Puree, kurczak i rozwód, który się nie zdarzył

Warszawa. Jesienny wieczór. Wilgotny wiatr, zmęczone oczy i jeszcze bardziej zmęczone serce. Kinga wróciła do domu po dziesięciu godzinach w supermarkecie. W głowie kręciła się tylko jedna myśl:

— Żeby choć Tomek chociaż ziemniaków usmażył…

Mieszkanie powitało ją zapachem czegoś smacznego. Kinga zdjęła kurtkę, zrzuciła buty, weszła do kuchni – na stole stały talerze z parującym purée i pieczonym kurczakiem. Obok – łyżki, sól, chleb, czajnik. Tomek milcząco skinął na krzesło:

— Siadaj.

— Ojej, co to, święto? – Kinga wymusiła uśmiech. – Coś nowego?

— Zwykłe danie – wzruszył ramionami. – Ale musimy porozmawiać.

Jedli w ciszy. Kurczak – delikatny, purée – w sam raz słone. Kinga zagotowała wodę, zaparzyła lipową herbatę. Usiadła naprzeciw męża.

— No to mów. Widzę, że coś cię gryzie.

Tomek długo patrzył przez okno. Potem przeniósł wzrok na żonę.

— Dziadkowie obchodzą złote gody w sobotę. Zaprosili nas.

— Ach, ci, co dali nam pięć tysięcy złotych na ślub? No i jak tam pojedziemy? Przecież mieliśmy się rozwieść.

— To pojedźmy. Ot, tak. Starzy ludzie, ucieszą się. Wciąż jesteśmy małżeństwem.

Kinga spojrzała na niego niepewnie. Nie miała siły. Ani na kłótnię, ani na zgodę.

— Dobrze, jedźmy. Może ostatni raz razem w gościnę.

Jechali samochodem ojca Tomka. On z ojcem – z przodu. Kinga – z jego matką z tyłu. Cisza.

— Co, pokłóciliście się? – szepnęła teściowa.

— Nie – odparła Kinga, wymuszając uśmiech.

— Patrz, jakie pierścionki im kupiliśmy na rocznicę. Złote, piękne.

— Piękne – przytaknęła.

— Żyjcie w zgodzie. Za pięćdziesiąt lat i wam dzieci takie podarują.

Kinga spuściła wzrok. Pięćdziesiąt lat? To cała wieczność…

Na jubileuszu było wesoło: młodzież, dorośli, starzy. Stół uginał się od jedzenia, śmiech, toasty. Ale Kinga trzymała się z dala od męża. Kobiety z rodziny Tomka od razu wciągnęły ją w organizację zabawy. Miały niewiele ponad trzydziestkę, tak jak ona. Kłóciły się, przekomarzały z mężami, ale… widać było, że ich kochają.

Kinga zadawała sobie pytania:

— A ja go kocham? A on mnie?

Może kiedyś kochała. Ale teraz… Dom – niewygodny. Pieniędzy – ciągle brak. Nowej kurtki nie kupiła od trzech lat. Dzieci? Nawet nie wspomina. Pracy nie może znaleźć. A przecież był kiedyś jej marzeniem…

Impreza skończyła się późno. Gości rozwieziono. Babcia Hania podeszła do młodych:

— Zostańcie u nas. Przenocujecie. I pomożecie trochę posprzątać.

Kinga i Tomek w milczeniu zaczęli zbierać ze stołów. Pracowali sprawnie, bez słów. Po dwóch godzinach w domu znowu było czysto.

Babcia postawiła herbatę.

— No, Józek, pięćdziesiąt lat razem – uśmiechnęła się do dziadka.

— A ile razy o rozwodzie myśleliśmy – burknął. – Do urzędu szliśmy.

— Ale wróciliśmy.

— Bo ja wtedy bez roboty byłem, grosza nie miałem – przypomniał sobie dziadek.

— A zapomniałeś, jak się za mną oglądali? Księżniczką mnie nazywali. A ty świeciłeś jak żarówka.

— No tak… Księżniczka – prychnął, ale w jego oczach było ciepło.

Kinga patrzyła na nich – i coś się w niej ścisnęło. Kłócili się, przerywali sobie, ale… kochali. Naprawdę.

— Byliśmy tacy sami – pomyślała. – Młodzi, gorący, obrażeni. Pewni swojej racji. A teraz śmieją się z tego, przez co prawie się rozstali.

Babcia Hania wyjęła z kieszeni kopertę:

— Macie, kupcie sobie coś. Na jesień. I nie dyskutujcie. Z dziadkiem nie zbiedniejemy.

Kinga chciała odmówić, ale Tomek wziął.

— Dzięki, babciu.

— No to idźcie spać. Pokój gotowy.

Pokój był znajomy – tu Tomek spędził dzieciństwo. Tylko teraz w łóżku było ich dwoje. Położyli się. Milczeli.

— Kinga… – szepnął.

Przytuliła się do niego. Ciepłe, znajome ramię. Nie bogactwo. Nie futro. Po prostu – on.

Tomek zasnął. Kinga wpatrywała się w sufit.

— Dobrze, że się nie rozstaliśmy. Jutro kupię płaszcz. A potem, może… dziecko. A później, kto wie, wnuki. A za czterdzieści dziewięć lat… złote pierścionki. Takie same.

Uśmiechnęła się. Pierwszy raz od dawna. Zasnęła. Spokojnie. Obok niego.