Okres przemiany

**Dziennik**

Wracałam do domu zmęczona i wyczerpana. W jednej ręce niosłam torebkę, w drugiej – siatkę z zakupami. Nogi plątały się, jakby miały zaraz odmówić posłuszeństwa. Chciałam usiąść na chodniku i już nie wstać. Ale w domu czekał Maks. Mój syn. Jedyny sens mojego życia. Gdyby nie on, dawno bym się poddała, uznała, że moja egzystencja nie ma wartości.

Jedni rodzą się ze srebrną łyżką w ustach – wszystko im się układa, zawsze mają szczęście. Inni, jak ja, Agnieszka, zdają się skazani na wieczne cierpienie. W pierwszej klasie liceum, na urodzinach koleżanki, poznałam chłopaka dwa lata starszego od siebie. Wydawał się taki dorosły, pewny siebie, taki… wolny. Zakochałam się bez pamięci.

Nie byłam pięknością, ale w młodym wieku każda dziewczyna ma w sobie urok. Szare oczy, proste, kasztanowe włosy, zgrabna figura – to wystarczyło, by zwrócić na siebie uwagę.

W styczniu mamę zabrano do szpitala z zapaleniem płuc. Mieszkanie stało się naszą, moją i jego, królestwem. I wtedy stało się to, co zdarza się niedoświadczonym dziewczynom w wieku siedemnastu lat. Uległam namowom, obietnicom, słowom o miłości, które tak łatwo przychodzi mu wypowiadać.

Kiedy zrozumiałam, że jestem w ciąży, od razu pobiegłam do niego.

„A co ja mam z tym wspólnego? Z jakiej racji miałbym być ojcem? Popatrz na mnie. Znajdź sobie innego frajera…” – powiedział i zniknął z mojego życia równie nagle, jak się w nim pojawił.

Co miałam zrobić? Z kim się poradzić, komu zwierzyć? Czas płynął, a ja nie mogłam się przemóc, by powiedzieć mamie.

Nadeszła wiosna, czas na lżejsze ubrania. Stałam przed lustrem, próbując zapiąć dżinsy na przybyłych centymetrach. Bluzka też nie chciała się dopiąć.

„Chyba przytyłaś” – usłyszałam za sobą głos mamy. Drgnęłam. „Pokaż…” Mama obróciła mnie do siebie, westchnęła głośno i przycisnęła dłoń do ust.

„Od kogo? Który miesiąc? Dlaczego milczałaś?” – zaszeptała, a potem wybuchnęła płaczem.

Krzyczała, obrażała mnie, biegała za mną po mieszkaniu z ręcznikiem w dłoni. Potem siedziałyśmy na kanapie, przytulone, i płakałyśmy razem. Na aborcję było już za późno.

Zdałam maturę, ale nie poszłam na studia. Pod koniec września urodziłam chłopca, w którego twarzy odbijały się rysy mojego lekkomyślnego i nieodpowiedzialnego ukochanego.

Kiedy Maks podrósł, mama przez znajomą załatwiła mi pracę w administracji osiedla. Nienawidziłam tej roboty. Ludzie tylko narzekali, żądali, grozili. Od tego wszystkiego aż się w głowie kręciło. Za dodatkowe pieniądze sprzątałam jeszcze wieczorami biura i zadeptane korytarze. Syn rósł, potrzebował ubrań, trzeba było płacić za przedszkole.

Maks był spokojnym chłopcem, nie sprawiał nam kłopotów. Wszystko sobie odmawiałam, tylko on nie miał poczucia, że czegoś mu brakuje – ani miłości, ani zabawek.

Gdy poszedł do szkoły, mama ciężko zachorowała i po ośmiu miesiącach odeszła. Wzięłam kolejną pracę – sprzątanie w biurze obok. Mycie podłóg to jeszcze pół biedy, ale trzeba było też czyścić okna, sprzątać po remoncie. Wracałam do domu bez sił.

A potem nadszedł ten trudny wiek. Maks stał się drażliwy, zamknięty w sobie. Odpychał moje pytania o szkołę, odpowiadał opryskliwie. Wiedziałam, że trzeba go pilnować – przecież łatwo może wpaść w złe towarzystwo, sięgnąć po narkotyki. Ale przychodziłam do domu zmęczona, ledwo starczało mi sił na prosty obiad i krótkie „jak w szkole?”.

Ostatnio zauważyłam u Maksa zadrapania na twarzy, siniaki na ręPewnego wieczoru, gdy wróciłam z pracy i zobaczyłam, jak Maks z rozpromienioną twarzą opowiada o pierwszej wygranej walce na treningu z Krzysztofem, zrozumiałam, że w końcu nasze życie zaczyna się układać.