Powiedziała „kocham”, gdy było już za późno

Jadwiga Nowak pakowała do pudła stare fotografie, gdy trafiła na zdjęcie z matury. Czterdzieści lat temu stała obok Marka, a on obejmował ją za ramiona tak delikatnie, jakby bał się spłoszyć gołąbia. Na fotografii oboje się uśmiechali, lecz Jadzia pamiętała, jak trzęsły się jej ręce, gdy Marek podszedł i poprosił o wspólne zdjęcie.

— Jadziu, mogę z tobą? — wydukał wtedy, czerwieniąc się po uszy i patrząc w ziemię. — Tak dla pamiątki…

Kiwnęła głową bez słowa, choć serce tłukło jej się jak szalone, że chyba cała sala je słysza. Całą ostatnią klasę liceum Marek odprowadzał ją do domu, nos tornister i pomagał z matmą. A ona udawała, że niczego nie zauważa i że jej wszystko jedno.

Teraz, sprzątając rzeczy po śmierci męża, Jadwiga rozumiała, ile straciła. Tomasz żył z nią trzydzieści pięć lat, był porządnym człowiekiem, troskliwym ojcem dwójki dzieci. Lecz jej serce zawsze pamiętało tego nieśmiałego chłopca ze studniówki.

— Mamo, co ty tam grzebiesz? — zajrzała do sypialni córka Olga. — Pomóc?

— A, tak, fotki przeglądam. Patrz, jaka byłam młoda — Jadwiga pokazała zdjęcie.

Olga wzięła fotografię, przyjrzała się uważnie.

— A kto to z tobą? Nie tatuś jakby…

— Kolega z klasy — krótko odparła matka.

— Przystojniak. I patrzy na ciebie tak… zakochany po uszy — uśmiechnęła się Olga. — Mieliście romans?

Jadwiga odwróciła się do okna. Za szybą mżył październikowy deszcz, a w kroplach odbijały się żółte klonowe liście.

— Żadnego romansu. Po prostu się przyjaźniliśmy — powiedziała cicho.

Potem dodała, jakby się tłumacząc:

— On poszedł do technikum, ja na studia. Różne drogi.

Olga wzruszyła ramionami, odłożyła fotografię i wyszła. A Jadwiga została sama ze wspomnieniami.

Po maturze widzieli się naprawdę tylko parę razy. Marek przychodził do niej, siedzieli w kuchni, pili herbatę. Matka Jadzi, Anna, wyraźnie mu sprzyjała.

— Porządny chłopak — mawiała córce. — Pracowity, stateczny. I patrzy na ciebie jak na obraz święty.

— Mamo, nie wymyślaj — odganiała ręką Jadzia. — Zwykła przyjaźń.

— Przyjaźń — wzdychała matka. — Ja w twoim wieku byłam już panną z dzieckiem w drodze.

Ostatni raz Marek przyszedł w sierpniu, przed rozpoczęciem nauki. Jadzia pakowała się właśnie na medycynę. Podręczniki do chemii i biologii leżały na stole, pokój zasypany był notatkami.

— Nie przeszkadzam? — spytał, zaglądając do drzwi.

— Wchodź — skinęła Jadzia, nie odrywając oczu od książki.

Marek usiadł na wprost, długo milczał, aż wreszcie wydukał:

— Jadź, może się ożeńmy.

Serce zamarło jej w piersi. Podniosła wzrok, spotkała jego oczy. Marek siedział wyprostowany, ręce splecione na kolanach, widać było, że każde słowo kosztuje go wysiłek.

— Mówię serio — ciągnął. — Ja cię bardzo… baardzo kocham. Od piątej klasy. Nikogo innego nie chcę. Ty skończysz studia, ja będę pracował, zarobię na mieszkanie. Poczekamy, aż skończysz, a potem… No, rodzina.

Jadwiga patrzyła na niego i nie mogła wydusić słowa. W piersi wszystko kipiało, chciała krzyczeć „tak!”, rzucić mu się na szyję. Ale coś powstrzymywało. Strach, że uznają ją za lekkomyślną? Ambicja, by zdobyć wykształcenie? A może zwykła trwoga przed tak poważnym uczuciem?

— Marku, ja… — zaczęła, lecz on przerwał:

— Nie mów teraz. Pomyśl. Zaczekam.

Tydzień później Jadzia wyjechała do Lublina. Markowi nie odpowiedziała. Gdy wróciła jako studentka, on spotykał się już z ich koleżanką z klasy, Zosią Kowalską.

Jadwiga westchnęła, odłożyła fotografię. Ile lat minęło, a wszystko jak dziś pamięta. Jak Zosia dumnie pokazywała obrączkę, jak Marek zmieszany kiwał głową, spotykając Jadzię na ulicy, jak ona pogratulowała i życzyła szczęścia.

Na uczelni poznała Tomasza. Był starszy o rok, przystojny, pewny siebie. Przedstawiał się zawzięcie, dawał kwiaty, zabierał do teatru. Jadwiga wyszła za niego na trzecim roku. Wesele było huczne, wszyscy zazdrościli.

— Mamo, a ty tatusia kochałaś? — spytała kiedyś dorosła już Olga.

— Jasne, że kochałam — odparła Jadwiga.

I to była prawda. Kochała. Inaczej, nie tak żarliwie i drżąco, jak mogłaby kochać Marka, lecz szczerze, na rodzinny sposób. Tomasz był dobrym mężem, dobry
Tymczasem na starem dębowym komodzie zdjęcie młodego Michałka wciąż uśmiechało się nieśmiało, jego oczy pełne nadziei patrzyły w przyszłość, której nigdy nie dane im było wspólnie doświadczyć.