Trudny wybór: Powrót

Trudna decyzja. Powrót

— Chcesz – leć – powiedział Oskar, stawiając filiżankę w zlewie. Głos miał spokojny, niemal obojętny. – Tylko nie licz na moje wsparcie. Ani moralne, ani fizyczne.

— Nie liczę – cicho odparła Weronika, nie patrząc na niego.

— Potem nie mów, że szkoda było jechać.

— Może powiem, a może nie. Ważne, żeby nie żałować, że się nie spróbowało.

W końcu wyjechała.

Lot z przesiadką się opóźnił, a łączący samolot odleciał, nawet nie zauważając jej spóźnienia. Siedem godzin męczącego czekania w dusznym lotnisku, plastikowa kanapka i torba na ramieniu zamiast walizki – sukienka została w luku bagażowym na innym kontynencie.

W recepcji hotelu poinformowali, że rezerwacja „nie przeszła”. Młody człowiek za ladą wyjaśniał to z uśmiechem, jakby chodziło o coś błahego:

— Przepraszam, proszę pani, mamy pełne obłożenie. Mogę podać listę pobliskich moteli.

— Dziękuję – rzuciła Weronika sucho. – Tylko listy życiowych porażek mi teraz brakowało.

Usiadła w kawiarence za rogiem, zamówiła kawę i przeglądała kontakty w telefonie. Palec zatrzymał się na nazwisku: Magda Nowak. Koleżanka ze studiów w Krakowie. Potem wymiana wiadomości, rzadkie lajki… i cisza.

„Może spróbować?” – pomyślała Weronika i wysłała krótką wiadomość.

Odpowiedź przyszła po trzech minutach:

„Oczywiście, przyjeżdżaj! Mamy pokój gościnny. A sukienkę znajdziemy, bez problemu. Tylko pewnie schudłaś – wezmę coś z zapasem. Ależ dawno zniknęłaś!”

Rano jechały już ulicami podwarszawskiej miejscowości. Weronika czuła, jak z każdym zakrętem samochód zabiera ją głębiej w przeszłość, która od dawna umarła. Magda przez ten czas bardzo się zmieniła – zadbana, pewna siebie, ale wciąż ta sama, bez śladu zadęcia. Dała adres klubu, spojrzała na Weronikę krytycznie, poprawiła jej włosy, spryskała lakierem, wcisnęła broszkę:

— Idziesz tam nie jako cień przeszłości, ale jako kobieta, która zna swoją wartę. Oni wszyscy tam – z takimi samymi twarzami i ustami. Ale nie wszyscy mają duszę. Trzymaj się prosto, Weronika.

Impreza była pretensjonalna.

Namioty, wypielęgnowane trawniki, kelnerzy z szampanem, kobiety w projektantach – jak odlane z jednej formy. Wszystko drogie, wymyślne i… obce. Znajomych twarzy Weronika nie zobaczyła. Tylko nowe – opalone, poddane liftingom, pewne siebie.

Krzysiek pojawił się pierwszy. Trochę postarzały, ale wciąż ten sam. Podeszła, uśmiechnął się przepraszająco, przytulił, szepnął:

— Cieszę się, że przyjechałaś. Przepraszam, nie powiedziałem Oli. Chciałem, żeby po prostu zobaczyła…

Weronika nie odpowiedziała. Wszystko już stało się jasne.

Ola podeszła chwilę później. Nie sama – z całą świtą. Suknia od projektanta, twarz idealnie wygładzona, wzrok – szklany.

— Weronika? Jaka niespodzianka – powiedziała z grymasem, który udawał uśmiech. – Ty… tutaj?

— Ja to ja. A tutaj to tylko miejsce – spokojnie odparła Weronika. – Gratuluję okrągłej rocznicy.

— Dziękuję. Mam nadzieję, że podróż nie była zbyt męcząca?

— Trochę. Ale Magda Nowak pomogła. Zabawne, jak trwałe są stare więzi, nawet po latach.

— Magda? Ach tak… Pomogła nam, gdy się przeprowadzaliśmy. Podobno ma dobry gust. To nie jej sukienka?

— Jest wygodna. I leży lepiej niż niektóre wspomnienia.

Ola na moment straciła rezon.

— No cóż… Mam nadzieję, że spodoba ci się wieczór.

— Już mi się podoba. Dzięki za zaproszenie.

— Ja… nie zapraszałam.

— Ale też nie wyrzucasz – odparła Weronika z delikatnym półuśmiechem.

Później, gdy jeden z gości nagle osunął się na krześle i zaczął sinieć, w sali wybuchła panika.

— On się dusi! – krzyknęła kobieta w sukience w leopardzie. – Niech ktoś wezwie karetkę!

— Jestem lekarzem – spokojnie powiedziała Weronika, już stojąc przy nim. Bez histerii, bez zamętu, precyzyjnie. Badanie, puls, torba pod głową, rozpięty kołnierzyk. Działała, jakby robiła to codziennie. I robiła.

Karetka przyjechała po piętnastu minutach. Przez ten czas ani Ola, ani nikt z jej otoczenia nawet nie podszedł.

Rano Weronika obudziła się w pokoju u Magdy. Sukienka była starannie złożona na fotelu, na stole – kawa i karteczka:

„Zrobiłaś wszystko dobrze. Jeśli zechcesz znów zniknąć w tym mieście – dzwoń. Pokój jest twój”.

Na lotnisku czuła lekkość.

Nie dlatego, że wszystko się skończyło.

Ale dlatego, że wreszcie wszystko znalazło swoje miejsce.

Ta przyjaźń umarła dawno temu. Tylko pogrzeb się przeciągnął. Teraz się odbył. Bez kwiatów. Bez łez. Ale z pożegnaniem.

Oskar czekał na nią przy wyjściu. Jego kudłaty pies Burek o mało nie przewrócił jej z radości.

— No i jak było? – zapytał.

— Zamknęłam gestalt.

— Z hukiem?

— Niewielkim. Ale z godnością.

— I?

— Już nie ciągnie.

Wziął od niej torbę.

Ona wzięła go pod rękę.

I poszli do domu.