Sekrety cioci Leny

Byliśmy małymi szaleńcami, a ona ciocia Lidia była dla nas jak wróżka. Niska, pulchnawa, zawsze z białym pudlem Kropką na smyczy, wyciągała z jaskrawego worka cukierki, które rozświetlały nasze podwórko niczym pierwsze promienie wiosennego słońca. Gdyby takich ludzi było więcej, świat rozbłysnąłby w złocistym blasku, bo oni sami są tym słońcem.

W piaskownicy graliśmy w piratów, w Czarnego Pana i w rozbijanie tratw w kałużach. Jak śpiewał kiedyś Nasza Biesiada: Szaleliśmy jako dzicze, jak odważni żeglarze. Wspominając dzieciństwo, przed oczami zawsze pojawia się rozświetlony słońcem podwórny ogród, pełen klocków, autek i pluszowych misiów. Byliśmy jednością jeden za wszystkich i wszyscy za jednego. Żadne dziennikarskie nagłówki o okrutnych czynach nie istniały, dobro unosiło się w powietrzu. Owszem, ktoś mógł być złośliwy, ale był kształtowany przez otoczenie rówieśników i dorosłych i wstydził się własnych czynów.

Ciocia Lidia była niczym opiekunka naszego starego, dwupiętrowego kamieniczka przy ulicy Krakowskiej w Łodzi. Niska, nieco wyższa od dzieci, z bujną falującą fryzurą i sukienkami ozdobionymi kwiatami, zawsze nosiła kolorowe koraliki. Każdego popołudnia wyjść z Kropką na podwórko, rozrzucała po ziemi małe metalowe kulki, byśmy podbiegli do niej z grami w ręku. Była naszym ciepłym duchem, którym rodzice zostawiali nas, gdy musieli iść do pracy. Zawołała nas do domu, byśmy podzielili się opowieściami, a jej ręce zgrabnie przeplatały nici przy robieniu swetrów. Na głowach nosiliśmy barwne czapeczki i szaliki od niej, które dziś nazywalibyśmy marką cioci.

Choć nie była naszą krewną krwią, tak ją nazywaliśmy. Jej kuzyni z Białegostoku co tydzień przesyłali paczki pełne słodyczy w czasach niedoboru były to prawdziwe skarby. Lidia rozdawała je z uśmiechem, siadając przy nas przy ogrodzeniu, a my nieśmiało wyciągaliśmy dłonie, by przyjąć lśniące, kolorowe papierki i aromatyczne cukierki. Dziś już nie wolno obcych podawać dzieciom słodyczy, bo może to skończyć się krzywdą. Lidia jednak nie była obca była naszą.

Czemu tak rozdajesz? Przecież twoi bliscy też potrzebują, zaczęła pouczająca sąsiadka Ania z podwórka, z wąskimi wargami i suchym głosem. Mąż jest chory, lekarstwa drogie, a ty samą sobie nie starczy. Lidia usłyszała to razem ze mną i moją przyjaciółką Olą. Niewiele zrozumiałyśmy, ale słowa utkwiły w pamięci. Lidia odpowiedziała:

Zin, co ty mówisz? To dzieci, maleństwo. W tym niedoborze ich rodzice i tak nie znajdą cukierków. Ja mam ich od rodziny, niech smakują choć raz prawdziwy smak słodkości. Dlaczego miałabym je trzymać? Trzeba się dzielić! Widzisz te ich oczy? Ich uściski pachną szczęściem, morzem, mlekiem i arbuzem. Boże, jakie są słodkie! Szkoda, że nie mam własnych dzieci ani wnuków. Ale macie wy, moi drodzy, miejsce w moim sercu! szepnęła, ocierając łzy chusteczką.

Głupia jesteś! Nie daję im nic! wykrzyknęła Ania, odchodząc z podniesioną brew. Lidia nie pozwoliła, byśmy zniknęły w krzakach:

Jasiu, Zosia! Chodźcie tutaj, mam czerwone jabłko! wyciągnęła mi soczyste jabłko. Ciociu Lidio, co to było za głupia i idiota? zapytała Ola. Na chwilę twarz sąsiadki przybrała cień, po czym rozpromieniła się.

Słyszałam małe dziewczynki. Zróbcie, jakbyście nic nie słyszały i pamiętajcie: nie bierzcie do serca złych słów, odpuśćcie je jak podmuch wiatru. Ludzie są różni, ale dobrzy zawsze zwyciężą! Kocham was! przytuliła nas mocno.

Pewnego dnia ciocia nie pojawiła się dwa dni pod rząd. Pierwszy dzień szukaliśmy jej w drzwiach, pytając mamy: Gdzie jest ciocia Lidia? Może odpoczywa, albo choruje. Nie niepokojcie ją usłyszałyśmy. Drugi dzień nie czekaliśmy zebrałyśmy ośmioro dzieci, cztery dziewczynki i czterech chłopców, i ruszyłyśmy w jej stronę.

Kasia narysowała niebo i słońce, Piotrek przyniósł ulubiony flamaster, Ania i Darek z plasteliny uformowali małego koloboka, Ola niosła doniczkę z kwiatkiem, a bliźniacy Michał i Paweł przynieśli konfiturę, ja naleśniki. Moja mama, znakomita kucharka, usmażyła je na złoto, a ja podniosłam jedną i krzyknęłam:

Zanieście to cioci, bo ona nas zawsze karmi! pogłaskała mnie po warkocz.

Stukałyśmy w drzwi przyciemnionego korytarza. Lidia otworzyła w szlafroku, z niechlujnym warkoczem, blada, trzymając się za bok. Gdy nas zobaczyła, rozkwitła jak wiosenny kwiat.

Kochane dzieciaki! Skąd przybywacie? To moi bliscy! Władziu! Zobacz, mali kochankowie przyszli z wizytą! całowała nas i wprowadzała do swojego skromnego wnętrza. Pokój miał dwa łóżka, kolorowe zasłony, pochyły stolik, stary telewizor i mnóstwo ręcznie robionych rzeczy. Przy łóżku siedział mężczyzna o szarych włosach, z karzełkowatym uśmiechem jej mąż, chorujący, nieporuszający się poza domem.

Mój mąż, Władek, choruje, nie może wyjść. Ja sama mam słabość. A wy, kochane dzieci, przychodzicie. Ja was na słodycze nakarmię! podniosła się w pośpiechu.

Możemy pomóc! Idziemy na zakupy, zamiast dywanów potrząsnąć, albo wywóz śmieci zrobić! oświadczył najśmielszy z nas, Kacper.

Usiądźcie przy moim łóżku, zachęciła Lidia, podając nam jej koloboka.

Zjemniemy, poetujemy, śpiewamy, a bladość powoli ustępuje twarzy cioci i jej chorego męża. Lidia nawet prowadziła z nami krąg taneczny. Kiedy odchodziła, szepnęła mi na ucho:

Zapytaj mamusię o przepis na naleśniki są tak pyszne, że nigdy nie jadłam takiego w życiu. Nie umiem ich zrobić, palą się zawsze. zaśmiała się później, mówiąc, że i tak nie wyjdą perfekcyjne.

Mama Lidia przychodziła do nas, myła ręce, zachwycała się jej pluszowymi kapciami i siadała na małej kanapie w kuchni. Jej krótkie nóżki nie dosięgały podłogi, ale kołysała się nimi, jedząc naleśniki z kajmakiem i wycierając się ręcznikiem po każdym łyku.

Lidia opowiadała, że jej mąż od lat nie może chodzić, a ona czerpie radość z opieki nad nim i nad nami. Kochała też wszystkie zwierzęta. Codziennie nosiła wiaderko z musli i makaronem, karmiła psy, które znalazła na ulicy, bo wtedy nie było schronisk. Gdy dwa bezdomne szczeniaki podbiegły, jej serce rosło.

Złota kobieta, wszystko daje innym! mawiała moja mama, rozmawiając z tatą.

Złoto to nie tylko metal, to serce pełne dobroci! dodawałam, wyjaśniając, że złoty człowiek to ktoś naprawdę wspaniały.

Pewnego wieczoru, idąc do domu z wiaderkiem, dwie starsze sąsiadki zablokowały jej drogę.

Nie karm już te podłe psy! Dość dzieci przywołujesz! Nie masz pieniędzy, a udajesz bogatą! krzyczały, wzywając ją do milczenia.

Lidia spojrzała na nie, przytuliła wiaderko i cicho odpowiedziała:

Nie ranić nikogo, szczególnie dzieci. Niech się bawią i śmieją. To straszne, gdy cisza wypełnia serca. szepnęła, przyciskając wiaderko do siebie.

Jedna z kobiet krzyknęła:

Nie dotykaj mojego Władka! Lidia zadrżała, a ja poczułam, że coś złego się zbliża.

Nie wolno tak do mnie mówić! krzyknęłam, rzucając się przed ciocią, by ją obronić. Jedna z kobiet chwyciła mnie za rękę i pociągnęła w stronę.

Wtem rozległ się gwizdek. Biegliśmy, Kacper i reszta, i trzymaliśmy się za ręce. Razem, w kręgu, zawołaliśmy:

Nigdy nie krzywdźcie cioci Lidi, nie mówcie złych słów! Bo my będziemy bronić! krzyczały dzieci.

Kobiety odwróciły się, jęcząc, i odeszły. Lidia objęła nas mocno, a my poczuliśmy, że wciąż jesteśmy jednością jeden za wszystkich i wszyscy za jednego.

Dziś w świecie, w którym siła i arogancja królują, dobrzy ludzie ci, co karmią ptaszki, dają jedzenie bezdomnym, oddają ostatni kawałek chleba, choć sami ledwo wiążą koniec z końcem są nazywani szaleńcami. Nie ma już miejsca na uprzejmość, a ci, którzy nie potrafią się bronić, są dręczeni i wyśmiewani. Planeta szlocha, bo równowaga została zachwiana. Musimy żyć razem, w zgodzie.

Rok po tym, ciocia Lidia wyjechała z Łodzi; jej mąż zmarł, a krewni przywieźli ją z powrotem do rodzinnego domu w Białymstoku. Całe podwórko łkało.

Przed odjazdem rozdała nam wafle, płacząc, całując każde z nas i wręczając dużą puszkę z papierkami. Zleciła nam tworzenie sekretników drobnych kapsułek z okładkami, kwiatkami i kawałkiem szkła, które zakopywaliśmy, by później odnaleźć i wspominać piękno dzieciństwa. Dała nam też wspólne zdjęcie, które mieliśmy przechowywać na zmianę.

Wrócę za rok, sprawdzę, czy wszystko w porządku! machnęła, ciągnąc za sobą walizkę większą od siebie, a obok biegł mały pudel.

Ciocia Lidia już nigdy nie wróciła. Sekretniki były pilnie strzeżone, ale nikt już nie miał komu je pokazać. Nie było już tej słodyczy i słodkiego wołania dzieciaki. Dorastaliśmy, uczylismy się, dorosliśmy. Czasem przerwał nas zamyślenie i łzy napływały, gdy wspominaliśmy ciocię.

Ostatnio, rok temu, umówiliśmy się na spotkanie w dawnym podwórku. Inny los nasz kolega, Imprezowy Kacper, został dyrektorem banku; Ania wyjechała do zagranicy jako tłumaczka. Pozostała jedynie ruina starego kamieniczka, na jej miejscu nowoczesny blok.

Tam, w drogich garniturach, Kacper ukląkł przy ziemi i zaczął wykopywać:

Czego szukam? zapytałem Olę.

Sekretników cioci Lidi. Tyle lat minęło, a wciąż czuję ten ból w sercu. Gdzie ona? Czy żyje? Wspominam ją w spotkaniach, widzę, jak podaje mi cukierka. Moja żona z zagranicy przywozi słodycze, a ja ich nie jem. Tę jedną z dzieciństwa tęsknię westchnął.

Pamiętam, była dobra dodała Ola.

A pamiętacie, że mówiła, że nawet dorosły powinien w sercu pozostać dzieckiem, bo inaczej złośliwe elfy się gniewają i życie staje się nudne? dodałem.

Wspomnienia wypełniły nas, a w tle rozbrzmiała cicha melodia z podwórka, w którym kiedyś była nasza ciocia Lidia. No i choć dorosłe kobiety krzyczały kiedyś na nią, my nigdy nie zapomnimy jej słodkiego głosu i jej słowa:

Nie smuć się, kochanie. Zjedz cukierka. Wszystko będzie dobrze.