Odnaleziony cieplejszy kąt

— Tak, stop! On wydawał moje pieniądze, a teraz ja jeszcze mam mu być winna? Z jakiej racji?
— To twój ojciec! — wyrzuciła z siebie mama.

Kasia uniosła brwi tak wysoko, że czoło przypominało harmonijkę. Matka patrzyła jej w oczy, skrzyżowawszy ręce na piersi. W kuchni było gorąco i duszno. Czuć było, jak w ich relacjach.

— Ojciec zostawił mi połowę mieszkania. A ten człowiek jest dla mnie obcy — spokojnie odpowiedziała Kasia.
— Ale musisz zrozumieć — oponowała Grażyna. — On tu mieszka od dziesięciu lat. Też się do tego mieszkania dokładał. Pomagał, jak mógł.

Kasia prychnęła, ledwo powstrzymując szyderczy uśmiech.

— Pomagał? Kiedy niby pomagał, mamo? Kiedy stał przy kuchence i wygłaszał mi wykłady o tym, jak smażyć ziemniaki dla niego, choć sam nawet jajecznicy nie potrafi zrobić?
— No, może nie finansowo — mamrotała matka. — Ale on jest częścią rodziny. Samego nazywałaś go tatusiem.

Kasia wbiła wzrok w magnesy na lodówce. Wisiały tam jeszcze stare, z widokami różnych miast, kupione podczas rodzinnych wyjazdów z ojcem. W pewnym momencie kolekcja przestała się powiększać. Gdy w domu zadomowił się Tadeusz, nie było już czasu na podróże.

— Raz go tak nazwałam, żebyś się nie martwiła — cicho przyznała Kasia. — Miałam czternaście lat. A on potem machał tym jak flagą.

W głowie pojawiło się nieproszone wspomnienie: Kasia wraca do domu, paląc się ze wstydu i złości. Cała paczka poszła do kina, a jej nie puścili. Tadeusz stwierdził, że „dziewczyna powinna siedzieć w domu, a nie się włóczyć”.

— Ale dlaczego? Wszyscy idą! Ja też chcę!
— Wiesz, Kasia. Za moich czasów dzieci nie dyskutowały z rodzicami. Za takie wybryki dawano nam w skórę.

Nie podniósł głosu, ale powiedział to tak, że ściskało w gardle do późnej nocy. Kasia wtedy nie płakała. Leżała na łóżku, wtulona w poduszkę, i słyszała, jak mamrocze w sąsiednim pokoju.

— Rozpieściłaś ją. Wyrosła na księżniczkę. Tylko pieniądze na nią lecą, a pożytku zero. Za moich czasów… — mówił do matki.

Kasia zacisnęła pięści. Jak się okazało, to był dopiero początek. Potem posypały się kolejne uwagi: że pasierbica chodzi „jak niechluj”, że „za dużo je”, że „gada bez sensu”. Czasem wydawał jej rozkazy z miną, jakby była służącą w domu, gdzie on rządzi.

Ale Kasia już wtedy zrozumiała: po prostu wyładowywał na niej frustracje. W pracy nikt go nie słuchał, a i sam nie palił się tam specjalnie, pracował dorywczo. Za to w domu mógł podnieść głos, uderzyć pięścią w stół, udawać, że coś tu znaczy.

— Mamo — Kasia wyrwała się z wspomnień i wróciła do rzeczywistości. — Słuchaj. Połowa mieszkania jest moja. Zgodnie z prawem. Pamiętasz? Tadeusza nie ma w dokumentach.
— Kasia, ty nie rozumiesz. Jeśli sprzedamy i podzielimy tylko we dwoje, to Tadeusz… on to odbierze jak zdradę. Przecież prawie uważa cię za córkę.
— Tak? No to pomyślmy. O! Mam pomysł. A jeśli sprzedam swoją część komuś obcemu, i będzie musiał dzielić kuchnię z tym „prawie tatą”, to też będzie zdrada?

Grażyna zamilkła, westchnęła i przymknęła oczy. Wargi jej drżały. Bała się zostać sama.

— On tu mieszka tyle lat — szepnęła matka. — Włożył w to serce. Naprawdę tego nie czujesz?
— Czuję. Czuję, że jeśli teraz nie postawię na swoim, nikt tego za mnie nie zrobi. A jeszcze czuję, że z takim podejściem pewnego dnia stanę się tobą. Wsadzę sobie i dzieciom na kark jakiegoś faceta i będę się użalać.

Wyszła. Nie mogła dłużej zostawać w tym obcym domu, obok matki.
Na zewnątrz właśnie zaczynała się wiosna. Na przystanku huczał autobus. Dzieci jadły lody. Za plecami ktoś stukał obcasami. Życie toczyło się dalej, jakby w tym mieszkaniu na piątym piętrze nie wydarzyło się właśnie małe osobiste trzęsienie ziemi.

Po tej rozmowie Kasia nie dzwoniła do matki prawie tydzień. Po co rozmawiać z kimś, kto tylko powtarza cudze słowa?

SkupKasia zamknęła telefon, wpatrując się w zachodzące słońce, i zrozumiała, że czas zacząć pisać własną historię od nowa.