W deszczowy październikowy wieczór…

Pewnego deszczowego październikowego wieczoru…

Wieczorna msza dobiegła końca. W kościele było niewiele ludzi. Deszcz lał od popołudnia, czasem mieszając się z mokrym śniegiem. Większość parafian wolała nie wychodzić z domu w taką pogodę.

Świątynia stopniowo pustoszała, ludzie wychodzili, raz po raz otwierając drzwi. Przeciąg powodował, że płomienie świec na lichtarzach drżały i migotały, unosząc cienkie smużki dymu. W końcu ucichło szuranie butów po kamiennej posadzce. Została tylko Natalia.

Wyszła zza lady kościelnego sklepiku i obeszła opustoszały kościół, gasząc świece i ścierając pędzelkiem krople wosku z lichtarzy. Potem zgasiła wszystkie lampki przed ikonami. Przez wąskie okna z fakturowanymi szybami światło latarni prawie nie docierało do środka. Palila się tylko jedna żarówka nad stoiskiem ze świecami. Jej blask odbijał się w pozłoconych ramach najbliższych obrazów.

Z lewej nawy wyszedł ksiądz Witold, w narzuconej na sutannę czarnej kurtce.

— Woźny już przyszedł? — zapytał, zatrzymując się obok Natalii.

— Jeszcze nie. Coś przekazać? — odpowiedziała.

— Nie. Do jutra. — Skinął głową na pożegnanie i skierował się ku drzwiom.

Natalia poszła po wiadro z wodą i mopa, zaczęła myć podłogę. Lubiła przychodzić rano do czystego kościoła. Nagle znów powiał przeciąg, a ciężkie drzwi cicho się zatrzasnęły. Natalia odwróciła się. Woźny przeżegnał się od drzwi, skinął jej głową i przeszedł obok niej do swojej maleńkiej izdebki. Natalia nigdy nie słyszała jego głosu, chociaż ksiądz Witold twierdził, że nie jest niemy.

Natalia odstawiła wiadro i mopa na miejsce, ubrała się, ostatni raz rozejrzała po kościele, sprawdzając, czy wszystkie lampki są zgaszone, zatrzymując wzrok na każdej ikonie i powtarzając w myślach: „Święty Mikołaju, módl się za nami”, „Matko Boża, wspomagaj nas”, „Jezu Chryste, Synu Boży…”

— Wychodzę! — krzyknęła w stronę woźnego.
Głos rozległ się echem pod sklepieniem świątyni.

Natalia zgasiła światło i pchnęła ciężkie drzwi. Na schodach przystanęła, nasłuchując. Nie usłyszała kroków, ale zgrzytnął zasuw — woźny zamknął drzwi od środka. I wtedy Natalia usłyszała cichutki pisk.

Spojrzała pod nogi, spodziewając się zobaczyć szczeniaka lub kociaka chowającego się przed deszczem pod daszkiem, ale zamiast tego dostrzegła biały zawiniątko w ciemności, z którego dobiegało kwilenie.

— Dziecko! Któż cię tu porzucił? — Pochyliła się i podniosła niemal nieważki pakunek, odchyliła róg kocyka i ujrzała pomarszczoną buźkę.

— Boże, matka chyba nie ma serca, skąd zostawiła cię w taką pogodę na ulicy. Jak to możliwe, że nikt cię nie zauważył? Czy dopiero co cię tu przynieśli?

„I co ja z tobą zrobię? Stukać w drzwi kościoła? Wezwać policję i pogotowie?” To byłoby rozsądne, ale ulegając jakiemuś impulsowi, Natalia postanowiła zabrać dziecko do domu i stamtąd zadzwonić do księdza Witolda, poradzić się, wspólnie zdecydować, co zrobić z porzuconym niemowlęciem.

Zeszła ze schodów i nie zdążyła zrobić kilku kroków, gdy z ciemności wyłoniła się kobieta.

— Oddajcie! — krzyknęła i wyrwała Natalii zawiniątko.

Sądząc po głosie, bezwzględna matka była bardzo młoda.

— Twoje dziecko? Grzech porzucać niemowlę. A co, gdyby zachorowało? — surowo powiedziała Natalia.

— Nie porzuciłam, tylko zostawiłam na chwilę — odparła młoda kobieta, łkając.

— Dlaczego nie weszłaś do kościoła? — spytała Natalia, nieco łagodniej.

Nieszczęsna matka nie odpowiedziała i ruszyła w stronę ulicy, niosąc dziecko.

— Masz gdzie iść? — krzyknęła za nią Natalia.

Młoda kobieta zwolniła kroku i obejrzała się.

— Widzę, że nie ma cię gdzie podziać — mruknęła do siebie Natalia. — Czekaj! — zawołała i szybko podeszła do kobiety. — Widzę, że nie masz dokąd pójść. Słuchaj, chodź do mnie. Mieszkam niedaleko. Dziecko marudzi, pewnie jest mokre albo głodne. I sama jesteś przemoczona. Nie wypada w taką pogodę chodzić z dzieckiem po ulicy. Ogrzejesz się, potem pomyślimy, co dalej. Nie bój się — dodała Natalia, wyczuwając napięcie dziewczyny.

Ale poszła z Natalią. Widać naprawdę nie miała wyjścia. Przez całą drogę Natalia nie przestawała mówić. Opowiadała, że jej mąż zmarł, a Bóg nie dał jej dzieci. Że gość nikomu nie przeszkodzi, a jej samej sprawi radość. Nie masz rzeczy? Nic nie szkodzi, sąsiadka ma córkę, która kilka miesięcy temu urodziła. Pójdzie, poprosi o pieluszki, ubranka. Jutro kupi i odda. Mówiła i mówiła, odciągając kobietę od czarnych myśli i ucieczki.

— No i jesteśmy. Wchodź. — Natalia otworzyła drzwi klatki schodowej, przepuszczając kobietę z dzieckiem. — Mieszkam na szóstym piętrze…

W windzie zauważyła, że ubranie młodej matki jest całkiem mokre, a usta sine z zimna. Wzdrygnęła się w duchu. Pierwsza weszła do mieszkania i zapaliła światło.

— Podaj mi dziecko, a ty się rozbierz. Weź moje kapcie. Połóż je w pokoju, na kanapie. — Natalia oddała zawiniątko matce i sama zaczęła się rozbierać.

Gdy weszła do pokoju, gość już rozwinął córeczkę. Dziewczynka machała wątłymi rączkami, otwierała buzię. Serce Natalii wypełniła czułość.

— Głodna jest. Przykryj ją, skoczę do sąsiadki po pieluszki — powiedziała Natalia i wyszła z pokoju.

— Halina, pożyczysz mi kilka pieluszek i ubranek na jutro? — spytała sąsiadki, która otworzyła drzwi.

— A tobie skąd się dziecko wzięło? — zdziwiła się.

— Krewna przyjechała z dzieckiem. Daleka. Walizkę ukradli jej na dworcu — skłamała Natalia.

— Wejdź, zaraz ci dam — odparła Halina iNastępnego dnia, gdy słońce zajrzało przez firankę, a pierwsze promienie rozświetliły twarze trzech kobiet — matki, córki i tej, która stała się dla nich oparciem — Natalia pomyślała, że właśnie tak wygląda prawdziwe Boże miłosierdzie.