Tajemnice dzieciństwa: historia pewnej nadziei

Rywalizacja dzieciństwa: opowieść o pewnej Nadziei

Wojtek wyszedł na ganek rodzinnego domu, wciągnął ciepłe wieczorne powietrze wsi i przysiadł na starej ławce, która skrzypiała pod nim tak samo jak za dawnych lat. Po chwili do domu powoli podszedł Krzysiek. To był ten sam przyjaciel, z którym Wojtek dorastał niemal ramię w ramię, lecz wiele lat temu coś między nimi pękło…

— No i jak tam życie? — zapytał Krzysiek, klepiąc Wojtka po ramieniu po męsku.

— Jakoś leci — skinął tamten. — Pracuję, kupiłem mieszkanie w mieście.

— Nieźle — przyznał Krzysiek. — Zawsze byłeś bystry. Nie to co ja…

— Daj spokój! — zaśmiał się Wojtek. — Rodzice mi opowiadali, że masz teraz najlepszy dom w okolicy. Podobno sąsiedzi biorą z ciebie przykład.

— Tobie też nieźle się wiedzie — mieszkanie to coś. Kupiłeś, ja wybudowałem — różnicy nie ma.

Roześmieli się. A potem, jakby z przyzwyczajenia, poszli do domu Kryszka. Wyjęli chleb, jajka i kiełbasę. Postawili butelkę bimbru. Nalali po kieliszku, obaj skrzywili się — piją rzadko.

Nagle Krzysiek wypalił:

— Słuchaj… A Nadzia… Wiesz?

Wojtek zaniemówił:

— Co?

— Za mąż wyszła. Za jakiegoś… z sąsiedniej wsi. Teraz uczy w naszej szkole.

— Nadzia? — powtórzył Wojtek, a w piersi coś mu się ścisnęło. — Nie wiedziałem…

— Ja też nie wierzyłem. Myślałem, że jakoś z czasem… Ale trzy dni przy kombajnie przesiedziałem — i nic. Rozumiesz?

Znów nalał. Wypili, a potem siedzieli w milczeniu, wpatrzeni w filiżanki z herbatą.

Nagle podnieśli wzrok i wybuchnęli gromkim śmiechem — tak jak za dawnych lat. Do łez, do bólu brzucha.

— No i jak to się skończyło — otarł łzy Krzysiek. — Tyle lat przez nią… a tu taki obrót spraw.

— No — przytaknął Wojtek. — Turniej sobie zrobiliśmy. Kto lepszy, kto wytrzyma dłużej, kto głośniej krzyczy. A ona — raz, dwa i zniknęła z kimś innym.

— Mądra była — niespodziewanie stwierdził Krzysiek. — Wybrała po swojemu. A my się staraliśmy…

— No tak — zamyślił się Wojtek. — Ale przecież nie na marne. Ty dom postawiłeś, ja w szpitalu oddział prowadzę. Oboje coś warci jesteśmy.

— Właśnie! — ożywił się Krzysiek. — Po dziewięć latek nam stuknęło. Dopiero życie się zaczyna!

— A zacząłeś przecież ty — przypomniał Wojtek.

— Może i tak. Ale ty podtrzymałeś. Zawsze bystrzak.

— Więc i ja byłem niemądrzejszy. Oboje — uśmiechnął się Wojtek.

— Pamiętasz, jak po szkole siedziała na tej ławce i patrzyła na nas jednakowo? Ani tobie, ani mnie — nikomu.

Znowu zamilkli. Wspominali.

Z Kryszkiem Wojtek znał się od urodzenia — przyszli na świat niemal tego samego dnia. Dorastali obok siebie, żyli przez płot. Razem się bawili, w jednej szkole uczyli, w jednej ławce siedzieli. Do ósmej klasy byli nierozłączni.

A potem w klasie pojawiła się Nadzia.

Jakby latem wyrosła. Z chłopczycy na rowerze stała się smukłą dziewczyną z długim, jasnym warkoczem. I wszystko się zmieniło. Przyjaciele stali się rywalami.

Krzysiek ciągnął do mechaniki, majsterkował przy tacie traktorze. Wojtek — do książek i zwierząt. Jeden szedł na kombajn, drugi do laboratorium.

A Nadzia patrzyła na obu tym samym wzrokiem, od którego serce traciło rytm.

Po szkole Wojtek wyjechał na studia do miasta, a Kryszka wzięli do pracy w brygadzie. Nadzia zaczęła zaocznie i pojawiała się raz u jednego, raz u drugiego. Przynosiła wieści: kto więcej zarobił, kto dostał podwyżkę stypendium. Ale z nikim nie związała się na dobre.

Nawet wojsko nie pogodziło przyjaciół. Stali się mężczyznami, każdy swoją drogą. Krzysiek dom zbudował, pierwszą we wsi furę kupił. Wojtek lekarzem został, doktorat obronił. A mimo to — obaj byli kawalerami. Obaj — wciąż samotni. Wciąż z pamięcią o tej dziewczynie z warkoczem.

I oto teraz siedzą w kuchni, zmęczeni, z oczami przyciemnionymi przez czas — i śmieją się. Gorzko, ale i jasno.

— A może i dobrze, że wyszła za mąż — odezwał się w końcu Wojtek. — Szczerze. Może on ją naprawdę kocha.

— Może… — cicho odparł Krzysiek. — Oby. Bo inaczej… Szkoda byłoby wszystkiego.

Zamilkli. Wtem Krzysiek stuknął w stół:

— Wiesz co? Wypijmy. Za nią. Za nas. Za to, że życie idzie dalej.

— Ano — uśmiechnął się Wojtek. — Za to, że wciąż jesteśmy razem. I nie wrogowie.

Krzysiek nalał po ostatniej.

— Za Nadzię.

— Za Nadzię.

Szkło zabrzęczało. A za oknem wieczór ustępował nocy. Nad starą ławką pochylili się dwa sylwetki — już nie chłopcy, ale jeszcze nie starcy. Po prostu dwóch, których życie raz zetknęło i już nie rozdzieliło.

A Nadzia… Cóż, niech będzie szczęśliwa. Zasługuje na to.