Wiedziałam, że zadzwonisz…

Wiedziałam, że zadzwonisz, mamo…
Telefon zadrżał w trakcie wykładu. Zosia wyjęła go z kieszeni, spojrzała na ekran i odrzuciła połączenie. Ale po chwili znów zadzwonił.

– Kowalska, miej sumienie. Wyłącz telefon albo odejdź z sali – powiedziała zirytowana wykładowczyni.

– Odpowiem. Mogę wyjść? – Zosia spojrzeniem wskazała na drzwi.

– Wyjdź – westchnęła nauczycielka.

– Milena, co się stało? Jestem na zajęciach – spytała Zosia, wychodząc na korytarz.

– Zosiu… Twoi rodzice mieli wypadek – głos Mileny zadrżał.

– Co? – Zosia zmrożała.

– Przyjedź, szybko.

Blada i drżąca wróciła do sali, wrzuciła podręcznik i zeszyty do torby i ruszyła ku wyjściu.

– Nic nie powiesz, Kowalska? – donośny głos wykładowczyni dogonił ją w drzwiach.

– Przepraszam, muszę iść – Zosia wybiegła na korytarz.

– Zosia, co się dzieje? – Krzysztof dogonił ją przy schodach.

– Nie wiem. Dzwoniła Milena, powiedziała, że rodzice mieli wypadek, żebym przyjechała.

– Żyją? Jadę z tobą.

– Krzysiu, nie musisz…

– Może będziesz potrzebowała pomocy. Daj telefon, zamówię taksówkę. – Dopiero teraz Zosia zauważyła, że wciąż ściska w dłoni komórkę.

– Boże, tylko niech żyją – szepnęła, podając Krzysztofowi telefon.

Przez całą drogę nerwowo szarpała pasek torby. Krzysztof nakrył jej dłoń swoją, uspokajająco.

– Proszę jedź szybciej – Zosia zwróciła się do taksówkarza.
Czuła, że jadą zbyt wolno.

– Nie mogę, wszędzie są fotoradary – spokojnie odparł kierowca.

– Zapłacę za mandaty, tylko proszę, szybciej – powiedziała, ledwo powstrzymując łzy.

– Ech… – wzdychnął i dodał gazu, wyprzedzając samochody. – Jeśli rozbijemy się, to razem.

Wreszcie stanęli przed domem. Krzysztof płacił kierowcy, a Zosia już wchodziła w bramę.

Milena zobaczyła ich przez okno, wyszła na ganek dużego, piętrowego domu. Łzy w oczach, ręce przy piersi.

– Żyją? – Zosia wbiegła na ganek, stanęła przed nią.

– Jan Stanisławowicz zmarł na miejscu, a Anna Michajłowna jest w szpitalu.

– Dlaczego od razu nie powiedziałaś? W którym szpitalu?

– W pierwszym.

– Krzysiu, taksówka odjechała? – Zosia odwróciła się do chłopaka.

– Zaraz – Krzysztof wyciągnął telefon. – Odjechaliście? Wróćcie, proszę…

Zosia już się nie spieszyła. Płakała na tylnym siedzeniu, wtulona w ramię Krzysztofa.

Do sali matki nie chcieli jej wpuścić.

– To moja mama! Pozwólcie mi ją zobaczyć! – Zosia łkała, błagając lekarza.

– Jest w ciężkim stanie, nieprzytomna.

– Chcę ją zobaczyć – szepnęła.

– Dobrze. Ale bez histerii – ostrzegł doktor i zaprowadził ich na intensywną terapię.

Później znów jechali taksówką, teraz już do domu.

– Mamo… Ona przeżyje, prawda? – Zosia patrzyła na Krzysztofa. – Nie mam już nikogo. Nikogo.

– A Milena? To przecież twoja krewna? – spytał.

– Gospodyni. Pracuje u nas od lat, stała się rodziną. Mówiłam tak, żeby nikt nie wiedział.

– Dlaczego?

– Czy wszyscy w naszej grupie mają gospodynie? Jak byś myślał, jakby mnie traktowali, gdyby się dowiedzieli?

Resztę drogi jechali w milczeniu. Przed domem Krzysztof też chciał wysiąść, ale Zosia go powstrzymała.

– Nie trzeba, zadzwonię jutro – powiedziała i weszła do środka.

Milena wyszła z kuchni na jej spotkanie.

– I co? Widziałaś mamę?

– Tak. Jest w śpiączce.

– Boże, Zosiu… – Milena objęła ją i rozpłakała się. – Trzeba wierzyć, że Ania wyjdzie z tego. Pogrzebem Jana zajmie się firma. Już dzwonili. – Głaskała Zosię po plecach. – Co za nieszczęście. Jaki był dobry człowiek. Nigdy nie podniósł głosu, zawsze uprzejmy…
Zosia zostawiła Milenę przy jej zawodzeniach, a sama poszła na górę, położyła się na łóżku, skuliła w kłębek.

Milena obudziła ją o świcie. Po jej zapłakanej twarzy i pełnym współczucia spojrzeniu Zosia od razu wiedziała, co się stało.

– Dopiero co dzwonili. Zmarła w nocy… Królestwo jej niebieskie. – Milena przeżegnała się. – Jak to możliwe, Zosiu?

Potem siedziały razem w kuchni.

– Zostałam zupełnie sama – szepnęła Zosia.

– Zostanę jeszcze trochę. Ale potem… wybacz, starość się zbliża, czas na odpoczynek. Pracuję u was trzydzieści lat. Zaczynałam jeszcze u Stefana, twojego dziadka, ojca Jana.

Minął pogrzeb, dziewięć dni, czterdzieści. W domu przestali pojawiać się ludzie, koledzy i przyjaciele ojca. Telefon ucichł. Dom wypełniła ciężka cisza.

Zosia chodziła na zajęcia, bo zmuszał ją Krzysztof, inaczej leżałaby w pokoju, wpatrzona w ścianę. Milena zmuszała ją do jedzenia. Groziła, że jeśli Zosia nie zje choć łyżki rosołu, odejdzie. A po co tu została? Gotuje, a nikt nie je.

Więc Zosia jadła, by nie zostać sama w wielkim domu.

Siedziały w kuchni. Przed nimi stygła herbata, której nie dotknęły. Milena przerwała milczenie.

– Przysięgłam twoim rodzicom, że nigdy ci nie powiem. Ale ich już nie ma, więc przysięga nie obowiązuje. Lepiej, żebyś znała prawdę. Niech wybaczą mi Jan i Anna. – Przeżegnała się.

– Jaką prawdę? Jaką przysięgę? – zmęczonym głosem spytała Zosia.

– Taką. Nie jesteś sama. Masz matkę – powiedziała stanowczo Milena.

– Co ty pleciesz? Zwariowałaś? Mama umarła – machnęła ręką Zosia.

– Umarła Anna. To nie twoja prawdziwa matka. Prawdziwa matka pewnie żyje. Tylko nie wiem gdzie.

Zosia wpatrywała się w nią.

– Mama nie była moją matką? A tata?

– Tata był twoim ojcem. ZarazZosia wzięła głęboki oddech, zrozumiawszy w końcu, że rodzina to nie tylko krew, ale też wybór i miłość, którą się daje i otrzymuje w zamian.