Sąsiadka z dołu — miłość z góry

Sąsiadka z dołu — miłość z góry

Wiktor zirytowany spojrzał na zegarek — ranek ledwo się zaczął, a już dzień był zepsuty. Zamiast walizek, biletów i wymarzonego wyjazdu z Lizą nad morze — musiał wrócić do swojego dusznego klatkowca w starej kamienicy. Jak zwykle. Siostra Wiola, łzy, termometr i prośby: „Posiedź z dziećmi, nie mam do kogo się zwrócić…”.

Nie chciał. Naprawdę. Marzył o urlopie, o kobiecie u boku, o drinku w dłoni. Zamiast tego dostał dwójkę wrzeszczących siostrzeńców, plecak pełen zabawek i zapach alkoholu od sąsiadki, która otworzyła drzwi i wykrzyknęła:

— Witek, co to za maluchy z tobą? Ożeniłeś się?!

Kasia — sąsiadka z dołu. Ruda, żywiołowa, z oczami jak u lisa. Dwa razy zatopił jej mieszkanie, zanim właściciele wymienili kran. Jej matka, dobra kobieta, nie zażądała ani grosza, a sama Kasia od tamtej pory tylko mu podpowiadała. Chociaż Witek wciąż myślał, że powinna chodzić jeszcze do szkoły.

— Co, lekcje ci się nie podobają? Mamie powiem! — zaśmiał się, widząc, jak Kasia się zaczerwieniła.

— Już skończyłam technikum! Szukam pracy! — odparowała, zarzucając plecak na ramię.

— No jasne, wyglądasz na opuszczającą zajęcia. Spójrz tylko w lustro!

Roześmiali się, Kasia wślizgnęła się do środka, a Wiktor ruszył po swój samochód — stary, ale własny, kupiony na kredyt. Liza oczywiście skrzywiła się: „Mogłeś coś lepszego wybrać”. Ale on był z niego dumny. Był uparty. Będzie miał wszystko — mieszkanie, auto, status, i Lizę.

Ale nie dziś.

Dziś miał korki, spocone siedzenia, wrzeszczące dzieci z tyłu i płaczącą siostrę:

— Przepraszam, Witek, naprawdę nie miałam do kogo się zwrócić…

Wiola leżała w szpitalu, a ich matka też rozchorowała się ze stresu. A ich ojciec? Cóż, Olgierd był nim tylko na papierze. Pić, hulać, znikać — to było wszystko, co potrafił.

Dzieci obwiesiły mu się na szyi: „Wujku Wituś!”. Przytulił je, obiecał lody i zawiózł do swojego wynajętego mieszkania.

Kasia znowu wpadła mu w drzwi.

— To wszystko twoje? — zapytała, szeroko otwierając oczy.

— No jasne, znalazłem na przystanku — zaśmiał się. — Odwróciłem się na chwilę, a tu już się przykleiły.

Dzieci parsknęły śmiechem, a Kasia zmieszała się. Sprostował:

— Żartowałem. To moi siostrzeńcy. Siostra w szpitalu, ja się nimi zajmuję.

W mieszkaniu dzieci natychmiast zrobiły chaos. Wiktor smażył im jajecznicę, zabierał do parku, kupował fast food i baloniki. Były zachwycone. Ale trzeciego dnia zaczęły marudzić: Marysia skarżyła się na gardło, a Kacper — na brzuch. Płacz, łzy, „chcemy mamy”…

Zapukano do drzwi. Wiktor otworzył — stała Kasia.

— Słyszałam, że płaczą… Może pomogę? Skończyłam medyczne.

Weszła, przyniosła stare zabawki, cicho ułożyła dzieci do snu, owinęła gardło Marysi chustą, pogłaskała Kacpra po brzuszku. A on, nie zdążywszy podziękować, zasnął w jej ramionach.

— Chodź do kuchni, zrobię ci kanapki — mruknął Wiktor, zamykając drzwi do pokoju.

Usiedli w kuchni. Kasia, popijając herbatę, zapytała:

— A twoja… kiedy zabierze dzieci?

— Moja? Co ty! To siostra. Sam nie mam dzieci. I póki co nie planuję.

Kasia się uśmiechnęła, a on zrozumiał — była prawdziwa. Przytulna. Ciepła. Nie taka jak Liza, nie taka jak nikt przed nią.

Kasia została jeszcze na dzień. Potem na dwa. A potem — na zawsze. Razem chodzili z dziećmi do parku, gotowali, śmiali się. Gdy w parku sprzedawczyni balonów powiedziała: „Jaka śliczna rodzinka!” — w piersi Wiktora coś się ścisnęło. Spojrzał na Kasię, na dzieci, i nie chciał, żeby to się skończyło.

Liza odezwała się po tygodniu. Jej głos był zimny:

— Gdzie ty jesteś? Ani słowa. Wszystko jasne.

I jedyne, co poczuł — to pustka.

Gdy Wiolę wy— Kasia, chodź, pokażę ci, jak się robi najlepsze pierogi na świecie, tak jak moja babcia mnie nauczyła.