Przeszłość nie odpuści, zanim nie naprawisz…

Przeszłość nie puści, dopóki jej nie naprawisz…

W kawiarni tłok. Wiktor wcześniej zarezerwował stolik, żeby świętować urodziny, bo inaczej mogliby nie trafić. Przyszli, gdy jeszcze świeciło słońce, a teraz za oknami panowała ciemność. Klimatyzatory pracowały na pełnych obrotach, grała muzyka. Wzdłuż okien migotały niebieskawe girlandy świąteczne, nadając sali atmosferę święta. Tylko choinki brakowało.

— Witek, chodź potańczyć — szepnęła mu do ucha żona Wika, kładąc głowę na ramieniu solenizanta. Na małym parkiecie przed barem już kręciły się dwie pary.

— Zaproś Iwana, a ja posiedzę — Wiktor mrugnął do przyjaciela.

— Chcę z tobą. Tylko raz — nie ustępowała Wika.

— Naprawdę, chłopaki, idźcie się zabawić, nie patrzcie na mnie. A ja już lecę. Mama zasypuje mnie SMS-ami. Nie będę wystawiać jej cierpliwości na próbę. Witek, jeszcze raz, wszystkiego najlepszego — Iwan wstał, uścisnął dłoń kolegi i ruszył w stronę wyjścia.

— Zostaniemy jeszcze, prawda? Tak tu przyjemnie chłodno — usłyszał za sobą głos Wiki.

Po klimatyzowanej sali ulica przywitała go duszną wilgocią, mimo późnej pory. Wypił niewiele, a w głowie miał mgłę, nogi jak z waty. Pewnie rozłożyło go od upału. W kieszeni zadzwonił telefon. Iwan z trudem go wyciągnął.

— Iwoniu, gdzie jesteś? Kiedy wrócisz? Martwię się — spytała zaniepokojonym głosem mama.

— Mamo, już idę, nie martw się.

— Jak się nie martwić? Już prawie jedenasta — w jej głosie zabrzmiał wyrzut.

— Mamo, zaraz będę… — Rozłączył się.

Iwan przyspieszył kroku, starając się oddychać głęboko, żeby szybciej wytrzeźwieć.

W środku narastała irytacja. Ma dwadzieścia cztery lata, dorosły facet, a mama dzwoni, gdy tylko się trochę spóźni, jakby wciąż był nastolatkiem. Jak tu się umawiać z dziewczyną? „Przepraszam, kochanie, mama kazała wrócić wcześniej”? W duchu złościł się na matkę, ale w głębi duszy rozumiał jej troskę i nie okazywał niezadowolenia. Nie, nie był maminsynkiem — po prostu wiedział, dlaczego tak się o niego martwiła.

Trzynaście lat temu zginęła jego siostra Ola. A dzień po pogrzebie od zawału serca umarł ojciec — nie przeżył straty ukochanej córki. A Iwan był winny zarówno śmierci siostry, jak i ojca. Tak przynajmniej uważał. Żadne słowa ani perswazje nie pomogły mu uwolnić się od tego poczucia winy.

— Miałeś jedenaście lat. Co mogłeś zrobić przeciw trzem dorosłym chłopakom? I tak było już za późno, żeby interweniować. Nie stchórzyłeś, tylko pobiegłeś po pomoc — mówił mu przyjaciel Wiktor.

Teoretycznie tak, ale Iwan wciąż obwiniał siebie. To utrudniało mu budowanie relacji z dziewczynami. Czuł, że one też wiedzą o jego tchórzostwie. Nawet Wika. Poznał ją pierwszy, kilka razy chodzili do kina, nawet się całowali — to ona w ciemnej sali pierwsza wzięła go za rękę. Ale potem Iwan przedstawił ją Wiktorowi.

— Wiktoria i Wiktor — to przeznaczenie — zaśmiał się tamten.

I wkrótce Wika wyznała, że zakochała się w Wiktorze i wybiera jego. Co było robić? Na siłę nikt nikogo nie pokocha. Pół roku temu wzięli ślub, a Iwan był ich świadkiem. Troszkę żałował. Wika w białej sukni wyglądała przepięknie.

— Kiedy ty przyprowadzisz narzeczoną? — pytała mama.

— Jak spotkam taką jak ty, od razu się ożenię — żartował Iwan.

I nie kłamał. Mama była szczupła i piękna, nawet w swoich pięćdziesięciu dwóch latach, nawet po przeżyciu podwójnej straty i posiwieniu. Ola była do niej podobna — smukła jak brzózka, z regularnymi rysami, śniadą cerą i szarymi oczami. Iwan lubił patrzeć, jak czesze swoje długie włosy. W domu zawsze wiązała je w kucyk albo spinała na karku spinką. A gdy wychodziła, zdejmowała spinkę i potrząsała głową. Lśniące jasne włosy rozsypywały się po plecach jak wodospad. Z wiekiem pewnie stałaby się jeszcze bardziej podobna do mamy.

Mieli zgodną rodzinę. Ojciec kochał mamę, był dumny z córki, cieszył się z syna. Ola kończyła szkołę, zdążyła już zdać jeden egzamin. Chciała iść na pedagogikę, zostać nauczycielką, ale życie brutalnie przerwało jej plany w taki sam ciepły letni wieczór. Na zawsze została siedemnastolatką.

Puste, ciemne ulice przywoływały wspomnienia, które wolałby wymazać. Ale poczucie winy nie odpuszczało, gryzło go, prześladowało. Nie było dnia, żeby Iwan nie myślał o siostrze, nie wspominał, nie miał sobie za złe tchórzostwa.

Spokojna, drobna, domowa — Ola żartowała z niego, nazywała go „malcem”. Iwan chełpił się przed kolegami, że ma taką ładną siostrę, jakby to była jego zasługa. StarsIwan spojrzał na małą Olę, śpiącą spokojnie w kołysce, i w końcu zrozumiał, że przeszłość odpuściła, gdyż teraz przyszłość trzymała w swoich rękach.