Przyjęłam jak własną — i tego żałuję

Stanisława Wojciechowska stała przy kuchennym oknie i patrzyła, jak jej mąż Kazimierz majstruje przy jakiejś blaszce w garażu. W dłoni ściskała pomiętą karteczkę, którą znalazła w kieszeniach dżinsów Zosi. Litery rozpływały się przed oczami od łez, ale raz jeszcze przeczytała krótkie słowa: „Spotkamy się o dziesiątej pod klatką. Babcia śpi jak zabita, nie usłyszy. Całuję. Twój Marek”.

— Boże, za co mi to — wyszeptała Stanisława, jeszcze mocniej gniotąc papier.

Zosia pojawiła się w ich domu pół roku temu. Córka siostry Kazimierza, Elżbiety, która całe życie błąkała się od faceta do faceta, piła i w końcu zginęła w wypadku samochodowym. Szesnastoletnia dziewczyna została zupełnie sama. Oczywiście, ona i Kazimierz nie mogli jej zostawić.

— Stasia, to przecież nasza krew — przekonywał wtedy mąż. — Gdzie ma iść? Do domu dziecka?

I Stanisława się zgodziła. Oni z Kazimierzem nie mieli własnych dzieci — lekarze już dawno powiedzieli, że to niemożliwe. Może los dawał im taki prezent na starość?

Jakże się myliła.

Na początku było dobrze. Zosia wydawała się posłuszna, wdzięczna. Pomagała w domu, dobrze się uczyła, nazywała ich ciocią Stasią i wujkiem Kaziem. Stanisława nie posiadała się ze szczęścia. Kupowała jej ładne ubrania, zapisała na zajęcia sportowe, nawet zatrudniła korepetytora z angielskiego.

— Patrzcie, jaka u nas mądra dziewczyna — chwaliła się sąsiadkom. — Same piątki przynosi.

Ale powoli coś zaczęło się zmieniać. Zosia stała się opryskliwa, odpowiadała niegrzecznie. Wracała do domu coraz później. A tydzień temu Stanisława zauważyła, że zniknęły pieniądze z jej schowka.

— Zosiu, nie brałaś pieniędzy z szuflady? — zapytała ostrożnie.

— Jakich pieniędzy? — dziewczyna nawet nie podniosła wzroku z telefonu.

— No, odkładałam na twoje nowe trampki. Było półtora tysiąca.

— Nie brałam. Może sami wydaliście i zapomnieliście?

Stanisława wtedy zamilkła, ale serce jej się ścisnęło. Pamiętała przecież, że była tam ta kwota. A wydać nie mieli na co — emerytura mała, żyli oszczędnie.

A potem zaczęły się nocne wyjścia. Zosia myślała, że jej nie słyszą, ale Stanisława spała czujnie, jak to starsi ludzie. Słyszała, jak skrzypi deska na korytarzu, jak ostrożnie obraca się klucz w zamku.

Najpierw chciała porozmawiać z dziewczyną serio. Ale za każdym razem, gdy próbowała zacząć, Zosia machała ręką lub w ogóle wychodziła.

A teraz ta karteczka. Stanisława nie mogła zrozumieć, kim był ten Marek i co oni zamierzają robić w nocy.

— Stasia, gdzie Zosia? — Kazimierz wszedł do kuchni, wycierając ręce ręcznikiem.

— W pokoju. Znowu w telefonie siedzi.

— Może trzeba z nią porozmawiać? Zupełnie się rozpuściła.

— Próbowałam. Nawet słuchać mnie nie chce.

Kazimierz usiadł przy stole i nalał sobie herbaty z dzbanka.

— A co to u ciebie w ręku?

Stanisława podała mu karteczkę. Mąż przeczytał i zmarszczył brwi.

— Gdzie znalazłaś?

— W kieszeni, jak miałam prać.

— No to już poważna sprawa. Trzeba z nią porządnie pogadać.

W tej chwili do kuchni weszła Zosia. Wysoka, chuda, z długimi ciemnymi włosami. Ładna dziewczyna, ale spojrzenie miała ostre, nieprzyjazne.

— A, o mnie dyskutujecie? — rzuciła, otwierając lodówkę.

— Zosiu, usiądź proszę — poprosiła Stanisława. — Musimy porozmawiać.

— O czym?

— O tym — Kazimierz pokazał kartkę.

Twarz dziewczyny na moment się zachwiała, ale szybko wzięła się w garść.

— No i co? To prywatna sprawa.

— Dla ciebie nie ma prywatnych spraw — powiedział ostro Kazimierz. — Mieszkasz w naszym domu, my za ciebie odpowiadamy.

— Tak? A ja myślałam, że wzięliście mnie z litości — Zosia usiadła przy stole, ale trzymała się wyzywająco. — Że taka dobra ciocia Stasia i wujek Kazio przygarnęli sierotę.

— Zosiu! — oburzyła się Stanisława. — Jak możesz tak mówić? Kochamy cię jak własną córkę!

— Kochacie? — dziewczyna uśmiechnęła się krzywo. — To dlaczego kontrolujecie każdy mój krok? Dlaczego nie wolno mi się spotykać z chłopakiem?

— Bo jesteś jeszcze dzieckiem — wtrącił Kazimierz. — I bo nie wiemy, co to za jeden.

— Marek jest dobry. On mnie rozumie, nie tak jak wy.

— A ile ten Marek ma lat? — spytała Stanisława.

Zosia zawahała się.

— Dwadzieścia jeden.

— Co?! — Stanisława aż podskoczyła. — Ty masz szesnaście, a on dorosły facet! Rozumiesz, że to przestępstwo?

— Żadne to przestępstwo! — krzyknęła Zosia. — Kochamy się!

— Miłość — pokręcił głową Kazimierz. — W twoim wieku to nie miłość, tylko głupota.

— Wy nic nie rozumiecie! — dziewczyna zerwała się od stołu. — Wy starzy, nigdy dzieci nie mieliście, skąd możecie wiedzieć!

Słowa uderzyły Stanisławę jak policzek. Zbladła i złapała się za serce.

— Zosiu, po co tak… — zaczął Kazimierz, ale siostrzenica go przerwała.

— A co, prawda boli? Ja was nie prosiłam, żebyście mnie brali! W domu dziecka byłoby lepiej!

— To się pakuj i wynoś! — nie wytrzymał Kazimierz. — Skoro my tacy źli!

— Kaziu, nie mów tak — cicho powiedziała Stanisława.

— Niech idzie do tego swojego Marka, skoro nas nie potrzebuje!

Zosia spojrzała na nich z wyzwaniem.

— Dobrze. Spakuję się i pójdę. A pieniądze, które na mnie wydaliście, oddam. Marek mi pomoże.

Wyszła z kuchni, głośno zatrzaskując drzwi. Stanisława rozpłakała się.

— Kaziu, co my zrobiliśmy…

— Nic nie zrobiliśmy. Ona sama wybrała. Przecież jej nie krzywdzimy.

— Ale to jeszcze dziecko. Co z nią będzie?

Kazimierz objął żonę za ramiona.

— Nie wiem, Stasia. Nie wiem.

Z pokoju Zosi dochodził hałPo miesiącu poszukiwań znaleźli Zosię w nocnym klubie na obrzeżach miasta, bladą i wyczerpaną, a gdy dziewczyna padła jej w ramiona, szlochając, Stanisława zrozumiała, że czasem miłość musi przebaczyć nawet największe błędy.