońce oświetla pokój, powietrze nagle staje się przejrzyste.

Wstaje, otwiera szafę i wyciąga starą pudło.

W środku dziecięce rysunki, pocztówki, jedno zdjęcie: ona, Jadwiga i babcia.

Babcia trzyma je za ramiona, uśmiechnięta.

Gdyby tu była, babciu myśli Wiktoria powiedziałaby, że trzeba wybaczyć. Ale nie chcę już żyć w bólu, który trzeba wybaczyć.

Zapala zdjęcie w popielniczce.

Patrzy długo, jak twarz matki rozpływa się w popiół.

Tydzień później przychodzi list.

Wiktorio, wybacz mi. Nie szukam wymówek. Chcę tylko, żebyś wiedziała, że cię kocham, choć nie potrafię tego pokazać. Dziękuję, że nie zamknęłaś mi drzwi od razu. Może pewnego dnia znów je otworzysz nie dla mnie, ale dla siebie.

Wiktoria czyta list kilka razy, po czym się uśmiecha.

Po raz pierwszy od lat naprawdę.

Wychodzi na balkon, bierze głęboki oddech i dzwoni do domu dla kobiet.

Dzień dobry. Mam wolny pokój. Może ktoś potrzebuje schronienia?

Tak odpowiadają. Mamy kobietę, której rodzina ją wyrzuciła.

Wiktoria zamyka oczy.

Koło się domyka. Tym razem inaczej.

Stawia czajnik i wyciąga czyste prześcieradła.

W tym domu ktoś po raz pierwszy usłyszy:

Tu jesteś w domu.

I tym razem bez warunków, bez strachu, bez bólu.

Tylko z miłością.