Ostatnia wiadomość

**Ostatni list**

Kinga nigdy nie znała swojego ojca. Gdy podrosła i zapytała mamę o niego, ta tylko odparła:

— Czy ze mną jest ci aż tak źle?

Renata kochała córkę, choć nie rozpieszczała. Jak nie kochać tej cichej, wielkookiej dziewczynki? Kinga nie sprawiała problemów, nie uciekała z lekcji, uczyła się dobrze i słuchała matki.

Była zwyczajna, nie rzucała się w oczy. Nie każdy musi być przecież piękny. Nigdy nie usłyszała od dorosłych, że jest słodka czy urocza. „Jak żywa mama!” — mówili.

Mama nie używała perfum, nie malowała ust, nie chodziła w szpilkach. „Gdzie mi do szpilek? Po całym dniu przy maszynach nogi bolą jak szalone” — mawiała. Pracowała w tkalni. W halach panował hałas, więc Renata przyzwyczaiła się mówić głośno, niemal krzyczeć.

Po dziewiątej klasie mama wysłała Kingę na wakacje na wieś, do swojej przyjaciółki. Wyglądało na to, że sama chce mieć trochę życia osobistego. Córka nie przeszkadzała, ale jeszcze za wcześnie było jej o tym mówić.

— A jak wy się z mamą poznałyście? — zapytała Kinga ciocię Kasię. — Ona jest z miasta, a wy na wsi mieszkacie.

— Twoja matka też była wiejska. Przyjaźnimy się od kołyski. Dopiero potem wyjechała do miasta, dostała pracę w fabryce. Nie mówiła ci? Zawsze wstydziła się swoich korzeni. — Ciocia Kasia westchnęła. — A ja zostałam, zaraz po szkole wyszłam za mąż. Dzieci Bóg nie dał, mąż wyjechał do pracy i przepadł. Żyję sobie sama. Matka przynajmniej dziecko urodziła, a u nas nawet porządnych mężczyzn nie ma. Wszyscy piją.

— A mój tata? Wiecie coś o nim?

— Jakżeby nie? W fabryce same kobiety pracują. Po zmianie nie ma czasu na romanse. Matce jako przodownicy pracy dali mieszkanie. Nie każdemu się tak poszczęściło. A lata lecą.

Zatrudnili u nich mężczyznę do naprawy maszyn. Nie urodziwy, ale facetowi uroda niepotrzebna. Wśród kobiet i tak każdy się liczy. Sam nie wiem jak, ale zaszła w ciążę. Ledwo zdążyła, prawie już było za późno.

Renata nie grzeszyła urodą. Zalotników nie miała tłumów. Gdy dowiedziała się, że będzie dziewczynka, ucieszyła się jeszcze bardziej. Dziewczynkę łatwiej wychować bez ojca. Urodziła dla siebie. Tak to się nazywa. — Ciocia Kasia westchnęła.

Z ciocią Kasią rozmawiało się lekko, nie jak z mamą. I wiele nauczyła Kingę w gospodarstwie. A co innego robić na wsi? Dzieciaków było sporo, ale same maluchy, nie w wieku Kingi.

A pod koniec lipca przyjechał do sąsiada chłopak. Kinga, gdy tylko go zobaczyła, poczuła, jak serce zamarło jej w piersi. Pomagał dziadkowi w ogrodzie, nosił wodę ze studni, a Kinga obserwowała go przez okno.

Pewnego dnia zobaczyła, że idzie nad staw. Chwyciła ręcznik i pobiegła za nim. Dopiero w połowie drogi przypomniała sobie, że nie wzięła kostiumu, ale nie było po co wracać. Usiadła na trawie i patrzyła, jak nurkuje i otrząsa się, gdy wypływa. On też ją zauważył.

— Co siedzisz? Woda ciepła! — krzyknął.

Zawstydziła się, chciała odejść. A on nagle wyszedł na brzeg i podał jej lilię wodną, pachnącą stawem i mokrym zielem.

Kinga w zamian dała mu swój ręcznik. Rozmawiali. Bartka rodzice wysłali do dziadka, bo sami się rozwodzili i dzielili majątkiem.

— Co robisz jutro? — zapytał.

— Nic, będę cioci Kasi pomagać w domu. A co? — A jej serce zaczęło walić jak oszalałe. Nigdy jeszcze tak nie rozmawiała z żadnym chłopakiem.

— Chodź ze mną do lasu, grzyby już rosną, a dziadek nogę zwichnął.

— Chodźmy. — Odpowiedziała i poczerwieniała.

— Tylko wcześnie, po rosie pójdziemy. Gwizdnę ci. — Rzucił Bartek.

Wracali razem do domu. On uderzał gałązką w pokrzywy przy płocie, a ona niosła mokry ręcznik na ramieniu i wydawało jej się, że to on obejmuje ją za plecy.

Kinga obudziła się wcześnie, ledwo świtało. Co chwilę zerkała na zegarek. Wskazówki ledwo się ruszały.

— Czego się wiercisz? — zapytała ciocia Kasia, przeciągając się. — Śpij, jeszcze wcześnie.

— Idę z Bartkiem po grzyby, boję się przegapić. — Przyznała się szczerze.

Ciocia wstała, pojękując, przyniosła z komórki kalosze i ubranie.

— Tego nie założę. Będę wyglądać jak strach na wróble. — Upierała się Kinga.

— Zakładaj, głuptasie. W lesie są żmije, komary i kleszcze. I włosy schowaj pod chustkę.

Niechętnie włożyła szerokie spodnie i koszulę, spojrzała w lustro i przeraziła się. Rzeczywiście — strach na wróble. A pod oknem rozległ się gwizd. Nie było czasu na przebieranie. Chwyciła koszyk i wybiegła na podwórko. Bartek z zadowoleniem ją obrzucił wzrokiem. Sam był ubrany tak samo.

W lesie Bartek zbierał grzyby, a Kinga nie widziała ani jednego.

— Kiedykolwiek zbierałaś grzyby? — zapytał.

Kinga zawstydzona pokręciła głową.

— No cóż. — Westchnął i zaczął pokazywać, jak szukać grzybów, które są jadalne, a których nie wolno brać.

Znajdował grzyba, pokazywał jej, a sam szedł dalej. Wkrótce Kinga też zaczęła je zauważać.

— Brawo, zuchu! — pochwaliła ciocia Kasia, widząc pełen kosz. — Zrobię zupę, a resztę wam wysuszę. Zimą będziecie jeść i wspominać lato.

A pod oknem znów rozległ się gwizd.

— Biegnij. Narzeczony pewnie na kąpiel cię woła.

Kinga poczerwieniała i poszła po kostium.

Tak mijał cały miesiąc — las, staw, sklep. Kinga zakochała się od pierwszego wejrzenia. Na jego widok serce zamierało jej w piersi. Od przypadkowego dotyku drżała jak osika. Śniła o nim nocami, śpieszyła poranek, by jak najszybciej go zobaczyć.

Sierpień minął niepostrzeżenie, przyjechała mama.

— Czym ją tu karmiłaś, Kasia, że tak wyrosła? — Matka bacznie przyglądała się opalonej iKinga spojrzała na zdjęcie matki po raz ostatni, uśmiechnęła się przez łzy i włożyła je z powrotem do szuflady, bo teraz w końcu mogła zacząć pisać swoją własną historię.