Przyszli, gdy spaliśmy

Przyszli, gdy spaliśmy

Jadwiga Nowak obudziła się od dźwięku, którego nie potrafiła od razu rozpoznać. Ciche skrzypienie desek na korytarzu, jakby ktoś ostrożnie skradał się po mieszkaniu. Kobieta nasłuchiwała, serce zabiło szybciej. Obok spokojnie pochrapywał mąż, Jan Kowalski nawet się nie poruszył.

— Janku — szepnęła, delikatnie szturchając go w ramię. — Janku, słyszysz?

— Mhm? Co takiego? — zamruczał, nie otwierając oczu.

— Ktoś chodzi po mieszkaniu.

Jan Kowalski niechętnie otworzył jedno oko, spojrzał na świecące cyfry budzika.

— Jadziu, wpół do trzeciej w nocy. Zdawało ci się.

— Nie zdawało! Wyraźnie słyszę kroki!

Mąż westchnął, ale jednak nasłuchiwał. Rzeczywiście, gdzieś w głębi mieszkania rozlegały się ledwo słyszalne odgłosy. Skrzypienie, szelest, delikatne stukanie.

— Pewnie kot — uspokoił żonę. — Puszek znowu nocne eskapady urządza.

— Jaki kot, Janku? Puszek umrzęł trzy lata temu, zapomniałeś?

Jan Kowalski ostatecznie się obudził. Dźwięki stawały się wyraźniejsze. Ktoś zdecydowanie poruszał się po ich mieszkaniu, i to całkiem pewnie, jakby dobrze znał ustawienie mebli.

— Może Zosia przyszła? — zasypiała Jadwiga Nowak. — Ma przecież klucze.

— O tej porze? Dawno śpi, jutro ma zmianę.

Córka mieszkała osobno, na sąsiednim osiedlu, ale czasem wpływała do rodziców, szczególnie gdy pokłóciła się z mężem. Zwykle jednak uprzedzała wcześniej.

Dźwięki przybliżały się do sypialni. Jadwiga mocno ślęknęła dłoń męża.

— Janku, a jeśli to… złodzieje?

— Cicho — ostrożnie podniął się z łóżka, namacał kapcie. — Pójdę sprawdzę.

— Nie idź! A jeśli mają nóż?

— Jadziu, jacy złodzieje? W naszym budynku portier jest całą dobę, domofon, kolorowe zamki. I ukraść u nas nie ma co szczególnego.

Cicho podeszła do drzwi, przytulił się uchem do drewnianej powierzchni. Za drzwiami rozległ się cichy kobiecy głos, nucący jakąś melodię. Znajomą melodię.

— Jadziu — zaśwołał żonę szeptem. — Chodź tutaj.

Ona boso podbiegła do drzwi, też nasłuchiwała.

— To… to kołysanka mamy — szepnęła Jadwiga Nowak, a głos jej zadrżał. — Ta sama, którą śpiewała mi w dzieciństwie.

Jan Kowalski zmarszczył brew. Teściówka zmarła dziesięć lat temu, ale doskonale pamiętał tę piosenkę bez słów, którą ta ciągle nuciła, zajmując się domem.

— Niemożliwe.

— Janku, a może to duch? — Jadwiga wpiła się w rękaw jego piżamy. — Może mama przyszła?

— Jadziu, nie mów głupot. Duchów nie ma.

Ale sam też poczuł, jak po plecach przebiegł mu dreszcz. Melodia brzmiała coraz wyraźniej, a teraz dołączył do niej jeszcze jeden dźwięk — ciche stukanie, jakby ktoś przestawiał naczynia w kuchni.

— Dokładnie jak mama — szepnęła żona. — Pamiętasz, jak nie mogła zasnąć i szła do kuchni? Stawiała czajnik, wyjmowała filiżanki…

Jan pamiętał. Anna Wiśniewska cierpiała na bezsenność, szczególnie w ostatnich latach życia. Mogła wstać o trzeciej nad ranem i zacząć sprzątać albo gotować, nucąc tę samą melodię.

— Boję się — przyznała Jadwiga.

— Daj spokój. Chodźmy zobaczyć, co tam się dzieje.

Stanowczo przekręcił klamkę, wyjrzał na korytarz. Cisza. Tylko z kuchni dochodziło słabe światło, jakby paliła się tam lampka nad kuchenką.

Małżonkowie powoli szli korytarzem, mocno trzymając się za ręce. Na progu kuchni Jan zatrzymał się, zajrzał do środka.

Kuchnia była pusta. Na stole stały dwie filiżanki, obok leżały łyżeczki do herbaty, cukiernica. Czajnik cicho szumiał na kuchence, z dziobka unosiła się para.

— Przecież nie nastawiałam czajnika na noc — powiedziała zdezorientowana Jadwiga. — Na pewno nie.

— Ja też nie.

Stali w drzwiach, nie śmiejąc wejść. Czajnik zagotował się, automatycznie wyłączył. W zapadłej ciszy słychać było tylko ich przyśpieszony oddech.

— Może lunatykujemy? — niepewnie zasugerował Jan. — Wstaliśmy przez sen i to wszystko przygotowaliśmy?

— We dwójkę? Jednocześnie? Janku, nie żartuj.

Jadwiga ostrożnie weszła do kuchni, dotknęła jednej z filiżanek. Ciepła. Dopiero co trzymał ją ktoś w dłoniach.

— Patrz — pokazała mężowi parapet. — Pelargonia zakwitła.

Na parapecie stała stara doniczka z pelargonią, która nie kwitła od ponad roku. Jadwiga miała zamiar wyrzucić uschniętą roślinę, ale jakoś nie mogła znaleźć czasu. A teraz zdobiły ją jaskaworóżowe kwiaty, świeże i bujne.

— Mama bardzo kochała pelargonie — cicho powiedziała. — Mówiła, że ten kwiat wnosi do domu spokój.

— Jadziu, może pójdziemy do lekarza? — ostrożnie zaproponował mąż. — Bo zaczynamy pleść jakieś bzdury.

— Jakie bzdury? Sam widzisz — czajnik, filiżanki, kwiaty. To wszystko nie mogło pojawić się samo.

Usiadła na krześle, zamyślona, patrzyła na przygotowaną przez kogoś herbatę.

— Wiesz, mama zawsze mówiła, że po śmierci na pewno wróci, żeby nas odwiedzić. Pamiętasz, jak żartowała: „Będę przychodzić nocą, sprawdzać, czy wszystko u was w porządku”?

— Pamiętam. Ale to były żarty, Jadziu.

— A jeśli nie żarty?

Jan usiadł obok żony, wziął ja za rękę.

— Nawet jeśli tak, to czego mamy się bać? To twoja mama. Kochała nas.

Jadwiga skinęła głową, trochę się uspokoiła.

— Tak, kochała. I zawsze martwiła się, czy dobrze nam się wiedzie, czy czegoś nie brakuje.

Siedzieli w ciszy, patrząc na nakryty stół. Strach powoli ustępował, zastępowało go dziwne poczucie spokoju. Jakby w domu naprawdę pojawiła się obecność kochającej osoby.

— Pamiętasz, jak przejmowała się, gdy pokłóciliśmy się przez domek letniskowy? — nagle odezwała się”Wspomnieli o tym, jak radośnie przyjęła wiadomość o ślubie Zosi, i w pokoju, jakby w odpowiedzi, lekki powiew poruszył płatkami pelargonii, a w powietrzu uniósł się zapach mięty, który na zawsze pozostał w ich sercach jako znak, że miłość nigdy nie odchodzi.”