Pokój zajął siostrzeniec

Stanisława Wojciechowska stała przy kuchennym oknie, obserwując, jak na podwórko wjeżdża wysłużony polonez. Z auta wysiadł powoli wysoki chłopak w pogniecionej koszulce i dżinsach, wyciągnął z bagażnika dwa duże plecaki i torbę sportową.

— No i przyjechał — mruknęła pod nosem, wycierając ręce w ścierkę, po czym wyszła na spotkanie bratanka.

Krzysiek wyrósł. Ostatni raz widziała go, gdy miał może czternaście lat, chudy nastolatek ze sterczącymi uszami. A teraz przed drzwiami stał dorosły mężczyzna, choć trochę zagubiony.

— Ciociu Stanisławo? — zapytał niepewnie, gdy otworzyła drzwi.

— No jasne, że ja! Wchodź, wchodź, Krzysiu! Boże, jakiś ty duży! — Objęła bratanka, wyczuwając zapach podróży i taniej wody toaletowej. — Przejdź do pokoju, rozgość się. Zmęczony pewnie?

— Nie, spoko. Dzięki, że mnie przyjęłaś. Na serio tylko na chwilę, aż znajdę pracę i wynajmę sobie coś. — Krzysiek przestępował z nogi na nogę, rozglądając się po przedpokoju.

Stanisława skinęła głową, choć w duszy już zaczęły się rodzić wątpliwości. Mówić jedno, a robić drugie. Tak jak jej siostra, matka Krzyśka, zawsze obiecywała złote góry, a potem znikała na miesiące.

— Chodź tutaj — wskazała pokój, który jeszcze wczoraj był jej gabietem. Biurko, półki z książkami, ulubiony fotel przy oknie — wszystko to musiała przenieść do sypialni, by zrobić miejsce dla bratanka.

Krzysiek zatrzymał się w progu.

— Słuchaj, może jednak rozłożę się na kanapie w salonie? Nie chcę cię ograniczać.

— Co ty! Młodemu człowiekowi potrzebna przestrzeń — odparła, choć w środku wszystko się w niej ścisnęło. Dwadzieścia lat urządzała ten pokój, każdy przedmiot miał swoje miejsce, swoją historię.

Krzysiek postawił plecaki na podłodze, rozglądając się.

— A gdzie teraz będziesz pracować? Widziałem, że tu stało biurko.

— Przeniosłam do sypialni. Nic się nie stało — próbowała mówić wesoło, ale głos jej lekko zadrżał.

Bratanek najwyraźniej tego nie zauważył, już rozpinał zamek w jednym z plecaków.

— Mogę się trochę rozpakować? Wszystko pogniecione po drodze.

— Oczywiście! Ja tymczasem zrobię kolację. Co lubisz?

— Wszystko jem, nie jestem wybredny — uśmiechnął się, a w tym uśmiechu Stanisława rozpoznała rysy zmarłego brata. — Tylko, ciociu, nie gotuj dużo. Dziś padnę, a jutro od rana zacznę szukać roboty.

Skinęła głową i wyszła do kuchni, a za plecami już słychać było odgłosy przestawiania. Krzysiek ewidentnie nie zamierzał zostawić mebli tak, jak je ustawiła.

Krojąc kotlety schabowe, Stanisława wspomniała dzisiejszą rozmowę z sąsiadką, Wandą Kazimierą.

— A jesteś pewna, że dobrze robisz? — pytała ta, zerStanisława westchnęła głęboko, patrząc przez okno na opuszczające podwórko tylne światła poloneza, i pomyślała, że czasem najtrudniej jest postawić granice tym, których kochamy.