Ostatni Oddech

**Wyjście**

Wczoraj Kasia skończyła 47 lat. Dwa lata temu jej życie się zawaliło. Trzeba przyznać, że nawet tak oklepane zdanie idealnie oddaje to, co się z nią stało.

Kasia znalazła sukienkę zaledwie kilka dni przed urodzinami. Zadzwoniła do mamy i oznajmiła, że kupiła niebieską. Mama natychmiast zażądała, żeby pokazała ją na żywo. Gdy Kasia ją założyła, mama aż podskoczyła z zachwytu. „Wyglądasz w niej jak lalka! Ależ to nie żaden niebieski, tylko turkus!”. Zadziwiające pokolenie. Pewnie dlatego, że chodziły do krawcowych, omawiały fasony, dobierały tkaniny. Każda sukienka była wtedy wydarzeniem.

W każdym razie – sukienka w kolorze turkusu, która właśnie odkryła, że nie jest „jakimś tam niebieskim”, czekała na swój wielki debiut.

Na te urodziny Kasia zaprosiła garstkę krewnych i przyjaciół. W restauracji czekał na nich stolik w zacisznym kącie małej sali.

Jej kuzynka, Ania, wygłosiła toast, który ciągnął się dobrych dziesięć minut. Opowiadała, jak w wieku szesnastu lat upiły się i łapały taksówkę, zupełnie nie pamiętając, jak się odmienia słowo „kościół”. Powtarzały kierowcy: „No co pan nie rozumie?! Mieszkamy przy *kościele*! Przy *kościele*! Wieś Podlesie! Jedźcie do centrum, tam pokażemy!”. I zaproponowała, żeby się dziś upić na umór, żeby też nie pamiętać adresu. Ale jej romantyczny zapał ostudzono, przypominając, że wszyscy zatrzymali się w tym samym hotelu co restauracja. „Zero romantyzmu”, zaśmiała się Ania. A jej mąż dodał: „Przestaliśmy włazić przez okna do ukochanych kobiet! Tylko dlatego, że mamy moskitiery. A tak, to byśmy jeszcze pokazali. Zwłaszcza ja.”

„Oczywiście. Macie parterowy dom”, zażartowała Kasia. Wybuchnęli śmiechem.

Potem toast wygłosił Arek, mąż drugiej kuzynki, Ewy. Wspominał ich wypad do Sopotu sto lat temu. Na początku wszyscy wygrywali, a potem przegrali do ostatniego grosza. Gdy wyszli z kasyna, Kasia oznajmiła: „Co byście bez mnie zrobili? Schowałam pięćdziesiąt złotych na wódkę i zakąski”. I tak oto upili się za całe pięćdziesiąt złotych, a potem spacerowali po molo, śpiewając „Pod niebem błękitnym”.

„Więc wypijmy za niesamowitą kobietę, która uratowała nas od śmierci głodowej bez wódki!”. Mąż mamy, Zbigniew, ubolewał, że w restauracji nie ma wagi, żeby się przepić na bruderszaft. I wszyscy nuconym szeptem zaczęli śpiewać „Pod niebem błękitnym”, jak w tej słynnej scenie z łaźni.

Wieczór był wyśmienity. Mąż Kasi nie wygłosił toastu, ale nigdy nie umiał. Zawsze żartował, że to nie mówca, tylko informatyk.

Następnego dnia umówili się na wspólne śniadanie i spacer po Łazienkach. Wieczorem wszyscy się rozjechali, a Kasia z mężem zostali sami w mieszkaniu.

Mąż, patrząc w kąt, gdzie stało biurko z komputerem, oznajmił, że muszą porozmawiać. I nagle Kasi zrobiło się niedobrze. Tak naprawdę cały dzień czuła się dziwnie. Myślała, że nie wypiła tak dużo, a jednak coś ją od środka roztrzęsło.

Mąż wyznał, że poznał inną kobietę, zakochał się i odchodzi. Po prostu nie chciał psuć święta.

Następny rok był rokiem litery „P”. Przemiana, przeprowadzka, płacz, pustka, pijatyka, płacz…

Na swoje 46. urodziny Kasia postanowiła zmienić literę. Obudziła się i wyszła nad Wisłę. Nawet w najciemniejsze dni starała się chodzić na spacer. Było chłodno. Styczeń. Na brzegu nie było żywej duszy. Ta świeżość, samotność, a może energia rI w tej ciszy, wśród szumu wody, poczuła, jak ciężar ostatnich lat znika, a przed nią otwiera się droga ku nowemu życiu.