Rozbite marzenia: Opowieść pełna dramatyzmu

**Złamane marzenia: Dramat Wioletty**

Wioletta nerwowo przemierzała pokój ich mieszkania w Lublinie, raz po raz zerkając na telefon. Mąż znów się spóźniał, a jej cierpliwość się kończyła, jak cienka nić.
— Gdzie go diabli noszą? — mruczała, ściskając telefon tak mocno, że palce zbiełbiały.

W drzwiach pojawił się Krzysztof, zmęczony, ale z wymuszone uśmiechem. W rękach trzymał skromny bukiet stokrotek.
— To dla ciebie — podał kwiaty. — Przepraszam, pomagałem mamie.
— Spóźniłeś się? — Wioletta wybuchnęła, głos drżał jej z gniewu. — Nie mogłeś zadzwonić? Myślałam, że coś się stało!
— Zajęcia miałem, zapomniałem — Krzysztof spuścił wzrok, bawiąc się guzikiem kurtki. — Mamo pomagałem, a potem… Słuchaj, pogadaliśmy i coś postanowiliśmy.
— Co postanowiliście? — Wioletta zastygła, czując, jak zimny dreszcz przebiega jej po plecach.
Krzysztof westchnął głęboko i zaczął mówić. Z każdym słowem twarz Wioletty kamieniała z niedowierzania.

Nie pamiętała już, kiedy mąż spędził w domu więcej niż godzinę. Wychodził o świcie, wracał długo po północy, gdy już spała. Jeśli w ogóle wracał. Wiosna zawitała do miasta, a Krzysztof stał się jak obcy. Zimą gnał do domu, owijał się w koc, narzekał na propozycje spaceru. Teraz znikał na całe dnie.

Matka Krzysztofa, Halina Stanisławowa, od pierwszego spotkania budziła w Wiolecie niechęć. Gdy się poznali, świeżo upieczona teściowa patrzyła na nią z zimnym przymrużeniem oka, jakby oceniała towar. Przy stole mówiła tylko do syna, ignorując synową. Wioletcie żal było męża Haliny, Stanisława. Wyglądał na wyczerpanego, mówił do żony nieśmiało, jakby bał się jej gniewu, wzdrygał się na każde jej ostre słowo.

Wiedziała od razu: mieszkać z taką rodziną pod jednym dachem to koszmar. Na szczęście miała swoje mieszkanie, i po ślubie Krzysztof wprowadził się do niej. Halina nawet pomogła mu spakować rzeczy — jakby cieszyła się, że się go pozbywa.

Na „nowe” teściowa wpadła tylko na chwilę: obrzuciła mieszkanie krytycznym wzrokiem, wypiła herbatę i wyszła. Minął rok małżeństwa, a Wioletta nie miała się ani czym chwalić, ani na co narzekać. Żyli jak wszyscy: dom, praca, rzadkie wyjścia. Jej rodzice zostali w innym mieście, zapraszali, ale przyzwyczaiła się do niezależności. Tu miała pracę, przyjaciół, dach nad głową i męża. Myślała, że życie rodzinne idzie jej całkiem nieźle. Krzysztof był mało wymagający, żyli skromnie, ale starczało.

Czasem pomagali teściowej, gdy ta prosiła syna. Raz w miesiącu szli do kawiarni, planowali, marzyli. Wioletta marzyła o dzieciach, ale Krzysztof milczał. Rozumiała: marzyć łatwo, a wychowywać — zupełnie co innego. On zaś myślał tylko o samochodzie. Wioletta przyznawała, że auto to przydatna rzecz, ale droga. Nie chciała kredytu, prosić rodziny — tym bardziej. Musieliby zaciskać pasa, oszczędzać większość pensji, a i tak starczyłoby tylko na używany grat.

Krzysztof tłumaczył swoje nieobecności krótko:
— Pomagam mamie. Sezon na działkę zaczął się, ona tam codziennie jeździ, a ja razem. Trzeba wspierać.
— A mi nie pomagasz! — wybuchała Wioletta. — Ile razy prosiłam, żebyś naprawił kran w łazience? Drzwi balkonowe ledwo trzymają!
— Wiola, nie porównuj. To przecież mama! — machał ręką.

Takie rozmowy zdarzały się coraz częściej. Wioletta miała dość bycia żoną „weekendową”, i to nie zawsze. Nawet w soboty Krzysztof jeździł do rodziców. Cieszyła się, że nie ciągną jej na działkę, ale czasem zastanawiała się: dlaczego?

Pewnego dnia u teściowej spróbowała kiszonych ogórków. Były tak pyszne, że zjadła pół słoja.
— Same robicie? — zachwyciła się.
— Oczywiście — dumna Halina poprawiła fartuch. — Całą wiosnę i lato haruję, żeby zimą mieć swoje.
— Moja mama nie robi przetworów, już zapomniałam ten smak — rzuciła Wioletta, licząc, że teściowa się podzieli.

Ale Halina zignorowała aluzję.
— Dziwna z was rodzina. Jak to — nie robić zapasów? Ja co roku kręcę słoiki. Ciężko, ale zimą na stole ogórki, pomidory, dżem. A u leni stół zawsze pusty — spojrzała na synową z wyrzutem.

Wioletta więcej nie poruszała tematu. W drodze do domu kupiła słoik ogórków, usmażyła ziemniaki i zjadła sama.

Tego wieczoru Krzysztof znów się spóźnił. Wioletta, gotująca się ze złości, chodziła po pokoju, ściskając telefon. Miała dość samotnych kolacji, dość czekania na męża jak wierny pies. Drzwi się otworzyły, a ona naprężyła się, gotowa wykrzyczeć wszystko. Krzysztof wszedł z bukietem stokrotek, uśmiechając się niepewnie.

— Przepraszam — podał kwiaty.
Wioletta bez słowa włożyła je do wazonu, mając nadzieję na romantyczny wieczór. Ale Krzysztof usiadł w fotelu, spojrzał na nią chytrze i zaczął:
— Pogadaliśmy z mamą i uznaliśmy: po co nam to mieszkanie? Sprzedajmy, kupimy tańsze.

Wioletta oniemiała. Krzysztof, nie zauważając jej reakcji, ciągnął:
— Zawsze się złościsz, że mało ze sobą jesteśmy. Jak sprzedamy to, kupimy mniejsze na obrzeżach, różnicę wydamy na auto. I do działki mamusi bliżej, nie będzie trzeba pociągiem i trzy kilmy pieszo.

Patrzyła na męża, a w piersi rosła burza. Co to za mąż? Dodatek do matki! Chciała krzyczeć, ale powstrzymała się, cedząc:
— Głodny jesteś?
— Nie, u mamy jadłem. Dzisiaj kurczaka smażyła — pycha! — Krzysztof rozmarzył się.

Wioletta poczuła, jak coś w niej pęka. Ten człowiek nigdy nie będzie ani mężem, ani ojcem.
— Wiesz co? — zaczęła lodowatym tonem. — Lepiej sprzedajcie działkę i kupcie auto. Wtedy nie będzie trzeba mamWtedy nie będzie trzeba mamy wozić, a ty w końcu zostaniesz w domu.