Po prostu zapomnij

Na dworze było zimno i wietrznie. Kasia biegła ze szkoły, żeby nie zmarznąć. Z ust unosiła się para, osadzając się na szaliku, rzęsach i wymykających się spod czapki włosach srebrnym szronem. Zaraz wróci do domu, wypije gorącą herbatę z cytryną, wtuli się w kanapę, otuli kocem…

Wystarczyło pomyśleć o ciepłym, przytulnym domu, a nogi same przyspieszyły. Wreszcie klatka. Kasia szarpnęła drzwi i o mało nie wpadła na sąsiadkę, niską, korpulentną ciocię Grażynę. Nie lubiła jej, uważała za wredną. Ciocia Grażyna zawsze przyglądała się Kasi z dziwną uwagą, mrużąc małe, czarne oczka.

— Uspokój się, wiercipięto. O mało mnie nie przewróciłaś — burknęła ciocia Grażyna, wpatrując się w Kasię.

— Przepraszam — powiedziała Kasia, czując się winna.

Kobieta zajmowała cały framugę i nie zamierzała się ruszyć.

— No nie mogę zrozumieć, do kogo ty jesteś podobna. Ojciec ma brązowe oczy, matka niebieskie, a ty… I włosy inne. Oni wysocy, a ty malutka.

— I co z tego? — spytała Kasia. — Czy dzieci muszą być kopią rodziców?
Nie chciała być niegrzeczna, ale nie wiedziała, jak przepchnąć się obok pulchnej sąsiadki. Odepchnąć ją? Kasia rozejrzała się, licząc, że ktoś podejdzie do klatki, ale nikt nie nadchodził. Coś w spojrzeniu cioci Grażyny ją niepokoiło. Chciała jak najszybciej uciec od jej ostrych, oceniających oczu.

— Nie muszą — westchnęła sąsiadka. — Tyle że ja w tym bloku mieszkam od początku, wprowadziłam się razem z rodzicami twojej matki. Patrzyłam, jak twoja mama dorastała. Potem wyszła za mąż, a dwa lata później przyniosła cię ze szpitala.

Kasia słuchała niecierpliwie, tupiąc nogą, nie rozumiejąc, do czego sąsiadka zmierza.

— Przyniosła cię ze szpitala, ale nigdy nie widziałam jej w ciąży. No to sobie pomyśl, czemu nie jesteś podobna do rodziców. — W końcu ciocia Grażyna odsunęła się, wpuszczając Kasię do środka.

Kasia weszła na dwa schody i drgnęła, gdy za nią zatrzasnęły się drzwi. Nagle olśniło ją. Zamarła na środku klatki. Twarz płonęła, a dłonie zlodowaciały. *”Nie, ona mówi tak tylko ze złośliwości. Mieszka sama, bez męża, bez dzieci, więc roznosi plotki. To, że nie widziała, nic nie znaczy”*, pomyślała Kasia, ale nie potrafiła otrząsnąć się z tych słów.

Powoli weszła na trzecie piętro starej płyty, weszła do mieszkania, rozebrała się, wzięła album rodzinny, wgramoliła się na kanapę i zaczęła przeglądać zdjęcia. Oto Kasia w beciku z koronkowym rogiem, oto stawia pierwsze kroki, oto pierwsza kokarda na rzadkich, jasnych włoskach. Oto pierwszoklasistka z ogromnym bukietem, za którym prawie jej nie widać… A obok mama i tata, uśmiechają się, patrzą na nią z miłością.

Kasia usłyszała obrót klucza w zamku i szybko otarła łzy.

— Kasieńko, czemu siedzisz po ciemku? — Ojciec wszedł do pokoju, zapalając światło.
Lampa rozbłysła jasnym blaskiem, od którego Kasia zmrużyła oczy.

— Co się stało? Płakałaś? — Ojciec usiadł obok niej na kanapie. — Oglądałaś album? Pokaż. — Wziął album i zaczął przewracać strony.

— Tato, ja nie jestem wasza? — cicho spytała Kasia.

— Kasieńko, skąd ci to przyszło do głowy? — Ojciec podniósł na nią wzrok.
Kasia dostrzegła w jego oczach strach, zmieszanie, i sama się przestraszyła. Zrzuciła koc, zerwała się z kanapy.

— Tato, powiedz! Mam prawo wiedzieć! — krzyknęła drżącym głosem, nie odrywając wzroku od ojca.
Czekała, że rozwieję jej wątpliwości, powie, że to nieprawda… Ale on spuścił wzrok, opuścił głowę.

— Wszystko jasne. — Kasia wybiegła do przedpokoju, wciągnęła czapkę, wsadziła nogi w buty, zerwała z wieszaka kurtkę.

— Kasieńko, zaczekaj! Gdzie lecisz? Wszystko ci wytłumaczę…
Ale Kasia już wybiegła z mieszkania, trzaskając drzwiami tak mocno, że z sufitu posypała się farba.

Biegła po schodach, naciągając kurtkę i połykając łzy.

*”Bał się spojrzeć mi w oczy. Więc to prawda. Nie jestem ich. Obca… A czyja?”*

Wyrwała się na ulicę, wzdrygnęła się od zimna. Mróz sparzył twarz mokrą od łez. Szalik został na wieszaku. Bez rękawiczek, bez pieniędzy… Kasia pośpiesznie ruszyła przed siebie. Po dwóch blokach wbiegła na sąsiednie podwórko, usiadła na zasypanej śniegiem ławce i wybuchnęła płaczem, chowając twarz w dłoniach.

— O co ci chodzi? Co się stało?
Kasia odsłoniła twarz i zobaczyła Tomka z dziesiątej „a”.

— Chodź do mnie, opowiesz wszystko — rozkazał.

— Nigdzie… nie pójdę — wyjąkała Kasia.

— Chodź, głuptasie, zamarzKasia wstała z ławki, otarła łzy i ruszyła w stronę domu, wiedząc już, że miłość rodziców jest ważniejsza niż jakiekolwiek pytania o przeszłość.