Oświecenie

**Przebudzenie**

— Lechu. — Kasia weszła do pokoju, trzymając dłonie za plecami. Jej usta drżały od ledwo powstrzymywanej radości, oczy błyszczały jak dwa małe słońca.

Leszek uśmiechnął się, czekając na miłą nowinę albo prezent.

— Co tam masz? — Przesunął się na kanapie, nachylając ku niej. — Nie męcz, pokazuj.

— Masz. — Wyciągnęła dłoń. Na otwartej dłoni leżało coś małego. Leszek jeszcze nie zrozumiał, ale uśmiech na jego twarzy zbladł, jak gasnąca żarówka.

— Co to jest? — Odchylił się, jakby chciał uciec od tego „niespodzianki”.

— Spójrz! — Kasia podeszła bliżej, ciągle trzymając przedmiot. — Jestem w ciąży! — wybuchnęła, nie mogąc dłużej wytrzymać. Jej głos drżał od szczęścia.

*W ciąży.* Powtórzył w myślach. Uśmiech zniknął. Patrzył na nią jak na obcą osobę, jakby nagle zmieniła się w kogoś innego.

Radość Kasi też przygasła, powoli, jak światła w teatrze przed rozpoczęciem spektaklu. Ścisnęła test ciążowy i opuściła rękę.

— Nie cieszysz się? — Głos załamał się, ale tym razem od łez.

— Kasia, przecież mówiliśmy, że poczekamy z dzieckiem — warknął, odzyskując głos. — Przestałaś brać tabletki?

— Raz zapomniałam, a potem… — Usiadła obok niego. Leszek odsunął się gwałtownie, jakby bał się zarazić.

— O czym ty myślałaś? Dlaczego mi nie powiedziałaś? Chcesz się bawić w pieluchy, nie spać po nocach? Sama jesteś jeszcze dzieckiem. — Zerwał się, nerwowo chodząc po pokoju.

— Kasieńko, przemyślmy to spokojnie…

— Nie zrobię aborcji. Już tu jest. Wiem, że to chłopiec. Będzie podobny do ciebie. — Łzy spływały jej po policzkach.

Jej słowa przybiły go do podłogi. Patrzyła na niego z determinacją.

— Kasieńko, posłuchaj. — Objął ją, przyciągając do siebie.

*Krzykiem nic nie osiągnę. Trzeba delikatnie, przekonać ją…*

Kasia strąciła jego dłoń i wstała, jakby słyszała myśli.

— Nie. Zrobię. Aborcji. — Wypowiedziała każde słowo wyraźnie.

— Nie mówiłem, żebyś… Zaskoczyłaś mnie. Przepraszam. — Przyciągnął ją, posadził na kolanach. — Głupia jesteś. Kocham cię. — Gładził jej ramię. — Nie płacz, szkodzi to dziecku.

— Naprawdę się cieszysz? — Otarła łzy.

— Oczywiście. — Uśmiechnął się, myśląc, że przed nimi jeszcze dziewięć miesięcy. Wszystko może się zdarzyć…

Mijały tygodnie. Leszek nie widział zmian. Zaczął wątpić — testy mogły się mylić. Ale po miesiącu Kasia dostała wymiotów. Blada, osłabiona, nie wychodziła z domu.

Wcześniej chodzili do kina, na spotkania, na kolacje. Teraz Kasia leżała, narzekając na nudności. Nawet zapach mięsta wywoływał mdłości. Leszek nudził się. Nie był przyzwyczajony do wieczorów w domu.

— Kasieńko, w sobotę urodziny Bartka. — Powiedział niepewnie.

— Idź sam. I tak nie wytrzymałabym przy stole. — Odwróciła się do ściany.

Leszek ucieszył się. Nie spodziewał się, że będzie tak łatwo.

Na imprezie pił, śmiał się, wrócił późno. Kasia spała zwinięta w kłębek.

Później zaczęła rosnąć. Nie mogła znaleźć wygodnej pozycji, wierciła się, jęczała. Stała się płaczliwa, odmawiała zbliżenia. Leszek wściekał się coraz bardziej.

— Kiedy w końcu się pobierzecie? — spytała mama, gdy ją odwiedził. — Chociaż ślub cywilny. Wiem, że nie jestem fanką twojej Kasi, ale co zrobisz? Jakie imię dla syna?

— Antek. Po jej ojcu. Mamo, ślub z brzuchem?

— Mówiłam ci…

— Nie zaczynaj! — warknął.

W drodze do domu wstąpił do baru. Ledwo zasnął, gdy Kasia go obudziła.

— Lechu! Obudź się!

— Co? — Przetarł oczy.

— Źle się czuję. Boli mnie brzuch, krzyż — jęknęła.

— Pogotowie? — Sięgnął po telefon, ale był rozładowany. — Wezwę taksówkę.

W przedpokoju Kasia siedziała w narzuconym płaszczu. Obok — torba.

— Dokumenty? Chodźmy.

Schodzili powoli. Taxi czekało.

— Jedź do szpitala — rzucił Leszek.

Kasia dyszała, ściskając brzuch.

— Wytrzymaj, już blisko — szeptał, ukrywając strach.

W szpitalu akuszerka zabrała Kasię, zostawiając go przed drzwiami.

— Zadzwoń później — rzuciła, zamykając mu drzwi przed nosem.

Po czterech godzinach urodził się chłopiec. Leszek, ogłuszony, pojechał do matki.

— Gratulacje. Jedziemy po zakupy dla wnuka. — Mama wzięła sprawy w swoje ręce.

Wieczorem świętował z kumplami. Pili wiele.

— A co my tu świętujemy? — Nagle usłyszał za sobą znajomy głos. Miękkie dłonie spoczęły na jego ramionach. — Cześć, przystojniaku.

— Natalia? — Ocknął się.

— Ostrożnie, u niego syn się urodził. Siadaj z nami. — Kumpel podał jej szampana.

Reszty nie pamiętał. Obudził się w nieznanym łóżku.

— Wstawaj, tatuś. — Natalia stała przy łóżku.

— Gdzie jestem?

— U mnie. Nie chciałam wieźć cię do twojego „gniazda”.

— Dlaczego jestem nagi?

— Śpisz tak. Nie bój się, jesteś wierny swojej Kasi. — Uśmiechnęła się krzywo.

Rozmowa nie skończyła się dobrze.

Trzy dni później Leszek przyjechał po Kasię do szpitala z kwiatami i obiema matkami.

— Proszę, tatusiu. — Akuszerka włożyła mu w ręce zawiniątko. Spodziewał się różowego bobasa z reklam, ale zobaczył tylko małą, czerwoną twarz. Nie poczuł nic poza obrzydzeniem.

W domu dziecko zaczęło płakać. Kobiety krzątały się wokół niego. Leszek czuł się zbędny.

Noce były koszmarem. Kasia chudła, on zasypiał w pracy.

Pewnego dnia spotkał Natalię.

— Wyglądasz jak zombie. — Zatrzymała samochód.

Pojechał do niej, spał w końcu spokojnie.

Leszek przytulił Antka mocniej, patrząc na Kasię, i w końcu zrozumiał, że to właśnie tu, w tym małym mieszkanku wśród rozrzuconych zabawek i nieprzespanych nocy, odnalazł swoje prawdziwe szczęście.