Przyjaciółka, która przyprawia o mdłości: historia przerażającej przyjaźni

Zawsze byłam osobą zamkniętą w sobie, wolałam samotność od hałaśliwego towarzystwa. Po wyjściu za mąż poczułam, że w mężu znalazłam całe to ciepło, zrozumienie i wsparcie, którego może mi wcześniej brakowało. Było mi dobrze w tym przytulnym kokonie we dwoje. Przyjacielskie więzi — rzadkie, ale mocne: z dwiema przyjaciółkami mieszkałyśmy w różnych miastach, czasem dzwoniłyśmy, pisałyśmy. Miałyśmy to coś: rzadkie, ale szczere. I to mi w zupełności wystarczało.

Ale była jeszcze jedna. Ludmiła.

Jak pojawiła się w moim życiu — nie potrafię wytłumaczyć. Spotkałyśmy się przypadkiem, pogadałyśmy, wymieniłyśmy numery. Na początku wszystko było niewinne: życzenia świąteczne, niespodziewane przysługi, troska. Ludka jakby wplotła się w moje życie, ale nie dało się tego rozsupłać — wszystko wydawało się takie miłe. Aż w końcu zrozumiałam: nie jesteśmy z jednego świata. Należała do innnego kręgu, a w towarzystwie moich przyjaciół i współpracowników jej poufałość często wprawiała mnie w zakłopotanie. Po jej „żartach” zapadała martwa cisza, którą musiałam na szybko zagłuszać śmiechem lub słowami. Za każdym razem tłumaczyłam się tym samym: „Ludmiła to ciepła osoba. Nie oceniajcie po zachowaniu”.

Zdawała się wyczuwać, kiedy miałam gości, i pojawiała się właśnie wtedy. Bez zaproszenia. Z nieodłączną butelką szampana. Nawet jeśli w domu byli ludzie, dla których taki trunek był niemal świętokradztwem. I zawsze — toast. Długi, uroczysty, w którym przedstawiałam się niczym bóstwo w ludzkiej skórze: „…ja i Kasia, choć nie urodziłyśmy się jednej matce, to jak kluski z jednej miski…”. Wstyd, niezręczność, dyskomfort.

Mąż jej nie znosił. Uważał, że daję sobą manipulować przez słabość charakteru. Odpowiadał na jej tyrady równie górnolotnymi komplementami, po czym znikał, zostawiając mnie sam na sam z tym „teatrem absurdu”. Często kłóciliśmy się przez Ludkę. Oskarżałam go o snobizm, on mnie — o ślepotę.

Ale przejdźmy do sedna. Ludka była w moim życiu 12 lat. I wydawałoby się, że przez te lata nie wydarzyło się nic katastrofalnego. Aż nagle wszystko się zaczęło.

Na jedne urodziny podarowała mi piękną bieliznę z nylonu. Po pierwszym dniu noszenia całe moje ciało pokryło się wysypką. Diagnoza — alergia na syntetyki. Od tamtej pory tylko bawełna. Wtedy jeszcze nie wiązałam tego z Ludką.

Po kilku miesiącach moje lekko falowane włosy stały się kręcone jak u mulatki. Plątały się w kołtuny, wypadały garściami. Męczyłam się, aż w końcu wyrzuciłam grzebień — też prezent od Ludmiły. Włosy zaczęły wracać do normy.

Później — zniknęła spora suma z portfela. Tego samego, który podarowała mi na Dzień Kobiet. Mąż wtedy po raz pierwszy rzucił: „No kto, jak nie ona, mógł wybrać taki paskudny kształt?”.

Moja córka Zosia zaczęła źle się czuć po każdej wizycie Ludmiły. Nudności, gorączka, wymioty. Mąż żartował: „Zosię od Ludki zwraca”. Śmiałam się. Na próżno.

Nasz kot, Mruczek, żył z nami 7 lat — łagodny, wykastrowany, flegmatyczny. Pewnego razu nie było nas w domu dwa dni. Ludka, oferując się zaopiekować nim, zabrała go do siebie. Po powrocie kot niespodziewanie rzucił się na mnie — rozdarł mi ramię do krwi. Od tamtej pory stał się agresywny. I za każdym razem, gdy zachowywał się dziwnie, słyszałam: „…od kiedy był u Ludki…”.

Nadal nic nie rozumiałam. Aż wydarzyło się TO.

Odprowadzając Ludkę, machinalnie wzięłam pilot i włączyłam kamerę w klatce schodowej. Kamera była zamaskowana — nikt poza rodziną o niej nie wiedział.

Na ekranie zobaczyłam: Ludmiła kuca przed naszymi drzwiami i… czyści wycieraczkę. Potem wyjmuje coś z torby, staje na palcach i wkłada to nad framugę. Wychodzi.

Gdy ja, zdrętwiała, podeszłam i sięgnęłam ręką nad drzwi — ukłółam się. Wystawały tam trzy zardzewiałe igły. A pod wycieraczką — ziarna ułożone w dziwny wzór. Nigdy bym ich nie zauważyła — sprzątaczka regularnie myje podłogę, nawet pod wycieraczką.

Zawińczyłam igły i ziarna w papier i schowałam do wieczora.

Mąż wysłuchał mnie i po raz pierwszy w 15 lat małżeństwa nazwał mnie głupią. Nie było mi przykro — miał rację. Zebrał wszystkie prezenty od Ludki, od kartek po broszki, i wywiózł za miasto. Wrzucił do bagna. „Żeby nikomu nie wpadły w ręce”.

Zadzwoniłam do Ludki i powiedziałam tylko jedno:

— Wiesz o co chodzi. Zrób tak, żebyśmy się nigdy więcej nie spotkały. To w twoim interesie.

Potem — kościół. Poświęciłam mieszkanie. I tyle. Zniknęła.

Z jej odejściem zniknęły dziwne zdarzenia: Zosia przestała wymiotować, kot znów stał się spokojny. Tylko bielizny z syntetyków nadal nie mogę nosić. Jakby znak: „Strzeżcie się Danaów, niosących dary”.

Nie wierzyłam w uroki. Ale teraz… teraz już nie jestem pewna.