Weekend z bliskimi

Sobota z rodziną

– Ale proszę mi tu nie opowiadać o żadnej diecie! – krzyknęła zirytowana Ewa, wymachując widelcem z kawałkiem sernika. – Wiem, że jestem gruba, nie musisz mi przypominać!

– Ewuniu, kto ci coś takiego powiedział? – próbowała ją uspokoić siostra Iza. – Ludka tylko chciała podzielić się przepisem…

– A ja nie prosiłam! – przerwała Ewa. – Mam już dość! Co weekend to samo – albo figurę mi się krytykuje, albo fryzurę, albo męża!

Ludwika Wójcik ciężko westchnęła i odstawiła filiżankę herbaty. Sobotnie rodzinne spotkania w jej domu zamieniały się w prawdziwą próbę cierpliwości. Zebrały się wszystkie trzy córki z rodzinami, wnuki biegały po mieszkaniu, a dorośli zamiast spokojnie porozmawiać – znów zaczynali awanturę.

– Dziewczyny, dosyć już – powiedziała zmęczonym głosem. – Sąsiedzi usłyszą.

– To niech słyszą! – nie ustępowała Ewa. – Może wtedy zrozumieją, jaką mam wspaniałą rodzinę!

Teresa, najstarsza z sióstr, zacisnęła usta i z wyraźną przesadą odsunęła talerz.

– Próbujemy ci pomóc – powiedziała lodowatym tonem. – Ale skoro nie chcesz…

– Nie chcę waszych rad! Żyję sobie po swojemu i jest mi dobrze!

Ludwika spojrzała na córki i po raz kolejny pomyślała, jak bardzo różnią się od siebie. Teresa, 48 lat – surowa, zadbana, nawet w domu u matki wyglądająca jakby zaraz miała ważne spotkanie. Pracuje jako księgowa w dużej firmie, mąż inżynier, syn studiuje. Idealna rodzina – przynajmniej na zewnątrz.

Iza, średnia, 39 lat – łagodna, ugodowa. Zawsze stara się wszystkich pogodzić, wszystkim dogodzić. Pracuje w przedszkolu, mąż jest hydraulikiem, mają dwoje dzieci w szkole. Żyją skromnie, ale zgodnie.

A Ewa, najmłodsza, 35 lat, ale zachowuje się jak nastolatka. Wiecznie niezadowolona, wiecznie się z kimś kłóci. Wyszła za mąż późno, w wieku 32 lat, urodziła córeczkę, a teraz ciągle narzeka na życie.

– Babciu, a gdzie są zdjęcia dziadka? – zapytał Kacper, syn Teresy, zaglądając do salonu. – Chcę pokazać Bartkowi.

– W dużym albumie na półce – odpowiedziała Ludwika. – Tylko ostrożnie, nie podrzyj niczego.

Kacper skinął głową i pobiegł do kuzynów. Ludwika popatrzyła na niego z uśmiechem. Wnuki to jej pociecha, nie to co córki.

– Słuchajcie, może przestańmy się kłócić? – zaproponowała Iza. – Porozmawiajmy o czymś miłym.

– O czym niby? – sarknęła Ewa. – O tym, jak Teresce świetnie się wiedzie? Trzy pokoje w bloku, nowe auto, syn na studiach…

– A co moje mieszkanie ma do rzeczy? – warknęła Teresa. – Ja haruję od rana do nocy, żeby to wszystko mieć!

– Tak, harujesz – przeciągnęła Ewa. – A ja nie mam nawet czasu, bo dziecko.

– Ania ma już pięć lat, jakie dziecko! – nie wytrzymała Teresa.

– Dla ciebie pięć lat to dużo? Twój Kacper od dziesięciu sam sobie kanapki robi!

Ludwika poczuła, jak zaczyna ją boleć głowa. W każdą sobotę to samo. Córki zbierają się u niej niby to po to, żeby pobyć razem, a wychodzi tylko nerwów stracenie.

– Dziewczynki – powiedziała cicho – wasz tata nie chciałby widzieć was w takim stanie.

Na wspomnienie ojca wszystkie trzy zamilkły. Jan Kowalski zmarł trzy lata temu, a od tego czasu rodzinne spotkania stały się jakieś napięte, nerwowe. Jakby był tym, kto trzymał wszystkich razem.

– Mamo, nie mów o tym – szepnęła Iza.

– Muszę – odparła stanowczo Ludwika. – On tak bardzo chciał, żebyście trzymały się razem, wspierały nawzajem. A co wy robicie?

Ewa spuściła wzrok i zaczęła kruszyć ciastko na talerzu. Teresa poprawiła włosy i spojrzała przez okno.

– Mamo, my się nie kłócimy specjalnie – powiedziała Iza. – Po prostu… no nie wiem… Mamy różne charaktery.

– Charaktery! – prychnęła Ewa. – A jej charakter to wszystkich pouczać!

– Ja nie pouczam! – oburzyła się Teresa. – Ja tylko mówię, jak należy!

– No właśnie! A kto cię pytał, jak należy?!

Ludwika wstała od stołu i wyszła do kuchni. Tam panował chaos – brudne naczynia w zlewie, resztki jedzenia na stole, okruszki na podłodze. Odkręciła wodę i zaczęła myć talerze, próbując się uspokoić.

Za plecami usłyszała kroki.

– Mamo, pomogę ci – to była Iza.

– Nie trzeba, dam radę.

– Daj spokój, we cztery szybciej skończymy.

Iza wzięła ręcznik i zaczęła wycierać naczynia. Za nią weszła Teresa.

– Mamo, przepraszam, że znów… – zaczęła, ale Ludwika machnęła ręką.

– Już dobrze. Przywykłam.

– Nie przywykłaś, tylko znosisz – powiedziała Teresa. – My to widzimy.

Do kuchni zajrzała też Ewa, ale nie powiedziała nic, tylko zaczęła ścierać okruszki ze stołu.

Przez chwilę pracowały w ciszy. Ludwika myła naczynia i myślała, jak bardzo wszystko się zmieniło. Kiedy mąż żył, soboty były świętem. Jan opowiadał wnukom historie, grał z nimi w warcaby, a córki pomagały w domu i dzieliły się nowinami. Bez awantur, bez pretensji.

– Mamo, pamiętasz, jak tata zabierał nas w soboty do parku? – zapytała nagle Iza.

– Pamiętam – uśmiechnęła się Ludwika. – Huśtaliśmy się na karuzeli, jedliśmy lody.

– I jak nas fotografował przy fontannie – dodała Teresa. – Zawsze mówił: „Dziewczynki, uśmiech, to na pamiątkę!”

Ewa podniosła głowę.

– A pamiętacie, jak mnie brał na barana? Byłam najniższa, nie sięgałam do huśtawki.

– Tak, pamiętam – skinęła głową Ludwika. – Wrzeszczałaś z radości.

Zacisnęła powieki, żeby nie uronić łez. Tak bardzo tęskniła za mężem, szczególnie w takie chwile.

– Babciu, a dlaczego wy tu wszyscy razem? – do kuchni zajrzała Ania, córka Ewy. – Mogę dostać herbatnika?

– Oczywiście, kochanie – Ludwika podała jej pudełko z ciasteczOd tej soboty rodzina zaczęła spotykać się co tydzień, nie po to, by się kłócić, ale by znów poczuć się blisko, tak jak za czasów, gdy żył ich ukochany Jan.