Rozwód? Zostanę z tatą

**Dziennik osobisty**

Od dawna czułem, że między mną a Agatą coś się popsuło. Miłość wyparowała, zastąpiła ją rutyna, a rozmowy stały się krótkie i pełne napięcia. Wisiało w powietrzu, jak przed burzą.

Agata udawała, że wszystko gra, choć wiedziała, że to nieprawda. Czekała, może cisza przed burzą minie sama. Ale co, jeśli nie? Mieli przecież córkę, Zosię. Trzeba było o niej myśleć.

Gotowała, sprzątała, pilnowała, żeby Zosia odrabiała lekcje i nie wracała za późno. Córka miała swoje nastoletnie tajemnice – dorastała. A ja? Ja przynosiłem pensję do domu. I na tym kończyła się moja rola.

Ostatnio nie wypuszczałem telefonu z rąk. Wgapiałem się w ekran jak zbuntowany nastolatek.

Pewnego dnia Agata zachorowała. Gorączka, ból głowy, wszystko ją łamało. Poprosiła, żebym przygotował kolację. Zosia, jak zwykle, była u koleżanek.

— Daj spokój, zjemy kanapki — odparłem.

Agata była zbyt zmęczona, by się kłócić. Leżała w półśnie. Gdy po dwóch dniach wstała, kuchnia wyglądała jak po bitwie. Sterta brudnych naczyń, przepełniony śmietnik, puste pudełka po pizzy. Pralka pękała w szwach od moich koszul, a w przedpokoju chrzęścił piasek. Wzięła się za sprzątanie, gotowanie i padła wieczorem bez sił.

Po kolacji znowu góra naczyń. Agata miała łzy w oczach.

— Dość. Nie jestem Twoją służącą. Pracuję tak jak Ty, a potem zamiast odpocząć, sprzątam. Mógłbyś chociaż umyć po sobie talerz — powiedziała cicho.

— I tak będziesz musiała pozmywać — odparłem, nawet nie odrywając wzroku od telefonu.

— Wynieś śmieci rano. Worek będzie pod drzwiami.

— Dobra — mruknąłem.

— Nie „dobra”, tylko nie zapomnij — westchnęła. — Kiedyś pomagałeś, nawet odkurzałeś. Nie proszę o cuda, tylko o wyrzucenie śmieci. Słyszysz mnie w ogóle? Odłóż ten telefon!

— Co? Przecież robię wszystko.

— Co „wszystko”?

— O co Ci znowu chodzi? To Twoja rola, jesteś kobietą. Ja zarabiam. Czego jeszcze chcesz? W domu dwie baby, a ja mam zmywać?

— „Babą” nazywasz własną córkę? — Agata zarumieniła się.

— A gdzie ona w ogóle jest? Twoje wychowanie, pozwalasz jej się włóczyć. I jeszcze awantura o brudny talerz — burknąłem.

— Nie chodzi o talerz, tylko o to, że jesteś obojętny. Traktujesz mnie jak służącą…

— Koniec! Mam dość! — Wyszedłem z kuchni. Za chwilę zatrzasnąłem drzwi łazienki.

Na stole mignął ekran mojego telefonu. Agata zdążyła zobaczyć nazwę nadawcy SMS-a, zanim ekran zgasł.

Więc to był ten pęk, który od dawna przeczuwała. Wróciłem i od razu chwyciłem telefon.

— „Kasia” to Katarzyna? A może Karolina? — spytała Agata, starając się, by głos jej nie zadrżał.

Zamarłem w drzwiach, potem gwałtownie się odwróciłem.

— Grzebałaś w moim telefonie?!

— Jest zablokowany. Masz coś do ukrycia? — W myślach błagała: „Wymyśl coś, skłam jak zwykle…”

— A co, jeśli tak? — Spojrzałem jej hardo w oczy. — Tak, mam inną. Załatwmy to cywilizowanie.

— Jak? — Agata nie mogła powstrzymać łez.

— No i zaczyna się — warknąłem. — Jeśli lubisz grać ofiarę, to proszę bardzo. Niech zostanie jak jest.

Jej świat się zawalił.

— Po co stoisz? Pakuj się.

— Co? Gdzie? — nie rozumiała.

— To moje mieszkanie. Dostałem je od rodziców. Nie będę go sprzedawać.

— A gdzie pójdziemy z Zosią? Żartujesz?

— Mówię poważnie. Jedź do matki.

— Ja nigdzie nie jadę — odezwał się nagle głos Zosi za moimi plecami.

— Słuchałaś nas? — spytałem.

— Krzyczeliście tak, że całe osiedle słyszało. Rozwodzicie się? Zostaję z tatą.

— A widzisz? — Pokazałem na córkę. — Kto tu jest zły? — Wyszedłem, pewnie by napisać kochance, że mieszkanie wkrótce wolne.

— Nie możesz z nim zostać, Zosiu. On ma… — Agata zakrztusiła się łzami. — On nie będzie sam.

— No i co? Mam swój pokój. Do babci nie jadę. Tam daleko od szkoły, od przyjaciół. Nie ruszam się stąd. I muszę odrabiać lekcje — Zosia zniknęła w swoim pokoju.

Agatę ogarnęła panika. Co teraz? Była rodzina, dom, a teraz ją wyrzucają. Jak wicher, który wszystko przewrócił do góry nogami.

Nie, to nie może być prawda. Nawet córka ją zdradziła. Usiłowała się uspokoić: „Zosia jest dzieckiem, nie rozumie”. Schowała się w łazience i płakała. Gdy weszła do sypialni, na wąskiej sofie leżała poduszka i koc. Ja znów pisałem do kochanki.

— Co to ma znaczyć? — spytała.

— Nie domyślasz się?

Agata położyła się, skuliła, bo sofa była za krótka. Całą noc nie spała, myśląc, co robić. Była dobrą żoną i matką. A teraz okazało się, że nie była ani jedną, ani drugą. Nie będzie się błagać. Nie wybaczy. Nie będzie walczyć o mieszkanie – przegra. Ale o Zosię? Może jeszcze nie wszystko stracone.

Rano wyszła, gdy jeszcze spali. W pracy pierwsza, zaskoczyła nawet ochroniarza.

— Nie mam już rodziny, domu, córki. Jestem bezdomna — szlochała w dłoniach.

— Tak źle? — spytała koleżanka.

— Gorzej nie może być. Muszę znaleźć gdzieś mieszkanie.

— Mam jedno… Małe i zaniedbane. Po ojcu. Możesz tam być, płać tylko rachunki.

— Dziękuję.

— Najpierw je zobacz, głupia.

— Wszystko lepsze niż u matki.

Mieszkanie było maleńkie, z meblami z PRL-u.

— Tata zmarł trzy lata temu. Rób, co chcesz.

Do nocy Agata sprzątała. Ścierała kurz, myła podłogi. Było jej trochę lżej, że Zosia zostanie z ojcem. Tu by się jej nie spodobało.

Nazajutrz zabrała rzeczy, gdy byłem w pracy. Koleżanka pomogła z transportem. Wieczorem Agata piła wino i opłakiwała życie.

Dzwoniła do Zosi codziennie.Czas płynął, aż pewnego dnia Zosia stanęła w drzwiach z płaczącym dzieckiem na rękach i błyskiem rozpaczy w oczach, a Agata, choć serce pękało, otworzyła ramiona, bo wiedziała, że niektóre rany goją się tylko wtedy, gdy przebaczysz i dasz jeszcze jedną szansę.