Przepełnię Twoją duszę miłością

Kto by pomyślał, że dwie najlepsze przyjaciółki, nierozłączne od dzieciństwa, staną po przeciwnych stronach urazy, bólu i milczenia. W wiosce Stawki, gdzie domy stoją w dwa rzędy, gdzie każdy wie o każdym, mieszkańcy szeptali:

— Słyszałyście? Jadzia z Małgosią teraz się nie odzywają? A przecież wcześniej — woda ich nie rozleje, wszystko razem, wszystko blisko… A teraz jak obce.

A prawda była taka, że milczenie między Jadwigą a Małgorzatą nie wzięło się znikąd. Korzenie tej ciszy sięgały młodości ich dzieci. Ala, córka Jadzi, i Tomek, syn Małgosi, przyjaźnili się od pieluch. Razem chodzili do szkoły, nad rzeczkę, zbierali grzyby, łowili ryby, budowali szałasy i marzyli o przyszłości.

Ala — huragan: przebojowa, uparta, pierwsza na każde szaleństwo. Tomek — spokojny, rozsądny, z ciepłym uśmiechem i spojrzeniem, w którym było więcej zrozumienia niż słów. Ona ciągnęła go za sobą — on szedł. Tak było zawsze.

Ich mamy — Jadwiga i Małgorzata — też były jak przysłowiowe orzechy do zgryzienia. Mieszkały przez płot, wchodziły do siebie bez pukania. Ich przyjaźń sięgała jeszcze czasów babć, a za mąż wyszły niemal w tym samym czasie — za facetów, którzy, jak się później okazało, nie byli najsolidniejszymi kandydatami.

Jadwiga rozwiodła się pierwsza. Siniak pod okiem, nerwowe spojrzenie — i wszystko stało się jasne. Mąż — awanturnik, dał jej w twarz. W milczeniu wyrzuciła go za drzwi. Małgosia wspierała przyjaciółkę, choć sama cierpiała: jej małżonek nagle zaczął podejrzewać, że Tomek to nie jego syn. W przypływie wściekości nawet sięgnął po nóż.

— Mój syn — nie jego syn, wyobrażasz? — zaśmiała się gorzko Małgosia. — Jakbym była jakąś… Przecież tylko on jeden.

Obie zostały same. Z dziećmi. Ale trzymały się dzielnie.

Tomek po szkole zrobił prawo jazdy, Ala wyjechała do miasta — dostała się na uniwersytet. On niedługo potem poszedł do wojska. Ona przyjechała go odwieźć. Przez trzy dni nie odstępowali się na krok.

A potem zaczęło się życie na odległość. Ala początkowo przyjeżdżała co tydzień — z paczkami, z wieściami. Wpadła do Małgosi — opowiadała, co Tomek pisze, jak mu służba idzie. A potem — rzadziej, coraz rzadziej… Po marcu zniknęła zupełnie.

— Czemu twoja Ala się nie pokazuje? — pytała Małgorzata Jadwigi.

— Zajęta. Studia. Sesja.

Ale Małgosia czuła — coś jest nie tak. Przyjaciółka stała się zamknięta, oczy zgaszone. A potem Jadzia nagle spakowała się do miasta — „odwiedzić córkę”.

Wróciła — jeszcze cichsza, niż wyjeżdżała.

— Gadaj — wpadła do niej wieczorem Małgosia. — Co się tam u ciebie dzieje?

Jadwiga westchnęła:

— No cóż… Alka wyszła za mąż. Dziecka się spodziewa.

Świat się zawalił. Małgosia wyleciała z domu jak oparzona. Tej samej nocy napisała do Tomka w wojsku. Reszta — ból, milczenie, chłód.

Po służbie Tomek nie wrócił. Wyjechał z kolegą na północ. Pracował na platformie wiertniczej, nie oszczędzając siebie. Tylko praca pomagała zapomnieć. Przez trzy lata przyjechał do domu tylko raz — pomóc matce. A Ala jakby zapadła się pod ziemię. Ani z mężem, ani z synem nie pokazała się w rodzinnej wiosce.

A potem… Pewnego ranka Małgosi przyniosła wieści listonoszka:

— Jadzia zachorowała. Prosiła, żebyś ją odwiedziła. Chceś— Powiedzieć ci coś ważnego.

Małgosia westchnęła, ale poszła.